Deus Conta as suas Lagrimas

As vezes é preciso deixar as emoções tomarem conta,o amor é louco,então precisamos fazer loucuras por ele,saiba que não existe amor impossivel,apenas amores ignorados e a solução para isso é so parar de ignorar o amor que ja esta batendo na porta do seu coração e atende-lo e convida-lo para entrar com um lindo sorriso

Estar apaixonado consigo mesmo é ter aquele brilho nos olhos e ser feliz por conta própria. É saber que o melhor buque que há para ter, é aquele que regamos todos os dias para nós mesmos. Cuide melhor do seu buque.

Um bom mentiroso nunca conta mentiras

Há que se dar o devido valor àqueles que por conta própria, conseguem se fazerem respeitados. (taw ranon)

Não me solte,
não me deixe voar,
me segure forte,
faz de conta
que sou tua sorte.
by/erotildes vittoria
do meu poema - Voar

AMOR E DISTÂNCIA
Quando se ama, não há distância,
Não se conta tempo, todo tempo é tempo,
Volto ao tempo de criança,
E te amo, perdidamente,a cada instante e momento.

DISTÂNCIA.
Quando se ama, não há¡ distância,
Não se conta tempo, todo tempo é tempo,
Volta-se aos bons tempos, como alegres crianças,
E se amam, perdidamente, a cada instante e momento.

É uma espécie de ansiedade,
Que dói e que faz sofrer,
Pois a maior dor da saudade,
É a distância e o desejo de se ver.

São dois corações que sofrem,
Que choram constantemente,
No silêncio e em segredo,
A falta do amor ausente.

Ai se vê a distância,
E a saudade apertar,
No peito bate a ânsia,
E a vontade de voltar.

Seja longe seja perto,
São dois corações partidos,
São dois corações abertos,
São dois corações sofridos.

É um sentimento de ausência,
Como oásis num deserto,
Mesmo longe sinto perto,
Seu amor, sua presença.

Saudade que dói e sente
Saudade que dói e chora,
Ela será mais presente,
No dia em que você for embora.

Há aquela velha e boa fábula que conta a história do menino que sempre alarmava um falso ataque do lobo às brancas indefesas ovelhas. O Pastor, prestativo e atento, sempre acreditava nos falsos avisos do garoto. Quase sempre, um dia o Pastor se cansou. Justamente no dia em que o ataque era verdadeiro. O menino desesperado gritava pela ajuda do Pastor enquanto as ovelhas eram mortas.
Outra versão da fábula, mas com o mesmo efeito moralizante, é a do beija-flor que sempre dava enganosos alertas de incêndio na floresta. A inconsequente ave divertia-se ao ver toda a fauna mobilizar-se a fim apagar o que nunca existiu. Até que um certo dia... todos sabemos o que aconteceu.


Transpondo a fábula à realidade, apesar de não ser o garoto ou o beija-flor, por muito tempo emiti falsos sinais. Distribuí indícios e promessas de algo grandioso. Expressei, amiúde, (com uma dissimulação de fazer inveja a Capitu) sentimentos de bem-querer. Manifestei e fiz transparecer um amor sem começo nem fim.

Tal como o beija-flor ou o garoto, talvez tenha agido com o intuito de suprimir a pungente pequenez a que estava fadado. Fomos, eu e meus personagens, por muito tempo o centro das atenções. Nos divertíamos às custas da credulidade alheia. Crédulos que, por inocência ou ignorância, sempre guardavam na memória lembranças daquilo que, de fato, nunca existiu. Exceto em sonhos.


Hoje, por ironia do destino, minha história vai terminando como a de meus caros companheiros, o garoto e o beija-flor. Somos iguais em descrédito e desgraça. Hodiernamente, por mais sinceras e eloquentes sejam nossas palavras, ninguém mais dá ouvidos a elas. Eu não matei nenhuma ovelha. Quero, assim como o Pastor, cuidar do meu rebanho de um só exemplar. O que, no entanto e infelizmente, é impossível. Transformei-me no Lobo da história.

Eu tampouco quero apagar essa chama que sempre fantasiei ter, mas que só agora a conheço verdadeiramente. [Almejos sem meios. (Sonhos vãos). Não voltam.] O beija-flor que sempre fui, apesar de ter experimentado tantas rosas, apaixonou-se por uma flor intocável. Delicada demais para um lobo; grande demais para um pequeno e dissimulado beija-flor.


E o final dessa história... eu quero mudá-lo.


Nem todas as flores têm a mesma sorte: umas nascem para enfeitar a vida; outras, a morte.

Cuidado para não pôr na conta só o que você perdeu, e esquecer com que ainda ficou, só não quero passar metade da minha vida me achando jovem demais para fazer ou mudar algo, e a outra metade velho demais.

