Depois

Depois dessa ventania o temporal
Fez da nossa vida
Um mundo desigual
Qual é a tua?
O teu segredo?
Me diz como eu vou decifrar

E a verdade é absurda no plural
Mas pra mim, honestamente, isso é normal
Na minha onda, teu oceano
Me ensina como navegar

Eu amo mais você
Do que eu

À tardinha
As coisas mudam sem parar
E a gente fala muito por falar
Mas de repente, a gente sente
Que tudo sobrou num olhar

Penso infinitamente sem parar
A verdade é transparente no mirar
Da tua retina, minha menina
Me diz como não te amar

Há feridas que são abertas no peito de quem sofre, e tempos depois, mesmo que perdoe ou finja esquecer, a cicatriz sempre estará lá pra te lembrar de quem te fez sofrer.

Canalize a sua raiva em um só foco, depois descarregue-a em um só ponto, isso deixará você mais leve e mais, calmo pode crer.

Transforme-se primeiro em quem você quer ser, pra depois buscar o que você quer ter.

Homem é igual a cachorro, agente solta, ele vai, faz cocô, faz xixi e depois volta para o lar, pós só no lar ele encontra o que precisa de verdade!

Críticos Carreirolíticos

Bem sabe, depois que as caravanas foram passar,
Todos de uma vez se puseram a observar
Latidos caninos que as acompanhavam,
Mas de forma alguma atrapalhavam.
Outra, porém, é a sina do artista,
Pois, por melhor que seja, acredita que resista
A investidas cegas desses críticos?
Numa palavra: são 'carreirolíticos!'
Não há autor, ator ou prima dona,
Seja ela encantadora ou solteirona,
Que resista a um epíteto mordaz.
Responderá sorrindo: Tanto faz?
Pois, nesse caso, vai palpite de amigo
Esse aí é o domicílio do perigo!
Desprezar a corja ululante,
A pretexto que o alvo segue avante,
Desprezando os atos da matilha
É esquecer que essa camarilha
Tem o poder de vida ou de morte
Sobre carreiras. Não o fazem por esporte.
Mas, por serem desprovidos de ideias
Destroem sem pudor obras alheias.
Tão fácil é dizer: ‘Isso não presta’,
Com ar soturno de um final de festa!
Jogar no lixo um autor que ia avante
Como fazia o Flávio Cavalcanti.
Quebrava discos? muito bem , esses senhores
Numa penada destroem os autores.
Isso porque com seu poder mediático
Ressaltam num tom denso e enfático,
Ser a leitura desse pobre diabo uma besteira.
Outros fizeram melhor. E a peneira
Que eles ao serviço do público deixaram
Soterra infelizes que tentaram
Por um momento, ou menos, um segundo,
Deixar o pensamento vagabundo
Soltar uma imagem. Que importa
Se um amor eterno escala a aorta.
Mas imaginem quanta leviandade!!
Exclama enfurecida a ‘autoridade’

Essa metáfora, essa alegoria
Provém de quem ignora anatomia.
E vão falando sobre a veia cava:
´Por ela corre sem parar a lava
Dos sentimentos que esse pobre autor.
Um misto de palhaço e trovador,
Que de modo absoluto ignorava
Ser rota do amor veia cava’.
E a metáfora se perde na história,
O grande crítico a retira da memória
De quem por um acaso a decorasse
a amasse
interpretasse
Rotulasse.
O papel glorioso da aorta,
O sofrimento? Ora, letra morta...
Meus parabéns, meu caro amigo crítico,
Receio agora ter que ser político.
Terei que reduzir minhas patadas
Pois prezo muito minhas obras publicadas.
Desafiar você? Nem tento,
Não vou fazer pipi contra o vento.
Contudo , ó crítico, respeito-lhe o cetro,
Sobeja-lhe razão prá mais de metro
O seu oficio apreciaria a distância
Pontificando em algum jardim de infância
Impondo suas regras sem moral.
Ó crítico, egresso de um Mobral
E para poder espetar você de jeito
Eu acrescento: Mas que Mobral mal feito!
Dizia o Ionesco :estúpido animal
Louvando sua mente vegetal.
Quando uma idéia assim incubo,
O ventilador espalha o adubo.
Talvez a situação seja esquerda,
Mas todo crítico, afirmo, é uma merda.

Depois de muito pensar cheguei à conclusão que quando nos preocupamos demais com pessoas, sofremos demais por elas e essas sofrem de menos o que realmente devem sofrer para aprender alguma coisa na vida. Nunca devemos recusar ajuda, mas sofrer juntos, não. Se cada um deve passar o que deve passar até para uma limpeza espiritual e de caráter, não precisamos ficar ausentes do processo, mas à margem, limitados a interferir quando realmente é necessário e ainda quando formos acionados, salvo casos de vida ou morte. Mal comparando, ao tentar lavar as feridas de um cão, ele pode nos morder, pois tentamos fazer por ele, o que já sabe fazer: lamber as próprias. Estar disposto a ajudar é uma coisa, fazer isso na marra por estarmos sofrendo em conjunto é outra.

