Deixarei que Morra em Mim

⁠Santificada, separada estou,
Pois Teu santo nome em mim repousou.
Serei conhecida como Teu jardim,
Pois Tua presença habita em mim.

⁠As nações verão o brilho do céu,
Refletido em mim como um doce véu.
Não por orgulho, mas por Tua mão,
Que firma os passos do meu coração.

⁠Não é só coelho, ovo ou festim,
É Cristo vivo dizendo: “Vem a mim!”
Celebra, alma, com fé verdadeira,
O Salvador vive — és a herdeira!

⁠Se o cansaço tentar me silenciar,
Sopra em mim Teu fôlego de esperança.
E se a alegria me faltar de vez,
Coloca a Tua — aquela que não cansa.

⁠Se o cansaço tentar me silenciar,
Sopra em mim Teu fôlego de esperança.
E se a alegria me faltar de vez,
Coloca a Tua — aquela que não cansa.

“Porque a alegria do Senhor é a vossa força.”
— Neemias 8:10

⁠Jesus,
prepara-me como Tua noiva.
Tira de mim todo orgulho,
lava-me no Teu sangue e enche-me do Teu Espírito.
Que minha lâmpada esteja acesa,
que meu coração Te espere em fidelidade.
Vem, Noivo amado…
Vem buscar a Tua Igreja. Amém.

⁠Senhor,
não quero trono aqui,
mas Teu olhar sobre mim.
Ensina-me a governar minha alma,
com domínio próprio e calma.
Pois se reinar em mim eu aprender,
com Teu Reino hei de crescer.

⁠Senhor, aumenta em mim a sede pela Tua presença.
Tira toda distração que me rouba do secreto.
Desperta em mim o desejo de Te buscar com mais intensidade,
com mais tempo, com mais entrega.

Quero crescer na graça, na fé e no amor.
E sei que isso começa no meu tempo Contigo.
Me leva para águas mais profundas.
Que meu relógio gire ao Teu favor,
e que meu coração se aqueça no Teu alta.

⁠Me dá sede do que vem do alto,
me ensina a pagar o preço no secreto.
Tira de mim todo comodismo espiritual.
Arranca de mim toda busca superficial.

⁠Deus Não Se Revela a Quem Não Busca.

"Clama a mim, e responder-te-ei, e anunciar-te-ei coisas grandes e ocultas que não sabes."
(Jeremias 33:3)

⁠Senhor, eu não quero uma unção de aparência.
Quero a Tua glória que transforma.
Queima em mim tudo o que for vaidade.
Eu aceito o Teu fogo,
o Teu silêncio,
o Teu tempo.
Não me deixes fugir do processo,
porque sei que o azeite verdadeiro só desce sobre o vaso que foi moído.

⁠Chamado Não É Palco, É Cruz
“Se alguém quer vir após mim, negue-se a si mesmo, tome cada dia a sua cruz e siga-me.”
(Lucas 9:23)

⁠Deus não olhou pra mim por mérito,
Não me viu melhor que ninguém.
Mas com olhos de puro amor,
Me achou no meio do desdém.

Ele me viu no fundo do vale,
Na poeira da rejeição.
E disse: “Esse é Meu filho(a)!
Vou restaurar seu coração.”

⁠Sou o pior, eu sei,
Não há coroa em mim, só cicatriz.
Mas foi aí, na minha lama,
Que o Céu me olhou… e disse: “Filha, vem, feliz!”

Não sou digna nem de olhar pra cruz,
Mas nela vejo o sangue de Jesus.
Que me lavou, me redimiu,
E no pó me ergueu e me revestiu.

⁠Jesus não veio por causa dos justos, mas pelos doentes, perdidos, falhos
— por mim e por você.

Quanto maior o pecado, mais gloriosa é a graça, a misericórdia de Deus, que transforma o pior em testemunho vivo da salvação.

Quando nasce uma mãe

Quando você ainda era uma sementinha dentro de mim
Eu ja te amava.
Confesso, não planejava...
Mas Deus quis assim...

E quando ouvi as batidas do seu coração
A minha ficha caiu...
Ali, me enchi de emoção
Um mundo novo pra mim, se abriu

Naquele momento me tornei mãe!
Cheia de dúvidas e incertezas
Nascendo ali o meu Amor de mãe
Esse sentimento era minha única certeza

A minha vida por completo, mudou
Deixei de ser eu, e me tornei a mãe de alguém
E tudo se transformou
O meu viver agora pertencia aquele neném!

Dali para frente me entreguei a esse amor
Todo cuidado, todo carinho e dedicação
Todo empenho feito com louvor
Mesmo com pouca aptidão...

Mãe de primeira viagem,
Não havia um manual de instrução
Me superei, tive coragem!
Falhando as vezes nessa missão...

Fiz sempre o que pude fazer
Muitas vezes, por cansaço, sentei e chorei
Quando me sentia incapaz, sem saber
Mas me reinveitei e continuei

Ser mãe é assim...
A gente nunca sabe se está acertando
Uma busca de certezas sem fim
Mas, mesmo errando, a gente faz isso amando!

