Conforto da Morte de um Filho

Maio e suas manhãs

Nas manhãs de maio, o céu se estende,
Como um lençol de neblina que suavemente
Desperta o dia em tom sereno,
Com brisa leve e ar moreno.

O sol, tímido,beija as janelas,
Pinta de ouro as bordas das aquarelas,
E os pássaros, fiéis ao seu ensaio,
Entoam hinos ao mês de maio.

Flores nascem no meu quintal,
Com um sussurro quase celestial,
E cada manhã guarda um encanto,
Que maio entrega em forma de manto.

É tempo de pausa, de olhar e sentir,
De deixar o coração se abrir,
Pois cada manhã que maio me dá
É um presente que o tempo não há de tirar.

⁠A política é um jogo que decide a vida dos torcedores.

Não faço nada pelo meu egoísmo, mas sim para um dia servir de inspiração para as pessoas .

"Se um dia o nosso amor morrer, vou escrever em sua lápide: aqui jaz um amor que começou ao som do jazz.

⁠Já acreditei em “verdades” sustentadas por um olhar mentiroso.

⁠Sou intensa e não tenho medo de demonstrar. Sou intensa e vivo com um sorriso no rosto e amo demonstrar para pessoas que eu amo. quando chega o amor, temos medo de que isso seja exagerado, eu confesso que já senti medo. Mas eu prefiro ser intensa, do que ser mais uma vazia, sem brilho e sem cor no meio dessa geração. Sou intensa, mas com equilibrio e vivo assim.

As vezes precisamos apenas de um abraço amigo para falar que vai ficar tudo bem.⁠

⁠Deixe a vida fluir sem pressa ou culpa.

Que cada passo seja uma dança e cada pausa um respiro!

Que o riso permita a chegada do amor devagar, mas inteiro.

Viver não pesa, mas é necessário, leveza.

Que o vento carregue tudo o que é pesado, mantendo o coração puro e os olhos repletos de esperança!

⁠






Explorar a estrutura de um domínio do saber é como dissecar um mecanismo delicado, compreendendo o papel e a interação de cada componente.

Se alguém te usa e descarta como um copo descartável, provavelmente é porque seu valor seja de um.
⁠

⁠"Quando quiseres me levar"

Ele acordou com um gosto metálico na boca e uma lucidez que parecia milenar.

Sabia. Não era intuição. Era certeza.
Hoje, a Morte viria. E ele, cansado, não a temia.

Ajeitou os papéis sobre a mesa, acendeu um cigarro que não fumava havia dez anos, e pôs uma música quase inaudível no velho toca-fitas. Era Chopin, talvez. Ou só o vento.

Deixou as janelas abertas. Queria que ela entrasse à vontade.
Morte. Senhora. Fera. Fêmea.
Ela que viesse — sem cerimônias.

No papel, começou a escrever, como quem fura o véu do mundo com uma agulha de fogo:

“Quando quiseres me levar, irei sorrindo.
Quando me achares digno daquele banquete onde serei o prato suculento dos vermes, fique à vontade.
Sei que poeta não deve demorar muito por aqui.
Quanto a essa ilusão que puseste no coração do homem, de ser eterno, fica no vácuo, como hiato cósmico.
Como palavra muda, impronunciável.
Que nós, por confusão mental, criamos em delírio: eternidade.”

Fez uma pausa. O silêncio da casa parecia escutar. A xícara de café esfriava devagar. Lá fora, o mundo seguia: os cães latiam, os pneus assobiavam no asfalto, alguém batia panela no apartamento ao lado.

Mas ele já não pertencia a isso.

Levantou-se. Pegou o espelho da infância — aquele que pertencia à mãe — e olhou-se como quem vê um estrangeiro.

“É você mesmo?”, pensou. “Ou o que restou do que chamaram de você?”

Não chorou. Apenas fechou os olhos.
Lembrou de um amor antigo.
De um poema que nunca publicou.
De uma criança que lhe sorriu na rua, semanas atrás.

Cada coisa lhe parecia uma despedida disfarçada.

Às onze e quarenta e cinco da noite, ela veio.