Depois de adulto, há certas coisas que só continuo a fazer devido à saudade. Situações que me remetem os tempos em que era feliz e, se quer, tinha conhecimento disto. Mas afinal, o que significa ser feliz? Demorei para perceber que meus sentimentos de felicidade são breves e se encontram em tudo aquilo que não sei. Ou seja, quando algo ainda me é incompreensível, mas tem cor e vive dentro da alma por um mísero segundo, significa que posso estar feliz. Do contrário, por mais álacre que eu me encontre, a alma também adivinha o preço que me cobram em poucos instantes. E nessa razão, digna de tempos contemporâneos, vivo o que o espelho me diz, buscando a felicidade naquilo surpreendente e acalmando meu coração ao entender o que meu prendeu. Tudo, em pequenos espaços de tempo. Por isso, voltar a ser criança por cinco minutos extingue a razão que breca minha euforia. É quando recuso entender o que não sei, e fico somente com o espírito do fascínio, encontrando por pouco, porém proveitoso período, meu estado de felicidade.

Faça agora o que você pretendia fazer,pois melhor agora do que depois se arrepender

Eu vivo o ontem e o agora: o depois a gente vê !

A idéia é não se arrepender depois...
Se eu fizer vou me arrepender e se não fizer muito mais. Ai vem a questão, faz ou não?

Quero sorri, brincar, correr, me esconder e depois me achar nos seus braços; afinal de contas ser criança cura muitos males e evita muitos outros.

É melhor você se haver com Deus primeiro do que Deus se haver com a sua alma depois.

Depois de tantas lutas, de tantos encontros e desencontros, a vida me deu a certeza do que quero buscar. Deu-me o caminho que tenho que trilhar. Sem medos, sem inseguranças e sem olhar para trás. O que ficou, ficou a uma distância que não consigo mais alcançar. Daqui pra frente apenas o presente. Este deverá ser vivido intensamente, sem olhar para trás.

Eu aproveito bem o momento, porque depois, não sofro com saudade.

AME-SE PRIMEIRO, E DEPOIS EXIJA O AMOR DE ALGUÉM.

Ironia é provocar o inverno do outro e depois reclamar do frio.

Eu percebi, depois de muito pestanejar que aquela moça era mais do que mostrava-se, muito mais do que o mundo estava adaptado a ver. Ela era uma mistura de doçura e acidez, caos e calmaria, turbulência e dias quentes. De fato, aquela moça era um ser ainda tão indescritível que eu, na ânsia de desvendá-la, decifrei com meus olhos míopes um dos tantos labirintos construídos em seu coração.
Aos outros olhos aquela moça fez-se sorrisos e cuidados. Sem pedir nada se foi ouvidos para aqueles que melancólicos necessitavam de acalanto. Era a ponte, o pedestal, a âncora dos naufragados, a luz dispersa na escuridão. Ela nada pedia ao mundo, doava-se de coração aberto e por vezes esquecia suas próprias e silenciadas dores, ia, com o sorriso brilhando sobre a face, cuidar dos corações alheios, das almas que procuravam incansáveis por paz.
Mas quem diria que aquela moça –a do sorriso largo- traria consigo o segredo do sentir? Quem, neste mundo tão individualista, olharia para aquela moça aparentemente forte e veria uma menina com medos, receios e dores? Creio que nessa troca de sentir, poucos pararam para ouvi-la e raras pessoas a conheciam de fato.
Porque ela, ah, ela era mais do que o rosto dizia, do que a risada falava. Ela era a maturidade de uma mente firme, cheia de princípios e verdades. Ela era o medo do erro, a tentativa árdua dos acertos, o receio do não conseguir. A vi por muitas vezes gargalhar com uma sombra pairando no olhar, e entendi por fim, que o silêncio é necessário e revelador quando deixamos o coração trocar confidências.

Hoje talvez eu ainda não a conheça, pois esta moça é mutável como o vento que dança em seus cabelos, mas acredito que sei enxergá-la como poucos conseguem. Eu vejo seu coração, falo com sua alma, desvendo suas entrelinhas. Mas acima de todas as coisas, eu aceito os seus silêncios.

Para mim literatura é aquela obra que ao ler primeiro estanha-se e depois entranhamos.

A ilusão que a caverna proporciona parece confortável, mas ao espiar e depois sentir a floresta ensolarada podemos ver quão úmida e escura estava lá dentro.