Convites Festas de 80 anos de Idade

MINHA BONECA DE VERDADE

Quando criança ainda, lá com meus seis anos de idade, morava com meus pais e mais sete irmãos no sítio e não possuía nenhum brinquedo de fábrica. Todos eram confeccionados em casa, em conjunto com as amiguinhas vizinhas, com meus irmãos e às vezes minha mãe tirava um tempo e nos ensinava a fazer algumas coisas interessantes.
Nós, as meninas, fazíamos bonecas de sabugo para brincar. É, sabugo mesmo, aquela parte que sobra do milho seco depois de debulhado. Escolhíamos o maior de todos os sabugos disponíveis no paiol. Cortávamos retalhos de tecidos cedidos por minha mãe, que sempre os tinha guardados numa sacola, pendurada atrás da porta de seu quarto de costura. Escolhidos os tecidos, pegávamos a parte mais grossa do sabugo, o que seria a cabeça da boneca, nele colocávamos o tecido na extremidade, como se fosse uma touca, amarrando firme com uma tirinha, para não se soltar (porque cola nós não tínhamos). Em seguida, escolhíamos outro retalho e fazíamos uma saia, pregueada ou franzida, com as mãos mesmo, nada de agulha ou linha! A coleguinha ajudava a amarrar com tiras finas da própria palha do milho. Com um lápis preto ou mesmo um pedaço de carvão, desenhávamos os olhos e com semente de urucum, a boca.
Pronto! Estavam ali nossas bonecas. Lindas! Cada uma com a sua. Diferentes umas das outras, devido a escolha dos retalhos coloridos. Felizes, brincávamos por horas a fio.
Mas um belo dia, uma priminha da cidade, veio com meus tios nos visitar, trazendo consigo uma boneca de verdade. Fiquei encantada! Nunca havia visto uma, e tão linda. Tinha os olhos azuis e cabelos cacheados.
Daquele dia em diante minha vida mudou. Não quis mais saber de brincar com boneca de sabugo. Eu queria uma boneca de verdade. A novidade mexeu com meus sonhos, até então acessíveis.
Chorava e implorava para minha mãe. "Quem sabe no Natal", dizia ela. Pedir para meu pai, nem pensar. Para ele, brinquedo era desperdício de dinheiro. Era o jeito dele ver o mundo infantil. Posso jurar, foi o ano mais longo de minha infância: Eu queria minha boneca de verdade e ela só viria no Natal.
Chegou o Natal, como tantos outros, mas para mim seria diferente, eu teria minha boneca de verdade. O "talvez" de minha mãe eu esquecera.
Fomos com toda alegria, bem cedinho, ver os presentes debaixo da linda árvore natalina. Cada um procurando o seu, embrulhados em papel comum, mas com nosso nome marcado pela letra de minha mãe. Porém, cadê a minha boneca de verdade? Ela não veio. Ganhei sim, uma pequena sombrinha, que no dia seguinte já estava quebrada.
Chorei muito e ainda levei umas boas palmadas de meu pai. Ninguém me consolou. Não compreenderam a minha tristeza. Minha mãe deve ter percebido, mas como nada podia fazer, não deixou transparecer; apenas prometeu-me que daria um jeito, "talvez" na próxima ida à cidade grande, na época das compras. Isto não me consolou. Foi, sem dúvida, o Natal mais triste de minha infância.
Depois daquele fatídico Natal, em que não ganhei meu presente desejado, minha tristeza, felizmente, durou pouco.
Janeiro era o mês do padroeiro da cidadezinha onde frequentávamos a escola, o catecismo e as missas dominicais. São Paulo, lembro-me bem, era o santo padroeiro da capela e nome do sítio de meu pai, onde morávamos.
Todo ano os moradores se reuniam e preparavam uma bela quermesse, com direito à visita do bispo, padres de outras paróquias, fazendeiros, sitiantes e colonos de toda a redondeza para uma linda missa cantada. Para a quermesse eram doados bezerros, sacos de café, leitoas, carneiros, frangos e artesanatos feitos pelas mulheres e moças prendadas da comunidade.
Uma rifa foi organizada, cujo dinheiro iria para a reforma da igrejinha. Um bezerro era o prêmio e de brinde, vejam só, uma linda boneca confeccionada por dona Mariquinha, mulher muito conhecida por suas habilidades na agulha.
Quando vi aquela boneca, fiquei deslumbrada! Eu queria uma boneca de verdade e esta era a minha chance. Procurei por minha mãe, que estava na cozinha de uma das barracas, liderando outras mulheres no preparo da comida a ser servida durante a festa. Implorei que comprasse um número, porque eu queria uma boneca de verdade. Meu pai não era dado a gastar dinheiro com estas extravagâncias, mas naquele dia ele sucumbiu ao meu apelo e cedeu. Comprou um único número. Nem preciso dizer que dei muitos pulos de alegria.
Ao anoitecer, quase no final da festa, chegou a esperada hora do sorteio..Bingo! Meu pai ganhou o bezerro e eu ganhei a minha “boneca de verdade”.
Ela era deslumbrante aos meus olhos de menina. Tinha uma aparência diferente. Fora feita à mão, uma boneca de pano com jeito de moça. Trajava um vestido branco de renda, com fitinhas coloridas de cetim, por toda borda da barra da saia. O decote mostrava o início de fartos seios. Perfeito! Minha boneca de verdade, com corpo de moça feita, seria a mãe de todas as bonequinhas de minhas coleguinhas da vizinhança.
No dia seguinte, de tardinha, minhas amigas e eu fomos brincar de boneca, numa ansiedade sem tamanho. Nos instalamos dentro de um velho bambuzal, e lá ficamos por horas, nos deliciando em nossas fantasias infantis de mamãe, comadres e tias. Sim, porque toda boneca era batizada, ganhava um nome e uma madrinha.
Antes do anoitecer, minha mãe me chamou para ajudá-la nos afazeres do jantar. A brincadeira se desfez e aos poucos a noite chegou.
Na manhã seguinte, acordei aos pulos. Eu havia esquecido minha boneca de verdade no bambuzal. Corri para buscá-la. Qual não foi meu espanto quando a vi: estava toda encharcada, estufada, desbotada, manchada, descolorida, quase decomposta.
Havia chovido a noite toda!
Autora: Melania Ludwig

