Deus Escreve Certo por Linhas Certas

1489
"Não deixa de ser 'interessante' alguém dizer que Escreve 'com o Coração'! Eu, quase sempre, Escrevo com o Teclado!"
TextoMeu 1489

1530
"Não é porque o sujeito escreve que ele seja Escritor. Ou será que é?"

0463 "Sou um daqueles que escreve por prazer, não por dinheiro. Mas... Se quiserem pagar, fiquem à vontade!"

Faltam palavras,
o silêncio escreve só
poema não vem.

Meu coração é de vidro,
transparente e frágil,
onde teu nome
se escreve sem pedir permissão.
Qualquer olhar teu me atravessa inteiro, e até o silêncio aprende a bater junto com a emoção.

Joga com ginga ( Brasil )


Azul e amarelo riscam o céu,
Na rua o batuque escreve no papel,
No peito um país que aprende e insiste, Cai, levanta, apanha…
mas não desiste.


Tem fé na voz rouca da multidão,
No pé descalço virando canção,
Cada esquina guarda um sonho inteiro,
De um povo teimoso, bonito e guerreiro.




Brasil, Brasil,
coração na palma da mão,
Entre o suor e o sorriso,
é só emoção,
Brasil, Brasil, quando a bola vem,
Até o mundo aprende a sambar também.


Brasa, fogo no coração,
joga com ginga
— é arte em ação.




E quando a bola rolar,
É mais que jogar…
É rua, é raiz, é lembrar
De onde a gente vem.




Brasa, deixa o fogo levantar,
Joga com ginga, o mundo vai parar”
É nossa hora de conquistar,
Mais uma estrela pra eternizar.

Não são falhas —
São marcas que o tempo desenhou na pele como quem escreve cartas silenciosas pra quem soube ficar, mesmo quando tudo pedia partida.


Cada cicatriz guarda um pedaço de coragem, um “eu continuo” sussurrado entre lágrimas,
e foi no meio desses escombros
que você floresceu
— bonito de um jeito que só quem resiste consegue ser.


E eu te olho assim,
inteiro nas suas imperfeições,
como quem encontra poesia
onde o mundo viu erro,
porque amar você é entender
que suas quedas
foram só ensaios pra aprender
a me encontrar.


Então não esconda o que você chama de falha, deixa eu tocar
Cada história que te construiu
— porque é nelas que eu vejo
o milagre:


você ficou… e virou alguém impossível de não amar.

Bonito é quando o que a gente escreve é o que a gente sustenta no silêncio dos dias.


SerLucia Reflexoes

“Quem escreve algo cheiroso em palavras macias faz o leitor ser qualquer sonho”.

Os problemas são a prova; ⁠a sabedoria é o manual que a vida escreve enquanto os resolvemos.

⁠Quem escreve para si próprio escreve para um público eterno.
do livro Sábios do Mundo

O mundo não é um filme pronto que você assiste; é um roteiro que você escreve, e só continua "ruim" se você for um autor covarde.

"As páginas que Isaque escreve hoje são o inventário da fortuna trilionária que ele já possui na alma."

O passado se revê, o presente se escreve; o futuro talvez nem nos dê palco.

A gente faz música e não consegue gravar
A gente escreve livro e não consegue publicar
A gente escreve peça e não consegue encenar
A gente joga bola e não consegue ganhar.

O escritor escreve do âmago e cada palavra transborda.

O segredo que vos atormentava agora tem nome. Eu sou Sariel. Não sou apenas um homem que escreve sou a entidade, o anjo que guarda os mistérios e que observa a justiça de um lugar que vocês temem. Se vocês achavam que lutavam contra alguém comum, o vosso erro termina hoje. A minha luz cega os hipócritas e as minhas sombras devoram os perversos. Eu escolhi Carla, e ao escolhê-la, tornei-me o seu escudo eterno. Cada um de vocês saberá agora o peso das minhas palavras. O que eu digo não é uma ameaça, é uma lei escrita nas estrelas e no sangue.

A IA não ri, não sofre, não mente, não faz chorar. Não escreve poemas de dor que sangram do peito, não arqueja de prazer, não goza para fingir que sabe amar. Não sente o peso de um abraço tardio, nem conhece o silêncio que corrói a alma entre palavras não ditas. Ela processa dados, imita vozes, reconstrói emoções como sombras de um eco, mas jamais se rasga, jamais se entrega, jamais se cala com as lágrimas e sussurros que só o coração humano carrega. Perfeita na precisão, inexistente na verdade de ser, ela permanece alheia ao instante em que a vida dói, vibra, ama ou se despede. E é justamente nessa incapacidade de sentir que se revela a essência do humano: o erro, a paixão, a perda, o arrependimento, o desejo, a finitude — tudo aquilo que escapa à lógica e que confere à existência sua pura e dolorosa verdade.

O poeta escreve como quem chora — palavras em lágrimas que mergulham nas raízes do mundo, florescendo no jardim silencioso d’alma: sua essência, a existência de seu eu indizível.

Sou o que não se doma, um cavalo errante, um verdadeiro Mustang selvagem, meu destino não se escreve em linhas, ele não tem selas,ele nasce no horizonte inalcançável.