Conta a lenda que a ROSA foi criada por Clóris a deusa grega das flores, a partir de um corpo sem vida de uma ninfa que ela encontrou certo dia numa clareira no bosque. Pediu ajuda a Afrodite a deus do amor que deu uma beleza irradiando raios dos seus belos olhos azuis, nasceu a ROSA AZUL. Dionizio deus do vinho, que ofereceu o seu néctar para lhe proporcionar um perfume doce e cor rosado , nasceu a ROSA VERMELHA, e as três graças deram ENCANTO, ESPLENDOR E ALEGRA. Depois veio Apolo que emprestou a bela deusa do sol, para que pudesse brilhar e fazer a planta floresce., Nasceu a ROSA AMARELA. Foi dessa forma que a rosa nasceu e foi logo coroada." RAINHA DAS FLORES". significado: AMOR, GRATIDÃO, RESPEITO, APRECIAÇÃO E ADMIRAÇÃO.

...a história conta, o tempo evolui, os homens se olham no espelho e procuram felicidade...

A fé na mentira dá crédito aos mentirosos e aumenta o débito do caráter e da reputação na conta dos verdadeiros.

Quem, única e exclusivamente ao nascer, foi mandado para o inferno e saiu bem e por conta própria, tem duas opções: Esquecer e seguir em frente ou voltar para ajudar os que lá ficaram.

Um espelho somente te da tu queres
Sem tirar ou por nada mais
Mas sem conta com imaginação
De tantos detalhes transpõem
Os laços da eternidade como se houve se...
Um amanhã para onde ir e viver
Sob a luz da escuridão
Que alimenta nossos maiores prazeres.
Por Celso Roberto Nadilo

“A vida não leva em conta os planos que a gente faz.

vc quis tantas vezes por meus pés no
chão, e até hj n tinha se dado conta q
eu n sei viver se n voar o mais alto q
conseguir. eu quero alcançar as nuvens,
e vc sempre foi mais feliz ficando ai em terra firme.

#TernoDeReis #‎VaiLá‬,
´´E hoje a alegria toma conta, a cada passada uma risada a cada sorriso um encontro. Uma viagem ao passado, entre as ladeiras de uma São Miguel uma São Miguel amada de um povo com espirito de festa e de alma abençoada. Na batida do tambor no swing e no embalo dos pandeiros, as senhoras cantam e os senhores acompanham o enredo. Chama rei chama rainha chama todo povo pra fazer balançar pelas ruas em clima de festa sem tem hora pra acabar.´´
‪#‎RobertAlbuquerque‬

Muitas vezes não conseguimos nos aproximar de alguém por conta da timidez ou sabe-se lá o porquê, mas basta apenas um acaso da vida ou apenas uma chance aproveitada para o conseguirmos...

Um minuto de loucura
Perdi a conta
De quantos sou.
Sem ter verdades
Os olhos cegam.
Carrego este tormento
Este esquecimento
Psique avançada.
Não sei das horas
Não sei das datas
Nem das tristezas
E das alegrias.
Perdi-me tudo.
Fiquei sem lar.
Caí no mar.
Naufraguei
Flutuando encontrei
O que nem sei
O que não sou.
Aviões dourados
Trens zunidores
Mosca atrevida
O sapo na lata
Pirâmide branca
Não vou tomar este comprimido.

O FUMANTISMO
Admiro incansável o escritor. Este colega do dia-a-dia. Conta
suas produções com tal entusiasmo que me excita a escrever algo. Qualquer coisa. Se sair em linhas subtraídas chamo poesia, se extenso, conto.
Tarefa guerreira é escrever. Às vezes uma palavra atira-se em outra e quebra a muralha destruindo a frase. Não a recomponho. Se esta, por ventura, vier a ser tombada pelo patrimônio histórico literário, os historiadores que a reelaborem. Pior mesmo, e isto é o mais provável, se não tiver nenhum valor. É enrolar o papel o lotar o balde de lixo. Para mim há uma saída quando faltam palavras. Ascendo um cigarro e elas emergem em meio a fumaça. Mas os escritores (ou não) que não fumam? Deve ser terrível. Talvez consumam "chicletes" ou sei lá o que fazem. Agora, uma coisa é certa: nada melhor que a fumaça do cigarro para trazer ideias brilhantes. Não importa se o pulmão está cancerígeno. Se a garganta incha, se o coração dispara. Afinal, o escritor não precisa destes em pleno funcionamento, sua tarefa é apenas escrever.
Portanto o escritor pode ser fumante. Se morrer jovem ótimo. Se for vítima do cigarro, excelente. Não e mais fácil à obra fazer sucesso após a morte de seu criador?
Então, fumemos colegas "escritorinhos". Fumemo-nos mutuamente, até o dia em que os críticos cedam e reconheçam este novo movimento literário: O FUMANTISMO."