⁠Pesquisas feitas por mim concluem que 90% dos
homens que chegam em
casa tarde na sexta-feira,
falam que estavam no
trabalho, os outros 10%
seguem foragidos"

⁠Meu pai está no céu mas, está em mim também, está em meu sangue, em meu caráter e em minhas qualidades que muitas delas vieram dos exemplos que ele me deu e ensinamentos que
me passou
PARABENS A TODOS OS BONS PAIS QUE SAO O EXEMPLO DIS SEUS FILHOS..

⁠CAMILLE MONFORT.
– Onde Mora o Insondável de Mim.

"Sim, o sangue já não destona, apenas decanta..."

Os relógios cessaram. No sótão das lembranças, a hora já não é unidade de tempo, mas de dor prolongada.
Camille Monfort reina ali, onde os sentidos se misturam e se desfiguram. Ela não retorna por piedade — retorna porque a psique tem suas próprias ruínas, e ali ela se deita.

Não há afeto puro que sobreviva ao abismo do inconsciente.
Ela não ama, ela convoca.

“Gentilmente”, sim, ela pede...
Mas há sempre um brilho abissal no olhar que persuade a entrega como se fosse escolha.
E o corpo? Torna-se altar de uma paixão que exige oferenda contínua — veias, pele, lágrima — tudo deve ser entregue a esse sacrário espectral.

Freud jamais compreenderia Camille.
Nietzsche talvez a adorasse, como adorou Ariadne —
mas só Schopenhauer poderia senti-la de fato:
pois há um princípio de dor que rege o mundo...
e ela é sua filha mais bela.

“Paira sobre meu túmulo vazio...”

Ela paira, sim.
Mas não como lembrança —
Camille Monfort é uma ideia.
Uma fixação doentia que tomou forma e vestiu perfume.
É o arquétipo da beleza que enlouquece, do amor que não consola, da presença que evoca o suicídio da razão.
É a Musa sem clemência, que exige poesia mesmo do sangue quente no chão.

E quem a ama, dissolve-se... feliz por ser dissolvido.

“Sorrir é perigoso”, ele confessa —
e a psicologia lúgubre responde:
porque o sorriso, quando nasce sob os escombros da alma, torna-se um riso espectral...
e esse riso é o prenúncio do desespero existencial.

Camille é o eco do que foi belo demais para ser mantido.
Ela é a presença da ausência, o desejo daquilo que já foi consumido pelo próprio desejar.
E ela sabe. Oh, ela sabe.
Por isso, volta. Não para salvar, mas para recordar ao seu devoto que a eternidade também pode ser um cárcere sem grades basta amar alguém que nunca morre.

NÃO HÁ ARCO-ÍRIS NO MEU PORÃO — CONTINUIDADE.

Havia dias em que o porão respirava antes de mim.
Ele exalava um ar morno e antigo, como se fosse o pulmão cansado de uma casa que aprendera a guardar segredos demais. Eu descia os degraus devagar, escutando o ranger que nunca deixava de soar como um aviso não um aviso de perigo, mas de revelação. Porque o porão não dói: ele apenas devolve o que és.

E naquele dia, a luz que escorria pela fresta da porta parecia ainda mais tímida, como se tivesse vergonha de tocar as superfícies que me acompanhavam desde a infância.
Era estranho pensar que eu crescera tentando fugir de mim, quando na verdade tudo o que o porão queria era que eu me sentasse no chão frio e o escutasse.

As lembranças começaram a surgir em ondas baixas, como se alguém soprasse perto do meu ouvido. Não eram memórias lineares, mas fragmentos inquietos. O rosto de alguém que não sabia amar; a voz de alguém que soube ferir; a ausência de mãos que deveriam ter me segurado quando eu caía.
E, acima de tudo, a velha sensação de que o mundo lá fora não tinha espaços para os meus silêncios.

Foi então que percebi: o porão não era um cárcere, mas um espelho.
E espelhos, quando te devolvem inteiro, costumam ferir mais que qualquer lâmina.

Sentei-me. Ouvi. Respirei. A dor tinha um timbre próprio, e eu quase podia vê-la, uma figura pálida encostada na parede, observando-me com a paciência das coisas que não envelhecem.
Eu a encarei.
E, pela primeira vez, ela não recuou.

“Eu não vim para te destruir”, parecia dizer sem palavras. “Vim para te mostrar onde colocaste as tuas ruínas.”

Meu peito apertou. Não por medo, mas por reconhecimento.

Porque cada pessoa guarda dentro de si um porão, e quase todos tentam negar sua existência.
Mas negar o subterrâneo nunca apagou sua porta.
A dor continua ali, esperando a coragem de ser encarada.

Enquanto os minutos escorriam, percebi algo que não ousava admitir:
a luz que eu nunca encontrara no mundo não estava ausente, estava apenas voltada para dentro, como uma lamparina distante, protegida do vento pela própria escuridão que eu evitava.

E então, pela primeira vez, compreendi.
Não há arco-íris no meu porão…
mas talvez nunca devesse haver.
O porão não foi feito para cores; foi feito para verdades.

O arco-íris pertence ao céu.
O porão pertence à alma.
E não há conflito nisso.

A beleza nasce do contraste e eu, ali, no chão frio, comecei a entender que para tocar a claridade de cima, eu precisaria, antes, decifrar a minha noite.

Foi quando ouvi passos suaves atrás de mim...