Conforto da Morte de um Filho

Motorista Suicida

Caro suicida.

Peço gentilmente que morra calado
Pois os teus gritos são culpados
Pelas noites em que eu fico acordado.

De vez em quando no meu quarto eu ouço um barulho.
De derrapadas violentas que acontecem na Getúlio
E eu ouço, sim, eu ouço
Um suspiro de alivio seguido de um murmúrio.

“Graças a Deus, essa foi quase”.

Quase meu amigo? Acorda pra vida
Se matasse outro homem
Iria preso como homicida.
Isso se saísse vivo, da estupida batida.

Fume, beba, divirta-se a vontade.
Mas se for dirigir, por favor tenha certeza
Pois a ciência já provou que não se dirige
Depois de tomar muita cerveja.

E todos que tentaram falharam
Você não é diferente
Então não cometa loucuras
Provocando tais acidentes.

Agradecimentos prévios
Do apartamento 205.

Nenhuma criança deveria morrer. É triste vê-las partir. Saber que toda uma vida terá sua história abreviada ainda no primeiro capítulo, não faz bem a ninguém.

[...] Os homens são feras que são domadas ou mortas pela sociedade, existe uma certa minoria que não se encaixa, mas essa minoria são pessoas raras e que estão em extinção, pois é difícil não ser um idiota em um mundo repleto deles. A sociedade de hoje é como um apresentador de circo daqueles de antigamente que chicoteavam e feriam os animais para assim doma-los, descartavam os que morriam, mas existia aquela pequena porcentagem que não se deixava ser domada e sobrevivia a todos os tipos de violência, por fim os que se deixam ser domados vivem, mas não fazem o que querem e sim o que a sociedade dita, os que morrem estão livres, mas os que lutam por sua liberdade ainda sofrem, as vezes imploram pela morte, outras se matam, mas sempre mantem seus ideais. Eu prefiro estar morto do que me deixar ser domado.[...]

Temos que viver bem para morrer melhor!!

Para morrer basta estar vivo.

Há dias em que morrem mais notáveis do que em outros.
Essa semana foram vários nomes expressivos.
A notícia aparece primeiro na internet, depois na TV, nos jornais e logo depois nas revistas semanais e mensais.
Se forem artistas, suas pinturas e esculturas sobem de valor e se forem escritores, músicos e cantores seus livros e discos somem das prateleiras, logo aparecendo as edições especiais, comemorativas da vida, da obra e morte do famoso.
O assunto logo é esquecido pela mídia voraz que vive de assunto vivo e mortes recentes e se o famoso for muito famoso, poderá ser lembrado depois de um ano, depois de cinco, dez e algumas vezes tem sido comemorado o centenário da morte de alguns deles.
Há uns poucos pobres, incultos e miseráveis que quando morrem são assunto e manchete.
Moradores de rua esfaqueados e bandidos são manchete, mas para eles não há lembrança que dure mais do que a do jornal diário, num prova inequívoca que a igualdade entre os homens é pura balela e que nem todos são, nem nunca serão iguais, a não ser perante a Justiça Divina, que iguala na morte o que nunca foi igual em vida.
Pouco sabemos do prêmio ou do castigo que nos espera, mas há os que garantem que o inferno de uns é aqui e agora.

Às vezes parece que morri dentro de mim, pois eu já não me sinto mais eu, já não me reconheço mais. Quando olho o reflexo no espelho já não sou mais eu ali, não sei como pode alguém ainda vivo morrer em si e dentro de si, e torna-se prisioneiro nessa capa que se chama corpo.
O que será que se passa comigo, afinal não sou eu mesmo aquele iceberg todo de certezas e razoes, razoes essas que desconhece impugnações, que se mantém a salvo das muitas criticas e de repente (boom) mais uma bomba explodiu no meu inóspito e esmo campo minado que tem sido a minha vida.
Parece que bebi do cálice perdido, sim aquele mesmo que escorria nos maliciosos e misteriosos lábios da morte. Não posso aceitar que de uma hora pra eu já não consiga reconhecer esse sujeito que habita o meu ser, e ser mais é o que sempre quis.

No fim morreremos, e nossos sorrisos e nossas lágrimas não terão mais importância.

Todos os dias ,morremos de algum jeito .pode ser de vontade ,de dor .pode ser de cansaço , de amor .

- O homem normalmente nasce enganado, vive enganado. O diabo é que no final morre enganado, pois não consegue enganar a morte (que é mulher).

Só queria morrer e continuar sonhando.

"Diga aos megalomaníacos: A vida é curta."

Pare, reflita se você morresse agora, qual será o seu destino final? Bom já que você pensou e teve sua conclusão, veja se vale a pena continuar assim, pois, nunca se sabe a hora da morte.

Que pena eu tenho das flores,
Em meio a tantas dores,
Até pra ser flores devem ter sorte.
Só elas tem perfumes por isso, convencidas
Só que umas nascem para enfeitar a vida,
E outras para acompanhar a morte.

Reclamar da lentidão das horas,
É perca de tempo, é falta de sorte,
É subtrair a vida, é deixar de ser vivida,
É se apressar na contra mão da morte.

Já posso encomendar minha lápide com os dizeres: “ENFIM OFFLINE”.

As pedras quando esfareladas, se pulverizam e espalham-se ao vento, daí é de se observar que até nisso somos iguais, pois tanto aos homens quanto às pedras o tempo imperturbável transforma em pó.

Passou a vida se perguntando como e morreu com as incertezas corriqueiras. Se soubesse o porquê, não se preocuparia como

Pessoas queridas não morrem, não partem, não se perdem, não vão para longe e não nos esquecem;

Apenas ultrapassam barreiras invisíveis para uma vida de luz, mais ampla, livre e serena.

Onde apesar de invisíveis aos nossos olhos, não nos deixam e continuam nos amando e zelando por nós.
Autora: Helda Almeida (10.05.2016)

reflexão em demasia
intenso ou
apático
doces tragos de cigarro
doses longas de agunia
fortes precipitações na face do lunático (a)
ambulante metamorfose
escárnio, em revés indesejado
deus de mim mesmo sigo em desarmonia
em equilíbrio com o desequilíbrio
à vida, sou entusiasta, explosão vital, por essência, dramático
à morte, sou frio, gélido...
antártico

quando penso sobre, passou
já é pretérito
no ato!

quando almejo ser, já sou
mesmo que ainda não seja, de fato

e tudo muda em fração de segundo
qual o papel que tenho neste mundo?
- quem souber, diga-me!
o que me tornarei no futuro-passado?
pois faça sua aposta. jogue teus dados.
nesse instante já não mais serei tal idealização.
serei outra forma!
fria, talvez quente, outrora morna
mas a qual vc provável não obterá completa compreensão...
jamais arcaico
sempre à frente
ferro ardente de minha auto reconstrução
agente inconsequente de minha auto destruição

eu sou

Que falte espaço no meu próprio epitáfio.