«Que idade tenho? Tenho a soma dos meus anos de vida. Mas quando estou feliz parece que tenho menos, quando estou triste parece que tenho mais. A minha idade depende do que estou a viver e de quem me acompanha no momento. Quantos anos achas que tenho eu, aqui e agora, contigo?»

Melania Ludwig
10 de outubro de 2011 ·m ·

DO MEU JEITO

Saí de casa com onze anos de idade
Fui estudar na cidade, na casa da tia Rosa
Criei asas na marra, machuquei-as na pressa
Recebi muita pancada, dei troco à bessa
Do meu jeito...
Estudei como bolsista, num colégio de freiras bondosas
Enquanto normalista, alfabetizei crianças da periferia
Passei no vestibular, o curso não me agradou
segui em frente, voltar arás não podia
Do meu jeito...
Cursei pedagogia, letras era o que eu queria
A formatura não pude pagar, mas no baile eu fui dançar
Emprego melhor arrumei, fui Orientadora Educacional
Numa escola particular, com adolescentes lidei
Foi difícil me adaptar, com dipolomacia a turma eu amansei
Do meu jeito...
Voltei um namoro antigo, ele morava aqui, eu no Paraná
Vim conhecer esta cidade, senti que seria o meu lugar
Concordei em me casar, casa financiada pelo BNH
Em um opala cor de vinho, pra São José Do Rio Preto
Com ele eu vim morar e meus sonhos realizar
Do meu jeito...

mel - ((*_*))

Sou farinha do mesmo saco de quem me viu modificar com a idade, e transformou-se comigo, superando as dificuldades do caminho e prosseguindo lado a lado, compreendendo que ainda que os roteiros sejam distintos, permanece aquela linha invisível ligando os mundos...
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Não ha nada de errado que a juventude ou os sem idade precisem das estruturas passadas, para não sucumbir-se, o eterno sempre retorna.

