Deus Escreve Certo por Linhas Certas

Poeta não é só aquele que escreve poesia
Poeta faz da chuva, do vento
Da tristeza da alegria
Da noite e do dia
Uma eterna poesia

O caminho se faz ao andar, a história se escreve com o viver, parte de um processo dinâmico, onde imobilidade não significa inatividade, pois toda a matéria pulsa e vibra, do menor átomo às maiores galáxias, fazendo parte de um Todo, com a Vida alimentada pelo Sol através da fotossíntese das plantas, diversificada pela expressão do material genético, e iluminada pela consciência humana na sua busca pelo divino e transcendental.

⁠Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar, apenas escreva.

Estive só,
sem graça,
como um cão
que deseja
o osso,
feito um poeta
que não consegue
escrever uma linha.

“No filme da vida, quem é protagonista e escreve o roteiro também assume o papel de dublê.”

Ciclos que Não Cabem no Relógio


Não é no calendário que a vida se escreve,


É no impacto daquilo que a alma recebe.


Há anos que duram segundos, sutis,


E segundos que abrem abismos sem fim.


Nem todo ciclo começa em janeiro,


Alguns se iniciam num olhar verdadeiro.


Outros nascem quando tudo desaba,


E a alma despida só sente e não fala.


Há despedidas que marcam começos,


E encontros que duram só por excesso.


Há primaveras que brotam no luto,


E invernos que chegam sem aviso e sem escuto.


O tempo real não vive nos ponteiros,


Mas nos suspiros contidos, nos travesseiros.


É no corpo que chora sem saber por quê,


É na alma que insiste em permanecer.


Os ciclos da vida não seguem o relógio,


Eles vêm com amor ou partem com ódio.


São ondas internas, marés do sentir,


Nos puxam ao fundo, pra depois emergir.


Tem dor que é mestra, tem medo que guia,


Tem perda que limpa a alma vazia.


E quando parece que tudo é ruína,


A alma, em silêncio, germina.


Assim, seguimos — sem saber quando ou por quê,


Mas sentindo que algo em nós quer nascer.


Não somos linha reta, somos espiral,


Vivendo o eterno num tempo sem igual.


CONCEIÇÃO PEARCE

Como o apóstolo Paulo escreve, morrer por pessoas de valor não teria sido divino, mas meramente heroico; contudo, Deus morreu por pecadores.

A ordem das prioridades escreve a direção do futuro.

Muito se escreve sobre motivação, e até o trabalho fica mais leve, quando fazemos com amor e paixão.

"Um homem que não escreve, não pode dizer que se conhece."

Há dias em que o melhor é ficar quieto. Não por falta de palavras, mas porque o tempo ainda escreve as respostas.

Se alguém escreve rapidamente que o juízo vem e não é neste mundo, alguém vai entender mesmo que as palavras não estejam dispostas da maneira correta. Vou explicar:




Um profeta pode dizer:


-Se converta porque daqui há um ano certamente morrerás


Ou se dizer :


- se converta porke dawi a 1 ano certamenti morrerás


Alguém sensato daria crédito, porque o que importa é a oportunidade de vida que Deus estaria dando a ele.

" A vida é um lápis que escreve a nossa história do nosso futuro, que a borracha nunca se apagará as nossas páginas da nossa vida da jornada".

No fundo no fundo, o que você escreve pode até tocar o outro mas não se esqueça, acima de tudo, você escreve para você.

⁠Quem pensa grande não sabe escrever pequeno...
Mesmo com poucas palavras escreve muito.

Diariamente revisa tuas ações com honestidade. A vida é um livro que se escreve a cada instante, e cada gesto deixa marca.
Que tuas escolhas sejam dignas de quem busca a virtude e não o aplauso.

Acordo. Não levanto. Prolongo o momento de despertar como quem escreve sem querer chegar ao final. O telefone toca. É minha irmã, lembrando-me de tomar os meus remédios. Sou obrigada a levantar para celebrar a rotina diária de quem tem uma doença crônica. Mas isso não importa mais. A doença virou cotidiano abstrato. Hoje acordei me sentindo melhor do ontem, o que me apraz. Véspera de Natal e troco comemorações por um silêncio que não me incomoda no momento. Eu observo os quadros que eu pintei. E me agrada o que vejo. Bom sinal. Hoje não quis rasgar os livros, pelo contrário, tirei alguns minutos para organizá-los na estante. E se ontem blasfemei, hoje fiz uma canção de fé. Deus se misericordioso é, perdoa minhas oscilações de humor. Deus não precisa de mim. Eu preciso de Deus. Preciso que cada poro do meu corpo respire a presença divina, para me colocar de pé e caminhar meu passo exato. Se ontem me fartei de ironia, hoje acho uma forma de expressão pueril. Sim, estou séria e não me cabe brincar com as palavras, nem querer profanar o sagrado. Se profano o sagrado, profano a mim mesma. E hoje será noite de Natal. A Bíblia está aberta em cima da mesa e lerei, não porque é Natal, mas porque busco a fé que me falta. Estou cansada de escrever o grotesco, negando minha própria natureza, que é farta de afetos, ainda que solitários. Hoje o maior dos homens será homenageado. Jesus, grande pacificador, e eu, centelha do seu amor.

⁠“Cada manhã é um verso novo, onde o sol escreve com luz e o vento solfeja rimas invisíveis na pele da esperança.”
©JoaoCarreiraPoeta.

Romance é fantasia.
Só funciona quando alguém escreve o roteiro.
Paixão é ilusão.
A gente se apaixona pelo que falta em nós,
não pelo que o outro é.
Quando a ilusão acaba,
não acaba o amor.
Acaba a mentira.
E aí vem a pergunta
que ninguém quer responder:
Você ama
ou só gostava de não estar sozinho?
Amor é construção.
Cansa.
Dá trabalho.
Obriga a escolher todos os dias
a mesma pessoa.
Quando um cai, o outro ajuda.
Mas às vezes
os dois estão caídos
e ninguém fala sobre isso.
Talvez amor não seja felicidade.
Talvez seja responsabilidade.
E talvez
nem todo mundo
queira amar de verdade

"A vida não termina, apenas muda de capítulo; quem questiona, escreve junto a eternidade."


Roberto Ikeda