Não como figura. Não como caveira.
Apenas entrou no ar. Como frio.
Como verdade.

Ele sentiu.

Sorriu.

E sem mais palavras, morreu de olhos abertos, como quem enfim compreende — ou perdoa.

Na folha, sua letra deslizava até o rodapé da página.

E ali, como se deixasse ao mundo uma última gargalhada filosófica, escreveu:

"Criamos o infinito com medo do fim.
Chamamos de eternidade o que não suportamos perder."

⁠A mente é um campo fértil. Plante metas, cultive hábitos e colha resultados.

⁠A realidade externa é um reflexo quântico do nosso campo interno.

⁠A espada não cortava apenas carne — mas também a ignorância. Era um traço de luz em meio ao nevoeiro da mentira.

Ser forte o tempo todo é difícil, é um fardo muito pesado colocar um sorriso no rosto e dizer está tudo bem, enquanto na vida, somos apenas um pássaro com asas quebradas. ⁠

⁠Eu olhei para o espelho e não me vi

Aquele reflexo de um ser rancoroso e tão mal amado
tinha certeza que não era eu ali

Cabelos embaraçados, postura curva, roupas despojadas e um olhar fundo

O mundo até chegava a ser mais turvo, eu não via mais o mundo de jeito profundo

Cor, amor, autocuidado

Ideias que larguei depois de receber o dourado

Mente que obedecia apenas por comandos, analisei a minha visão de desmandos foquei no espelho e lembrei

Era sim eu ali, apenas me iludi...mas foi a vida adulta que me fez ficar assim...

⁠No final, o pior duelo acontecerá dentro de cada um de nós, entre a razão e a emoção.

⁠Um músico ou um poeta sofrido?
Sabe o que eu acho engraçado na poesia?
Isso mesmo, na poesia,
Que seus autores pegam harmonia e paixão, e transformam em melancolia e depressão.
Isso me fez refletir que, na verdade, poetas são pessoas rancorosas, aquelas pessoas que aumentam histórias de 10... 20... 50 anos atrás, quando na verdade elas são apenas espinhos de rosas.
Exato, espinhos de rosas vão te machucar, te furar, mas, em vez de simplesmente um curativo colocar, preferem deixar a ferida aberta e ficar cada vez mais de mãos abertas remoendo... se doendo e sofrendo por aquilo.
Agora, tem outros poetas que pegam os sentimentos doloridos deles e escrevem com certa melodia, sabia? Chamamos eles de músicos, pessoas que sentem intensamente e então pegam isso e escrevem as mais belas sonoridades.
Ou vai me dizer que nunca ouviu uma bela harmonia que lhe fez dançar enquanto ouvia e te fez pensar... nossa, o que foi aquilo?... Mas quando você foi ver, era apenas um coração partido...
Decepcionante, né? Ok, mas talvez você não goste de escrever ou compor, talvez não goste de nenhum, mas também talvez esse poema não seja sobre músicos e poetas.
Em uma situação, você vai ser o poeta? Vai pegar algo lá do fundo, trazer para um assunto futuro aumentando em 30x e provando o quanto imaturo você é, ou vai ser um poeta que vai superar, mandar aquela pessoa para um lugar que não posso falar e escrever uma nova melodia com risadas e talvez algumas gargalhadas.
Vamos ser honestos? Eu prefiro ser um sincero músico a um poeta sofrido.

⁠Todo iniciado carrega um fardo: guardar o que não pode ser dito, e reconhecer o que não pode ser visto.

*Para uma garota especial*

Seu olhar é um raio de sol,
Que aquece meu coração e me faz sentir vivo.
Seu sorriso é uma obra de arte,
Que ilumina meu dia e me faz sentir completo.

Você é a minha inspiração,
A minha musa, a minha razão de viver.
Eu amo cada momento com você,
Cada sorriso, cada olhar, cada gesto.

Seu toque é como um abraço,
Que me faz sentir seguro e amado.
Seu beijo é como um sussurro,
Que me faz sentir vivo e apaixonado.

Você é a minha estrela,
A minha lua, a minha razão de viver.
Eu amo cada momento com você,
Cada sorriso, cada olhar, cada gesto.