Idade não é sinal de maturidade. E sim um mix de experiência com paciência, tendo a sabedoria como alicerce e o discernimento como Porto-seguro.

VIVER

VIVAC
IDADE

FINAL
IDADE

MATUR
IDADE

Muita idade, Para pouca mentalidade.

Idade de adolescente, mente de menino, se vocês terminaram é obra do destino..

A idade é apenas um numero o que interessa é como você se sente por dentro em ter a capacidade e maturidade de amar alguém

Apenas pequena no tamanho, na idade e nas palavras..pois não conseguia expressar toda a alegria.. pois cm Cristo.. altoo e muito grande ela vai sonhar.. e cm ela estará no dia q for se realizar..

Quando você realmente gosta de alguém, idade, distância, altura, peso. São apenas números.,A meu ver, o amor nasce na mente, primeiro vem a paixão. Mas quando o amor assume o seu verdadeiro lugar, não importa, altura, peso ou distância. pessoas que sabem amar de verdade não ver defeitos no conteúdo da pessoa. você tem que dá o maior valor ao conteúdo, não à embalagem.

QUANDO UM FILHO SE TORNA PAI DE SEU PAI

Bom dia
Há uma quebra na história familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai.
É quando o pai envelhece e começa a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso.
É quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se levantar sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível, enfraquece de vez e demora o dobro da respiração para sair de seu lugar.
É quando aquele pai, que antigamente mandava e ordenava, hoje só suspira, só geme, só procura onde é a porta e onde é a janela – tudo é corredor, tudo é longe.
É quando aquele pai, antes disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus remédios.
E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e aceitar que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos gerou depende de nossa vida para morrer em paz.
Todo filho é pai na morte de seu pai.
Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última gravidez. Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que nos foram confiados ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade da escolta.
E assim como mudamos a casa para atender nossos bebês, tapando tomadas e colocando cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para criar os nossos pais.
Uma das primeiras transformações acontece no banheiro.
Seremos pais de nossos pais na hora de pôr uma barra no box do chuveiro.
A barra é emblemática. A barra é simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas.
Porque o chuveiro, simples e refrescante, agora é um temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não podemos abandoná-los em nenhum momento, inventaremos nossos braços nas paredes.
A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões.
Envelhecer é andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus.
Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais adoecem e precisariam da gente?
Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete.
Feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia.
Meu amigo Zé acompanhou o pai até seus derradeiros minutos.
No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira:
– Deixa que eu ajudo.
Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo.
Colocou o rosto de seu pai contra seu peito.
Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo.
Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo interminável.
Embalou o pai de um lado para o outro.
Aninhou o pai.
Acalmou o pai.
E apenas dizia, sussurrado:
– Estou aqui, estou aqui, pai!
O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali.

Publicado no jornal
Zero Hora

Que nossos filhos saibam o sentido da vida e nos digam sempre onde estão !!!

Amores!
Parece que há algo, com a idade relacionada...
Quanto mais velho, mais denso.
mas sem machucar a amada.
No entanto amor criança...
Quando parte leva a esperança.
Existe algo que bem sei e devo admitir...
Tem amores divertidos que nos matam é de rir!

Como compensar as perdas inevitáveis que a idade traz? Usando a cabeça: em vez de lutarmos para não envelhecer, devemos lutar para não emburrecer. Seguir trabalhando, viajando, lendo, se relacionando, se interessando e se renovando. Porque se emburrecermos, aí sim, não restará mais nada. morrer em vida é fatal.....

A partir de uma certa idade você percebe que nada é, realmente, importante.

“Na juventude aprendemos, com a idade compreendemos.”

Maldito do o homem que inventou o tempo e a idade !!!
Ela vem sem você saber por onde.
Chega sem ser convidada e quando vc da conta ela esta instalada.
Acho que e hora de vira a pagina !!!

Sonhos não morrem com a idade...,
ou eles são realizados ou eles são renovados.

http://www.facebook.com/rascunhosescondidos

"A IDADE ESTÁ NA NOSSA MENTE", por Lavínia Lins.

