Demorei mais Aprendi

Quanto menos querer mais paz terá, por não precisar fazer por ter e cuidar para manter, simplesmente viver e ser.

⁠A bicicleta cansa menos que caminhar: é mais rápido pedalar e são mais coisas para olhar.

⁠Sobre os venenos nos alimentos humanos, parece estar mais fácil explicar para o peixe sobre os perigos do anzol.

⁠Quanto mais estimulamos os animais, mais evoluímos e transcendemos juntos.

⁠Ao descobrir e praticar os dons, talentos e vocações, é menos um para incomodar, mais um para ajudar e o velho ditado se renova:
“Deus escreve certo” (por linhas retas).

Quanto menos riquezas realistas, mais pobrezas mitológicas.

Quanto mais riquezas mitológicas, mais pobrezas realistas.

Enquanto todas as manhãs gritam a mais pura realidade em silêncio, a mente sem perceber e sentir, pode criar o que nunca existiu ou nunca vai existir realmente.

“Amar o próximo como a ti mesmo” poderá ser mais problemas ainda quando já não se ama.

⁠Ai de vós, que vos importais mais com a fachada da vossa casa do que com a Catedral do Espírito Santo.

⁠Tenho zero humildade quando tenho humildade, porque quero levantar mais forte, incentivar o vitimismo apenas mantém sua realidade sem chão e sua consciência fora do norte.

⁠Ao assumir seus erros para o mundo hoje, ninguém mais vai poder aponta-los amanhã, pois o jornal que foi publicado ontem não tem mais público amanhã.

⁠Desde os dias que as pessoas esqueceram de agradecer pelo aquilo que recebem, ninguém ajuda mais ninguém, a ingratidão é ou atitude cruel que afasta as pessoas umas das outras. Assim como o nome de Deus é ignorado a palavra muito obrigado também caiu em desuso.

⁠eu achei que era o amor mais era medo de estar sozinha me enulei tentando ser tudo pra alguém que mal enxergava quem eu era chamei de amor o que era caréncia aceitei migalhas e chamei de cuidado hoje sei nâo era amor

⁠Nada me inspira mais do que a raiva. Não essa raiva histérica, superficial, que grita sem saber por quê. Falo da raiva que nasce do abuso, da injustiça cotidiana, do silêncio imposto aos que ainda têm alma. A raiva que surge quando vejo gente boa sendo engolida por um sistema que premia a mentira, que endeusa o disfarce, que trata a hipocrisia como virtude social.

A indignação me dá vida. Me acorda. Me empurra pra escrita. Não sou movido a paz interior, nem a frases de autoajuda. O que me move é o desconforto. O que me guia é a vergonha de ver o mundo como está e fingir que está tudo bem. Eu não me adapto, não consigo. E não quero.

Escrever, pra mim, não é florescer: é rasgar. É reagir. É cuspir de volta o que me enfiaram goela abaixo. Minha arte não é gentil — é necessária. É a forma que encontrei de não enlouquecer. Porque se eu me calar, se eu aceitar, se eu sorrir junto, aí sim estarei perdido. A raiva me lembra que estou vivo. A indignação me prova que ainda sinto. E enquanto isso durar, ninguém vai me domesticar.

O amor é o mais bonito e mais doloroso sentimento que existe.
⁠

⁠Hoje estive pensando, será que você ainda vai esperar mais tempo para acordar?
Eu já acordei e junto veio o despertar da alma em sentir sua falta.
Eu sinto você! Pode parecer prepotência ou até maluquice, mas eu sei que em algum lugar do mundo ou do país, quem sabe até no condomínio do lado você está.
O que está esperando para me encontrar de se permitir de fato amar e ser amado de verdade.
Sabe aquele amor que dá um frio na barriga e que o beijo revigora.
Sabe aquelas frases de bom dia, as conversas demoradas. As viagens de carro e todos os planos que vou fazer com você, deitada no seu colo e você sentindo o cheiro do meu cabelo!
Sabe, eu sei que você vai falar: onde você Estava esse tempo todo?
E eu vou dizer: eu estava aqui, esperando por você!
Eu sei o quanto vai ser fascinante sorrir com você e o quanto você vai rir e de coração aberto dizer o quanto eu te faço feliz!

⁠E antes de me despedir eu quero te dizer uma coisa: não volte mais, as portas do meu coração e da minha vida se fecharam para você.

⁠Amor-próprio, desapego e sapatos novos, o que mais uma mulher pode precisar?

Pode ser que a gente nunca mais se encontre. Pode ser que meu rosto um dia seja estranho para você ou more em seus pensamentos mais isolados. Pode ser que um dia meu nome não faça nem sentido para você, pode ser que eu seja uma lembrança de algo extraordinário que você nem chegou a viver. Pode ser que eu tivesse tido tanta vontade de estar com você e hoje eu já tenha ido embora para nunca mais te ver.

A obra fica mais difícil,
quando para no meio.

A cama da pessoa fala muito mais dela, do que ela mesma.