Despedida de um Namorado q Faleceu

QUEM ME DERA

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
Que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada,
E que para de onde veio volta depois
Quase à noitinha pela mesma estrada.

Eu não tinha que ter esperanças — tinha só que ter rodas ...
A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco...
Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas
E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.

O homem é um ser que se criou a si próprio ao criar uma linguagem. Pela palavra, o homem é uma metáfora de si próprio.

Ter-se a consciência de que se é ignorante constitui um grande passo na direção da sabedoria.

Uma gota de amor é mais que um oceano de intelecto.

Quem vence um leão é um valente; quem domina o mundo é um homem de valor; mas, mais valente e corajoso do que todos eles, é aquele que realmente sabe dominar-se a si mesmo.

A temperança é um dos maiores prazeres.

Um sujeito suficientemente esperto para ganhar muito dinheiro tem se ser suficientemente cretino para querer esse dinheiro.

A raiva é um vento que apaga a lâmpada da mente.

Entre dois amigos, apenas um é amigo do outro.

A adversidade é um trampolim para a maturidade.

Um amigo sensato é um bem precioso.

O nosso arrependimento não é tanto um remorso do mal que cometemos, mas um temor daquilo que nos pode acontecer.

Erudito é um sujeito que tem mais cultura do que cabe nele.

A filosofia não é um meio de descobrir a verdade. Mas é, como a arte, um processo de a «criar».

Toda a obra de um homem, seja em literatura, música, pintura, arquitetura ou em qualquer outra coisa, é sempre um autorretrato; e quanto mais ele se tentar esconder, mais o seu caráter se revelará, contra a sua vontade.

Creio que o homem sonha unicamente para não deixar de ver; pode acontecer que um dia jorre a luz interior em nós e nenhuma outra nos será mais necessária.

Um quadro bom no meio de quadros maus acaba por se transformar num mau quadro. E um quadro mau no meio de quadros bons acaba por se tornar um bom quadro.

Escrever é um ócio muito trabalhoso.

O amor-próprio é um balão cheio de vento, do qual saem tempestades quando o picam.

Penso que é indispensável fazer um grande mal momentâneo para que venha a ser possível um grande bem duradouro.