Dedicatorias Educador de Infancia

Na infância o garotinho birrento ganha uma bola nova do pai, e não sabe nada de futebol, vai jogar com os amiguinhos e o primeiro que marcar um gol está expulso do time e qualquer outro que marcar outro gol ou jogar melhor do que ele, será também expulso do time e ao final do jogo não existe mais time
ao garotinho birrento e mal educado resta então a opção de pegar a bola e voltar pra casa. Quando crescem as vezes esses garotinhos birrentos resolvem entrar na política

⁠O PASSADO PERDIDO.

Eu poderia ter desfrutado mais da minha infância, poderia ter passado mais tempo com a minha primeira namorada, acho que eu poderia ter dado mais importância aos conselhos que meus pais me deram, ter ficado mais tempo ao lado das pessoas que pediram para eu ficar.

Eu poderia ter demorado mais no bar da esquina para ouvir as palavras que o bêbado ao lado queria me dizer, ter tido mais conversas aleatórias com as pessoas que sentam nas calçadas, mesmo não estando acostumado a ficar onde não fui convidado.

Eu poderia ter ficado mais nos braços das pessoas que me pediram um abraço, eu poderia ter pedido para a mamãe repetir aquele carinho na cabeça mais vezes, mas o tempo não espera, pensei que tudo nunca fosse acabar, o velho amigo tempo dizendo que tinha pressa de passar, por isso tentei fazer tudo sem demorar.

Eu poderia ter ajudado o cego a atravessar a rua, ter pedido para aquele carro parar, mas ele vinha em alta velocidade e passou como o vento, quando olhei, o cego já não estava lá.

Eu poderia ter feito mais coisas, mas nunca saberemos se um dia as coisas vão mudar, era para eu ter feito aquele café quando você me visitou, mas você passou tanto tempo sem me visitar que, em vez de passar o café, vimos o tempo passar.

O café já não é o mesmo, pois hoje eu só tenho lembranças do que eu poderia ter sido, do que eu poderia ter feito.

⁠Semeias, semeias, semeias... na infância, a palavra de Deus, no coração da criança.

⁠Pirarucú frito, açaí grosso, e farrinha de Bragança, assim o paraense volta a infância.

⁠A infância no paraíso a nova Jerusalém.

Nesta cidade a Nova Jerusalém a cidade Celestial do Rei Jesus Cristo, vai ser a melhor coisa já vista por olhos humanos, será tão aprazível e agradável, que jamais um ser vivente tirará da mente o que lhe foi concebido, crianças que chegaram lá, crescerão em plena alegria, e todo sofrimento passado, seja ele qual for, pois muitos diziam onde estava Deus neste momento de sofrimento desta criança... Lá saberemos o fim, ou o começo, pois será a melhor infância já vivida, será uma benção tão maravilhosa que jamais será apagada na memória deste ser vivente, que irá crescer com esta impressão tão maravilhosa, que não dará em outra, um ser tão belo , que já mais existirá em lugar algum, pois a infância é informação valiosa e quem assar nesse lugar jamais esquecerá....é o prêmio da consolação de todos os séculos é a infância mais brilhante já vista , o nosso Deus é bom o tempo todo e o nosso Rei Jesus é justo e verdadeiro eternamente.

Poesias Líricas ao Rei Jesus.

⁠Não importa a sua infância, o importante é você não continuar nela.

A infância é um mar de vontades, a vida adulta, um oceano de responsabilidades.

⁠Na infância, seguimos a bússola da alegria, na vida adulta, a da responsabilidade.

⁠Somos como barcos: na infância guiados pelos ventos da paixão, na vida adulta, pela correnteza do dever.

No dia das crianças, uma auto-reflexão da minha infância: retardado mental, inofensivo, brincalhão, debochado; quando bem pequeno, montava no cabo de vassoura no quintal da casa do meu avô, e imaginava ser um cavalo. Assim, quando ia com ele no mercado, galopeava pelas ruas da Vital Brasil, parando em frente ao barzinho de esquina, na subida da rua Senador Vergueiro, quando iniciava um show fazendo meu cavalo relinchar, de modo que o cabo da vassoura, por várias vezes, atingia as pernas dos que estavam por perto, enquanto meu avô pedia desculpas rindo. Quando isso acontecia, meu avô, mais debochado do que eu, olhava para a pessoa e ainda fingia que estava dando uma chicotada no meu cavalo imaginário para o atingido ver, o que me deixava transtornado. Não se bate em animais. Meu cavalo fez época e o nome dele era Araraboia. Meu avô entrava na minha viagem. Quando eu pegava a vassoura, ele colava umas fitas de Senhor do Bonfim que tinha a rodo naquela época colorindo o cabo inteiro, No meu peito, colocava medalhas de santos e broches de clubes. Eram as medalhas das guerras que haviam me condecorado. A distância máxima que percorri com meu cavalo foi da Vital Brasil até a Moreira César, em Icaraí. Na volta, pegamos um táxi e perdeu a graça. Uma vez, meu avô foi jogar carta com os amigos no quintal. Estava assistindo televisão. Ele passou, apertou o botão da tv rindo, e perguntou onde estava Arariboia. Respondi que não queria mais montar naquele cavalo. Disse que havia crescido. Ostentei na cara do velho! Ele então me respondeu que já era velho, mas que mesmo assim o que mais lhe impressionava no meu cavalo, naquele momento, era o rosto. Segundo ele, a impressão que dava naquela manhã era que estava inchado. Disse que os poucos dentes estavam cariados e sujos, e que, certamente, só a piscina do quintal, naquele dia de sol, poderia esbranquiçar os dentes do bicho. De repente, começou a dizer que dos cantos da boca do meu cavalo escorria uma "baba bovina" que ele estava limpando com as patas manchando o sofá da sala. Disse que o animal estava no canto da sala ruminando lembranças de quando eu era pequeno. Disse ainda que o som que meu cavalo emitia naquele instante, como uma espécia de ronco, contínuo, monótono, eram como pedaços de músicas esquecidas, mas que muitas crianças queriam cantar. Na época, não entendi essa frase, mas lembro bem dela. Disse que já estava escutando esse ronco do cavalo que durava duas horas, dando a impressão de que ele estava morrendo. Perguntei como, sem perceber que estava entrando na onda dele, e ele respondeu que parecia um peixe no chão se debatendo e abrindo os brônquios: foi então que, meio descompassado com a interpretação realística do meu avô, avistei a piscina da sala, o tal Oásis que ele dizia ser capaz de ressuscitar o Arariboia. Quando saí da sala com a vassoura, a velharada amiga do meu avô gritava em coro: "pule com ele na água, pule com ele! E Tchibum, me joguei na piscina e depois avistei meu avô vindo atrás e jogando na água todos os broches e tudo mais. Fiquei ali enquanto eles jogavam carteado por mais de três horas. Rolou um churrascão. Isso tudo pra dizer (pra quem tem filho pequeno é mais fácil) que nossos cavalos vivem dentro de nós o tempo inteiro, mas asilados nos abrigos e cocheiras da idade, das dores, das dificuldades. A idade só nos faz tirar a "montaria" do cabo de vassoura. Acalma-nos, porém, o espírito... O amor, o tempo leva...

