Descoberta de Si Mesmo

Minha tendência a indagar e a significar já é em si uma angústia.

Aquela relutância em ceder, mas aquela vontade do grande abraço. Ela se abraçava a si mesma com vontade do doce nada.

Todo momento de achar é um perder-se a si próprio.

O homem é um animal encerrado no exterior da sua jaula. Agita-se fora de si.

Há um ideal comum a todos, ideal que dispensa consumo de ideias: coisa em si materialíssima, que se chama ideal em virtude de tácita convenção, feita há cinco mil anos, de nos enganarmos uns aos outros, e cada qual a si.

Não há nada tão estúpido como a inteligência orgulhosa de si mesma.

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria pra me fazer aquietar o espírito e que o teu silêncio me fale cada vez mais. Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço.

Como dizia o poeta

Quem já passou
Por esta vida e não viveu
Pode ser mais, mas sabe menos do que eu
Porque a vida só se dá
Pra quem se deu
Pra quem amou, pra quem chorou
Pra quem sofreu, ai

Quem nunca curtiu uma paixão
Nunca vai ter nada, não

Não há mal pior
Do que a descrença
Mesmo o amor que não compensa
É melhor que a solidão

Abre os teus braços, meu irmão, deixa cair
Pra que somar se a gente pode dividir?
Eu francamente já não quero nem saber
De quem não vai porque tem medo de sofrer

Ai de quem não rasga o coração
Esse não vai ter perdão

O amor é difícil para os indecisos.
É assustador para os medrosos.
Avassalador para os apaixonados!
Mas, os vencedores no amor são os fortes.
Os que sabem o que querem e querem o que têm!
Sonhar um sonho a dois,
e nunca desistir da busca de ser feliz é para poucos!

Aprendi que 50% das pessoas são falsas e as outras 50 não se pode confiar 100%.

— O meu nome é Severino,
como não tenho outro de pia.
Como há muitos Severinos,
que é santo de romaria,
deram então de me chamar
Severino de Maria
como há muitos Severinos
com mães chamadas Maria,
fiquei sendo o da Maria
do finado Zacarias.

Mais isso ainda diz pouco:
há muitos na freguesia,
por causa de um coronel
que se chamou Zacarias
e que foi o mais antigo
senhor desta sesmaria.

Como então dizer quem falo
ora a Vossas Senhorias?
Vejamos: é o Severino
da Maria do Zacarias,
lá da serra da Costela,
limites da Paraíba.

Mas isso ainda diz pouco:
se ao menos mais cinco havia
com nome de Severino
filhos de tantas Marias
mulheres de outros tantos,
já finados, Zacarias,
vivendo na mesma serra
magra e ossuda em que eu vivia.

Somos muitos Severinos
iguais em tudo na vida:
na mesma cabeça grande
que a custo é que se equilibra,
no mesmo ventre crescido
sobre as mesmas pernas finas
e iguais também porque o sangue,
que usamos tem pouca tinta.

E se somos Severinos
iguais em tudo na vida,
morremos de morte igual,
mesma morte severina:
que é a morte de que se morre
de velhice antes dos trinta,
de emboscada antes dos vinte
de fome um pouco por dia
(de fraqueza e de doença
é que a morte severina
ataca em qualquer idade,
e até gente não nascida).

Somos muitos Severinos
iguais em tudo e na sina:
a de abrandar estas pedras
suando-se muito em cima,
a de tentar despertar
terra sempre mais extinta,

a de querer arrancar
alguns roçado da cinza.
Mas, para que me conheçam
melhor Vossas Senhorias
e melhor possam seguir
a história de minha vida,
passo a ser o Severino
que em vossa presença emigra.

(Morte e Vida Severina - Introdução)

Os rios que eu encontro
vão seguindo comigo.
Rios são de água pouca,
em que a água sempre está por um fio.
Cortados no verão
que faz secar todos os rios.
Rios todos com nome
e que abraço como a amigos.
Uns com nome de gente,
outros com nome de bicho,
uns com nome de santo,
muitos só com apelido.
Mas todos como a gente
que por aqui tenho visto:
a gente cuja vida
se interrompe quando os rios.

Como aceitara ir
no meu destino de mar,
preferi essa estrada,
para lá chegar,
que dizem da ribeira
e à costa vai dar,
que deste mar de cinza
vai a um mar de mar;
preferi essa estrada
de muito dobrar,
estrada bem segura
que não tem errar
pois é a que toda a gente
costuma tomar
(na gente que regressa
sente-se cheiro de mar).

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato
O amor comeu meus cartões de visita
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minha dieta
O amor comeu todos os meu livros de poesia
O amor comeu meu Estado, minha cidade
O amor comeu minha paz, minha guerra, meu dia e minha noite
Meu inverno, meu verão
Comeu meu silencio, minha dor de cabeça
O meu medo da morte

Você tem encontrado um tempo para você?
Um tempo para os seus pensamentos?
Para colocar as ideias em ordem, respirar tranquilo?
Para ouvir uma boa música, ler um bom livro?
Tomar uma bebida gostosa, um vinho ou mesmo um chá?
Um tempo só seu?
Para acender um incenso, uma vela só para agradar a si mesmo?
E sonhar acordado...
Você tem se lembrado de cuidar de si?
Pense nisso, pois acredito que você merece um tempo seu.
Só seu!

quando eu MORRER Eu quero ir pro CÉU mais se Eu Não For
do mesmo Jeito EU quero pedi
a DEUS muito OBRIGADO
pelos Dias De VIDA que ELE MIM DEU

Queria poder deitar minha cabeça no travesseiro e então perceber que tudo isso é só um enorme, longo e desgastante pesadelo. Então eu poderia acordar e ver que o mundo continua o mesmo que sempre foi, sem pressão, sem cobranças e sem dor. Somente algo que se foi e não ecoa mais.

A superficialidade não denota, necessariamente, falta de profundidade, mas sim a falta de uma melhor observação de um olhar pouco apurado.

Desistir nunca foi uma opção
mai. um extinto de sobrevivencia de aprendezagem
para que no futuro possamos volta a luta mais forte, e de cabeça erguida.

Boa noite que DEUS ESTEJA EM SEUS SONHOS. E UM TAMBEM ,E QUE UM CORAL DE ANJOS CANTE E TI FAÇA DORMI . bjs

O homem não nasce bom, porque o bom não existe. Assim como o mal. Bom e mal, certo e errado, branco e preto, é tudo relativo, e o tudo é fútil.

O homem, não é bom, não é puro, não é vil, não é corrupto. O homem é apenas o homem. Um sistema orgânico, uma máquina movida a carbono, que por pura chance do acaso, adquiriu uma consciência, desenvolveu um self, mas no final, em sua essência, é apenas matéria.