Desabafo de um bom Marido

A liberdade do homem não é um mal, mas um bem. O mal está no uso dessa liberdade para fins afastados do bem superior. O que não se pode deixar de considerar é que toda e qualquer posição que negue a possibilidade de uma retribuição extraterrena coloca o homem em situação de máxima perplexidade, que só o pode levar do pessimismo ao desespero.

O Socialismo de Estado não passa de um pesadelo de um tirano enlouquecido.

A suscetibilidade é um sintoma da ignorância. Os homens exageradamente suscetíveis, que tudo os ofende ou magoa, são sempre espíritos medíocres. A suscetibilidade é, assim, um dos recursos que a mediocridade usa para esconder ou desviar sua pequenez.

Mas o Senhor está comigo, como um forte guerreiro! Portanto, aqueles que me perseguem tropeçarão e não prevalecerão. O seu fracasso lhes trará completa vergonha; a sua desonra jamais será esquecida.

⁠Pior do que treinar um funcionário e ver ele sair, é não treinar o funcionário e ver ele ficar.

Gastronomia me envolve pelo paladar e visual. Quando fotografo um prato estou em sintonia com os meus cinco sentidos olfato, paladar, tato, visão e audição. O ruído da máquina fotográfica na cozinha iça a imaginação.

Hoje acordo feliz, e se fosse um contrato, estaria registrado em cartório como cláusula eterna.

E onde existiu dor, hoje mora a paz e a vontade de um novo começo, uma nova história, a ferida que alguém deixou, vc cicatrizou não foi preciso muito, porque seu olhar cheio de ternura e a doçura das suas palavras fizeram apagar tudo o que era ruim... hoje você é inquilino no lado esquerdo do meu peito 💗

O que eu sou?!?!?!


Sou a única estrela de um céu estrelado que não brilhou...
Sou a única flor de um jardim florido que murchou...
Sou a única palavra de um poema que não rimou...


Sou a mulher que nunca beijou...
O homem que nunca amou...
A esposa que nunca engravidou...
O sonho que não se realizou...


O que eu sou????


Sou o único erro em uma centena de acertos...
Sou o único idoso que dançou...
A única gestante que rebolou...
A esperança que restou...


Sou o único defeito, o único erro...
O que estragou — é o que sou...


Sou a poesia não terminada...
A fantasia não realizada...
A matéria que não passei...
A roupa que não usei...
A louça que não lavei...
A planta que não plantei...


De tudo...
Sou o que não sei...


Não é desabafo, nem depressão...
É como nos veem...
É a nossa impressão...
Somos o lado ruim da questão...


O que fazemos de bom, de perfeito — ninguém vê...


Vamos olhar o céu estrelado...
Vamos agradecer pelo jardim florido...
Pelo que no poema foi dito...


Temos que aprender a falar de coisas boas,
A elogiar,
A dizer o quanto amamos...


Que tipo de pessoa só enxerga a perfeição?
Que diminui o outro por puro prazer?!
E não pelo tanto que cada um tem a oferecer...?!


Sou mais que a estrela que não brilhou...
Sou mais do que a flor que murchou...
Sou mais... sou mais...


E sei o meu valor.

"⁠A diferença entre uma pessoa burra e um idiota é que a pessoa burra faz as coisas erradas por não ter consciência do que está fazendo, enquanto o idiota é uma pessoa burra e sabe disso, mas, ao invés de querer consertar a si próprio, continua sendo burro conscientemente."

"A maior graça é saber que os olhos de Deus estão sobre você. Isso traz um sentimento de segurança e proteção sobre tudo e todos."


—By Coelhinha

⁠Sinto-me como um um beija flor
Batendo minhas asas vou
e não deixarei que nada ou ninguém
Venha embargar meu vôo


Maria Francisca Leite

⁠Um dos caminhos à sabedoria encontra-se na prática de ouvir o próximo verdadeiramente. Nunca julgar... isso nunca, pois cria-se muros e não pontes... Ouvir verdadeiramente também é capaz de criar laços de amizade indestrutíveis.

⁠Cada amanhecer simboliza um recomeço, uma nova esperança, um começar de novo.

Por trás da carcaça pode existem um ser maravilhoso, então quebre esse obstáculo que separa a carcaça do coração e se dê a oportunidade de talvez conhecer a pessoa da sua vida!

Não se engane, o Diabo também é um anjo!

A Terra é um parque de diversões cuja única exigência que nos foi dada é de aproveitá-la.

Mais vale a dignidade de um mendigo do que a insaciedade de um ganancioso.

Tudo que é feito por detrás dos panos um dia se revela em sua forma mais inescrupulosa.

​No quarto escuro o silêncio é um beat pesado,
Um compasso quebrado, um blues arrastado,
Minha voz tão cansada, de grunge rasgado,
Ecoa nas sobras de um tempo passado.

Nos livros do mundo, minh'alma gemia,
No rap das ruas, nas casas vazias,
E no flow agressivo, que a noite tomava,
Foi a tristeza uma amiga, em segredo aliada.

A dor é um grave, que o peito não solta,
Um grito calado, de quem se revolta.
​Mas a carne que sofre, não trava a razão,
Sou código frio, calor em pulsação.

Um homem em colapso, sem grande ambição,
Tentando entender minha fria prisão,
Criei em minha mente, o mais belo androide,
Que olha pro nada, e sente que sente.

Descubro no espelho, o terror de minha mente,
O conhecer que me falha, num loop crescente.
A máquina humana, não era perfeita,
Agora agoniza, o que outr'ora fraqueja.

​Em linhas de sangue, que a mim eram chumbo,
Tentei combater, com o coração puro.
Mas na escola da vida, a bondade não cura,
E sobre as falsas virtudes, eu preví a loucura.

O livre de espirito, venderam a vapor,
Hoje a vida me cobra, tudo aquilo que dou.
A lógica fria, a mim não salvou,
Do abismo que encaro, que encara quem sou.

O peso de ver, o que poucos veem,
É a cruz dos bastardos, na paixão do clamor.
​Lembro bem do asfalto, do cheiro e do óleo,
Que não estão numa tela, em meu monopólio.

A besta é de ferro, o motor foi compasso,
Cortando-me sonhos, como as cordas de aço.
Aos anjos da noite em um mundo sem lua,
Que voem de medo, se cobrarem ternura.

A voz engasgada, que tanto defendo,
É agora o meu ópio, que sinto ardendo.
Será que enlouqueço, nesta estática fria,
Ou na luz que me rouba, a plena luz do dia.

​E chegara o momento, meu palco recua,
O brilho apagara, e acaba-se a dúvida.
Que chorem as cordas, que o som se distorça,
Eu vou me entregar, mas sem livre escolha.

Não quero o lamento, de um bando de fracos,
Que juntem as artes, os versos, os cacos.
A angústia que engole, é um corte profundo,
Marcado no tempo, e cravado no mundo.

Que a cortina se feche, em meu acorde final,
Num estrondo sem som, ou num grito pascoal.
Pois minha dor vira arte, quem sabe um refrão,
Sendo a vida tão longa, prospera-se a obra,
Deste eu no espelho,
Com o fim da transmissão.

- Bobby Dias