Criação e inspiração
Desde o dia em que nasci, vivo aprendendo que a vida pode ser surpreendente quando a gente não cria expectativas sobre ela. Apesar de nosso pequeno livre arbítrio, todos nossos passos já estão escritos no livro da vida, porém, ninguém disse que foi feito a caneta. Sim, sua vida pode ser diferente, se você agir para muda-lá. Tudo o que você tem por mais que seja pouco, é o que no momento você merece ter, se quer mais, abra as portas, e corra atrás dos seus sonhos.
A saudade é a falta do que nos fez feliz um dia. É a necessidades daqueles que criaram raízes no coração. É o sentimento da perda de um precioso tesouro. E a presença no coração de uma ausência.
Hei! Olhe pra mim!
Sou apenas uma criança crescida,
Ainda nem sei como se cura as feridas
Que estão se abrindo em mim.
Eu também sei iludir, enganar, e assim como tenho as melhores das intenções, também tenho as piores dela.
Amar é doar gentilmente o seu melhor, viver o presente sem solicitar garantias e saber exatamente o que se quer para ter liberdade de movimentar se!
Para quem trabalha com vendas, dizer que a satisfação do cliente é o melhor negócio ou garantia de vendas, é apenas hipocrisia, quando não estamos trabalhando não suportamos responder a perguntas sobre nosso segmento... por favor, sejam corretos quando falarem sobre o assunto... até mais.
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não tem para mim interesse de nenhuma espécie - nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal página de Chateaubriand, fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até, de Vieira, na sua fria perfeição de engenharia sintáctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trémulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.
Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela primeira vez numa selecta o passo célebre de Vieira sobre o rei Salomão. «Fabricou Salomão um palácio...» E fui lendo, até ao fim, trémulo, confuso: depois rompi em lágrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me fará chorar, como nenhuma tristeza da vida me fará imitar. Aquele movimento hierático da nossa clara língua majestosa, aquele exprimir das ideias nas palavras inevitáveis, correr de água porque há declive, aquele assombro vocálico em que os sons são cores ideais - tudo isso me toldou de instinto como uma grande emoção política. E, disse, chorei: hoje, relembrando, ainda choro. Não é - não - a saudade da infância de que não tenho saudades: é a saudade da emoção daquele momento, a mágoa de não poder já ler pela primeira vez aquela grande certeza sinfónica.
Não tenho sentimento nenhum político ou social. Tenho, porém, num sentido, um alto sentimento patriótico. Minha pátria é a língua portuguesa. Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem ípsilon, como o escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia também é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha.
Sentado, vendo o pôr do sol... E imaginando, que perfeito.
Mas perfeito mesmo, seria se você estivesse aqui, ao meu lado.
Minha busca é comigo mesmo.
É dentro do meu ser que se esconde a luz.
Luz da criação, da sabedoria, da liberdade, onde a semente da vida, latente e poderosa aguarda para geminar. Minha obrigação é zelar por essa diminuta semente, regando-a com persistência e fazendo uso das ferramentas necessárias para desbastar o ambiente para que a mesma cresça, apareça e seja notada
E todas as noites são uma esperança de um amanhecer melhor!
Linda Noite Vida Feliz!
Sergio Fornasari
Na minha opinião, somos criaturas sem idade. O sentimento engraçado de que somos mais jovens ou mais velhos do que nosso corpo é o contraste entre o senso comum... nossa consciência deveria sentir-se tão velha quanto o nosso corpo... e a verdade, que diz que a consciência não tem idade. Nossa mente simplesmente não pode juntar as duas coisas por qualquer regra que seja do tempo-espaço. Então, em vez de tentar outras regras, ela simplesmente deixa de tentar. Sempre que sentimos que não temos a idade correspondente aos nossos números, dizemos ‘estranha sensação!’ e mudamos de assunto.
Eu estou aqui para dizer uma coisa: Nunca, nunca, nunca, nunca esqueçam a criança que existe dentro de vocês. Nunca deixem de sorrir, de brincar, porque vocês estão aqui, dentro do nosso coração.
