Doida

Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo.

Toda mulher é doida. Impossível não ser. A gente nasce com um dispositivo interno que nos informa desde cedo que, sem amor, a vida não vale a pena ser vivida, e dá-lhe usar o nosso poder de sedução para encontrar "the big one", aquele que será inteligente, másculo, se importará com nossos sentimentos e não nos deixará na mão jamais. Uma tarefa que dá para ocupar uma vida, não é mesmo? Mas além disso, temos que ser independentes, bonitas, ter filhos e fingir, às vezes, que somos santas, ajuizadas, responsáveis, e que nunca, mas nunca, pensaremos em jogar tudo para o alto e embarcar num navio pirata comandado pelo Johnny Depp, ou então virar loura e cafetina, sei lá, diga aí uma fantasia secreta, sua imaginação deve ser melhor que a minha.
Eu só conheço mulher louca. Pense em qualquer uma que você conhece e me diga se ela não tem ao menos três dessas qualificações: exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante. Pois então. Também é louca. E fascinante.
Todas as mulheres estão dispostas a abrir a janela, não importa a idade que tenham. Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a Última Gota. Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora. E santa, fica combinado, não existe. Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada? Você vai concordar comigo: só sendo louca de pedra.

Estou no começo do meu desespero, e só vejo dois caminhos: ou viro doida, ou santa.

A maior parte do mundo estava doida. E a parte que não era doida era furiosa. E a parte que não era doida nem furiosa era apenas idiota.

Eita que menina doida! Fala sozinha e ama também.

(...) fiquei doida no encalço. Só melhoro quando chove.

Será que você é a lembrança doida na vida de alguém?

Devo dizer que ela era doida por soldado? Pois era. Quando via um, pensava com estremecimento de prazer: será que ele vai me matar?

Olho pro lado e sinto uma saudade imensa, doída, desesperançada e até cínica. Saudade de alguma coisa ou de alguém, não sei.

Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade.

-Ela se matou...
-Como assim? Até hoje de manhã ela estava tão bem.
-Suicidas sempre carregam um belo sorriso no rosto.

O Relógio

"Diante de coisa tão doida
Conservemo-nos serenos

Cada minuto da vida
Nunca é mais, é sempre menos

Ser é apenas uma face
Do não ser, e não do ser

Desde o instante em que se nasce
Já se começa a morrer."

Tenho medo quando vejo e sinto meu interior. Descabelada, louca, frenética, uma bruxa, doida, aprisionada. Um espírito rebelde dentro de um corpo fraco e uma vontade sem força.

A mais doída saudade é a que sentimos sem a ausência.

O negócio é que, quando você se apaixona, você fica doida e o mundo fica diferente e você faz qualquer coisa pela pessoa.

Quando li "Cidades de papel" de John Green, primeiro pensei que Margo era doida por abandonar tudo, não pensar no futuro entre outras coisas.
Revendo meu pensamento percebi que posso morrer amanhã ou viver mais cem anos e sou a pessoa que mais deixa de viver o presente pensando no futuro...

Dona Doida

Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso

com trovoadas e clarões, exatamente como chove agora.

Quando se pôde abrir as janelas,

as poças tremiam com os últimos pingos.

Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,

decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos.

Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,

trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.

A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,

com sombrinha infantil e coxas à mostra.

Meus filhos me repudiaram envergonhados,

meu marido ficou triste até a morte,

eu fiquei doida no encalço.

Só melhoro quando chove.

A vida é mesmo doida.

Ando com uma felicidade doida, consciente do fugaz, do frágil.

⁠Querer sumir de tudo dói, não é ? Mais querer e desejar morrer mas não poder ou não ter coragem dói mais ainda.

Ouvir coisas horríveis das pessoas que você mais confia e que deveriam cuidar de você, machuca muito!

Amar uma pessoa que não te dá atenção, já namora, que demora muito pra responder, e é por assim dizer frio. É o mesmo do que amar uma pedra, não tem sentido, então, por que você não tenta amar outra pessoa ?.

"É fácil gostar de alguém, esquecer alguém, fingir que aquela pessoa não existe". Falar é fácil, difícil é tentar esquecer alguém que no início te fez tanto bem quanto qualquer outro poderia fazer, que te arrancou várias lágrimas e risadas, que pouco a pouco foi entrando no seu coração, foi fazendo seu coração se apaixonar por ele, te ajudou quando mais ninguém ajudou, esteve com você quando precisou.

Como que pode esquecer alguém assim ? Eu não sei, mas não quero saber! Sabe por que ? Porque eu faria tudo de novo, reviveria tudo de novo só pra poder passar mais tempo ao seu lado, pra poder passar noites em claro conversando coisas bobas com você, sentir aquele sentimento de realmente estar vivo de verdade, se derreter ao ouvir aquela voz, e sorrir sempre que receber uma notificação dele.

Queria saber viver a vida como antes, ser eu mesma como antes, voltar a ser criança onde quase tudo era fácil demais.