Descrição do Amor

⁠O amor sempre começa com sorvete.

“Fim” é um jeito pessimista de dizer “começo”.

De repente entendi que estar vivo é isto. Nossas próprias placas invisíveis se movendo em nosso corpo, e se alinhando à pessoa que vamos nos tornar.

Os olhos vêem o que o coração quer sentir

“Mas ai você se foi, e eu acabei ficando e acabei descobrindo que não existe coisa pior do que eu ficar sem você.”

Era o mais próximo que eu tinha estado dele desde que terminamos, e doía o tanto que eu queria que ele me tocasse.

"Eu não te devo nada. E você não é nada para mim.
Obrigado por me curar da minha ridícula obsessão pelo amor."

Dias tornaram-se semanas, semanas tornaram-se meses, e então em um dia nada especial, eu fui até minha máquina de escrever, me sentei e escrevi nossa história. Uma história sobre uma época, uma história sobre um lugar, uma história sobre as pessoas. Mas acima de todas as coisas uma história sobre amor. Um amor que viverá para sempre.

⁠Tente ser a única pessoa solteira da sua família. Toda vez que me veem, me olham com pena e com tristeza. Por que todos duvidam de uma mulher feliz e solteira?

⁠O que é o amor? Sempre dar significado a algo abstrato e desconhecido. Não seria isso o amor verdadeiro?

⁠Parece bobagem, mas, assim que nos olhamos, a dor do término que estava me corroendo até um minuto atrás derreteu como a neve.

Quando você tem medo de surpresa, é melhor não dar mole pro acaso.

Não vai ganhar dinheiro sem se arriscar. Você não entende! Lembre-se: quem não arrisca não petisca.

"O Amor acontece de forma involuntária,não se pode cobrar ou exigir amor de ninguém ele simplesmente acontece ou não. Se acontecer com você a única coisa que pode fazer,é torcer para que também aconteça com a outra pessoa."

[...] fiquei parada diante do espelho, olhando meu rosto sem entender. Era só eu, pura e simples, e eu não sabia o que via. Continuei olhando, procurando alguma outra coisa que não consegui encontrar. Fiquei olhando, até que só restassem contornos que não formavam uma pessoa. Mas nenhuma outra forma surgiu.

De tudo o que geramos, o que há de mais inocente e sincero são as lágrimas.

Tem gente que acha um azar perder o voo por quatro minutos. Ou alguém pode achar que tudo acontece por um motivo.

Que setembro venha com bons ventos, que me traga sorte e amor, que não me deixe sofrer...

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

Escrever e ler são formas de fazer amor. O escritor não escreve com intenções didático-pedagógicas. Ele escreve para produzir prazer. Para fazer amor. Escrever e ler são formas de fazer amor. É por isso que os amores pobres em literatura ou são de vida curta ou são de vida longa e tediosa.