Duas características que fazem a gente ficar na dúvida se são boas ou ruins: ser observador e ter boa memória. Eu carrego comigo o doce conflito. Estes dias, fiz mais um ano de vida. São 30. Sim, 30. Eu sei, eu sei, não pareço ser tão “velha”. Velha, eu?!

Mas, vamos lá. Cresci ouvindo meu avô dizer: “a idade está na mente de cada um. Eu, sou jovem!”. Achava, à época, que aquela era mais uma das estratégias dos mais velhos para parecerem mais novos. Ria, fazia elogios à pele conservada dele, mas, no fundo, ainda achava que era “conversa de gente mais velha”.

Quando se é muito “jovem”, tudo o que a gente quer é que venham boas notas nas provas do colégio; ganhar uma medalha nos jogos internos; que aquele “paquerinha” perceba a nossa existência - mas só quando os cabelos estiverem devidamente escovados e a pele sem espinhas. Mais à frente, passar no vestibular; sentir que está no curso certo; arrumar um namorado legal, que nos dê atenção e bombons... formar, ter um ótimo emprego, casar e ter filhos.
Simples, não? Mas, não é só isto!

A vida tem nuances que só quem a vive com observação aguçada e memória viva pode enxergar. Como disse aqui no começo, carrego estas características, nesse ser incontrolavelmente sedento por entender como tudo passa tão rapidamente. E como passa!

A vida vai cobrando, e a gente, sem perceber, vai correndo, freneticamente, sabe Deus pra onde. A gente só quer chegar. E quando se dá conta, nem sabe o porquê de ter vindo. Só que veio. Então, reflete sobre o tempo e sua efemeridade. Faz as contas, e não entende como fazer para dar conta do tanto que ainda há pra ser feito.

Os anseios vão sendo lapidados e os medos aumentam. Damos conta que aquela espinha, nada bem-vinda, era só um tolo detalhe; que os cabelos não escovados tinham até um charme; e que, talvez, não casar e não ter filhos seja uma possibilidade, tendo em vista que, lá fora, há tantas outras formas de se sentir realizado. Tudo bem, eu ainda quero casar e ter filhos... mas, e se não? Que mal haveria? E seu eu quisesse deixar aquela velha profissão cheia de burocracias e decidisse ir mais longe, além da fronteira mesmo, com mochila nas costas e sonhos nos pés? Tenho certeza que seria divertido. Muito, mesmo!

Mas, a gente acaba sem sair do lugar, porque tem medo de "fazer loucura", trocar "certo" por "duvidoso". E, tantas vezes, deixa escapar, pelos dedos, a oportunidade de ser mais feliz. Até porque, se não desse certo, a gente ainda poderia tomar um novo rumo. Há sempre chances de recomeçar...

Por fim, vamos concluindo que a vida não pode ser tão planejada, esculpida... no máximo, cabe uma breve idealização. Mas, ideal é coisa que vai se transformando; e, muitas vezes, nem se percebe esta mutação. No fundo, a gente só não quer é parar de sonhar. E ter tempo pra realizar os pequenos desejos que vão surgindo no decorrer dos dias.

Vamos mudando o rumo dos pensamentos e passamos a entender que aquela ideia de que “velho” era quem coloria os cabelos brancos; quem tinha netinhos; quem contava histórias citando, ao menos, o ano em que se passaram, é coisa sem sentido.

Não... “velho” não é nada disto. “Velho” é aquele que se sente cansado demais pra sonhar, pra desfazer e começar tudinho, de novo; é aquele que acha que a idade determina onde, quando e com quem se deve estar. É alguém que esquece de olhar pra dentro e deixa adormecer, sem retorno, aquela criança cheia de planos e desejos quase impossíveis, mas que lhe serviam de combustível pra acordar e seguir em frente, recheada de sorrisos e esperanças.

Vovô está certo. Sim, está! Ele vive, e vive melhor que muitos “jovens” por aí. Estou com ele. Hoje, na mesma faixa etária mental, posso dizer: SOMOS JOVENS, VOVÔ... bem jovens!

Abraço, com estas palavras, vocês, pessoas tão jovens quanto vovô e eu!