Na minha infância, eu vivia como se nenhum problema existisse no mundo. Até que eu cresci, e descobri que a vida é dura...

Como é lindo sermos livres para nos comportarmos com a inocência da infância! Se perdemos a pureza, necessitamos da confiança ingénua para nos tornarmos seguros novamente.

⁠A infância e os idosos
foram e seguem
torturados na Bolívia
pelos infames golpistas
que se alimentam
dos massacres
de Senkata, Sacaba
de outros rincões
ainda não conhecidos
e outros talvez ainda
não tão comentados,
Incontáveis são
os presos políticos
e é desconhecido
o número
de desaparecidos;
Os tiranos certos
de que serão acobertados:
alimentam o triângulo
de ódio, tortura e morte
porque creem que
não serão derrubados.

Do outro lado
a tragédia do povo
yupka pouco falada,
Talvez seja daqui
a pouco esquecida.

O meu silêncio é
um tambor que
indomável grito
as dores do mundo.

A verdade não retida
jamais há de ser
discurso de ódio,
é a maneira de
lutar todo o dia:
contra o tempo
e o esquecimento.
Por isso todo o dia
devoto um terço,
um poema de protesto
contra o Império,
e não escondo
o meu desagrado
de terem feito
um General injustiçado
e uma tropa e o seu
orgulho quebrado
pelo peso
das mesmas correntes.

⁠Não ignorem
a juventude
e a infância
adoçadas
pela guerrilha
na fronteira,
se ninguém fizer
nada a tempo
em boa coisa
isso não vai dar,
os filhos do povo
não podem servir
de diversão
em parque eleno.

Tudo anda a cada
dia neste mundo
anda mais insólito
como o estranho
mistério de Anabel,
como deputado
fugindo de fininho
depois ter aceso
o pavio do bloqueio;
quem faz isso
cedo ou tarde
a História irá cobrar,
porque se ela
assim não fizer,
eu é que vou recordar.

Insisto que ele
e os outros salvem
a vida do General
que nem deveria
ter sido preso,
só de saber que ainda
segue desassistido
tem me causado
um confesso tormento.

Algo me diz que
os olhos de azabache
inabaláveis do General
observam cada
verso de insistência
que pedem
a reconciliação nacional.

⁠Julho é a poesia para viver
com a infância e a juventude
por perto fazendo da alegria
a inspiração e da tranquilidade
a certeza e o endereço certo.

⁠O som da Congada da Lapa
ainda soa na memória,
O doce da infância ainda
guardo na História,
Os heróis ainda vivem
em mim também,
O velho teatro não
saiu do coração,
Algo me diz que
vamos juntos até lá,
Só não sei quando,
Eu só sei que nós vamos.

⁠A altura e o sabor
dos cocos dos Jerivás
contam a histórias
de quem experimentou
a infância com os pés
na terra e andou
de braços dados com
a verdadeira poesia,
Ficar contente só de rever
os Jerivás dançando no raiar
do dia remete que ainda
mantenho a original alegria.

⁠Durante o período
da infância no interior
não existe ninguém que
foi criança feliz ou triste
que não tenha ouvido
alguma lenda ao redor
de um Mussum num rio,
Eis a nostalgia de uma Pátria
ingênua de um destino
que não volta nunca mais:
(Uma memória de quem viveu
na roça para que também
não seja apagada esta singela
história de um tempo que
éramos felizes e não sabíamos).

⁠A memória de infância
estradeira ainda recorda
que em algumas paradas
o troco ou as lembrancinhas
eram pequenos cristais,
A memória de um pouco
mais de três décadas atrás
onde o país ingênuo decolava
rumo a um futuro brilhante,
Só sei que nada em mim
essa e outras memórias
consideradas distantes,
O importante é pensar
o quê todos nós podemos
fazer daqui para frente
porque tudo na vida
só depende mesmo é da gente.

⁠Memória poética
de uma infância
com os dois pés
descalços no barro,
Desejo inocente
por doçura socorrida
por uma Mariola,
Talvez alguém
não tenha provado,
Quem provou
provalmente não
tenha reclamado,
Mariola do passado,
de hoje e de sempre
eu honro o seu legado.