Conforto da Morte de um Filho

Eu gostaria de fixar moradia em qualquer lugar onde o pensar ainda é visto como um ato de clareza e intenção de continuar a infindável busca pelo melhor da Humanidade.

Cansado do mundo real? Torne-se um passageiro do expresso que leva ao mundo da fantasia. Como? Basta escolher um livro e boa viagem.

Por que será que as pessoas aprendem mais com um livro de ficção, do que com a convivência no mundo real?

Aqueles que dizem ser donos da verdade, tem um vocabulário por demais agressivo...

As vezes eu sonho que a vida real é mesmo tão somente um mero sonho... E pergunto-me o que meus olhos veriam e principalmente, meu coração sentiria, caso eu abrisse os olhos ao acordar e contemplasse o verdadeiro mundo que eu nunca vi e nunca vivi...

Ser um líder religioso, é como ser um psicopata lícito solto em meio a sociedade...

Algumas pessoas têm a linha de raciocínio tão baixa que é até um erro chamar de raciocínio

O livre arbítrio é um direito dos humanos de permanecer no erro sem avistar o acerto."

A revolução sem evolução é um ato burro.

Em um país onde as leis são feitas por gente suspeita,o futuro não existe.

Nada melhor do que uma conversa e um desabafo para a solução de um problema

FORASTEIRAS O AMOR AINDA ESTÁ AQUI;PARA MINHA SURPRESA...
PAROU DIANTE DE MIM COMO UM RÉPTIL;QUERIA FUGIR...MAS FUI CONDENADO.

as vezes mesmo depois de tudo isso, é bom ser amigo com quem um dia era legal

Um homem só pode ser lembrado por aquilo que produz isso chama-se legado. seja você o autor da sua história não tenha medo de cometer erros!erramos todos os dias mas sempre na intenção de estar fazendo oque é certo!

Na juventude a beleza é um acidente da natureza. Na velhice, é uma obra de arte.

Caçou-me, como um leão faminto caça uma gazela fraca.
Tomou-me em seus braços, como uma mãe amorosa toma o seu bebê sonolento.
Roubou-me assustado, como um ladrão medroso, numa casa repleta de ouro.
E no fim, deixou-me, como uma casca de banana suja, numa lixeira quebrada, numa rua sem vida.

E o amor que a gente sentia um pelo outro se foi, junto com o café frio que escorre pela pia suja ao encontro de outros cafés frios de outras pessoas que perderam o amor da sua vida, como eu, num dia tão triste que se chamou desamor.

Eu sonhei um sonho em que eu sonhava sobre sonhos com você.
Mas foi só um sonho.

- Dói.
- Eu sei, mas passa.
- Choro, paro, choro, morro.
- Vai passar.
- Como a fumaça de um cigarro?
- Sim, bem mais rápido.
- E o cheiro?
- Será melhor quando distante.

Ela ria, sem nexo, enquanto enchia mais um copo de cerveja naquele bar de quinta onde tocava umas músicas do passado ao fundo.
Ela ria, mas chorava por dentro.
Chorava por causa de nada.
Como sempre, a dor dentro dela apertava involutariamente o botão do choro toda vez em que ele aparecia por perto, só ou acompanhado, bebendo ou fumando, chorando ou sorrindo. Ela chorava pois sabia que era feliz com ele e sem explicações o deixou.
Ele sentia falta dela no começo.
Agora os dois se amam e se odeiam, sentem falta e desprezo, lembram-se de tempos bons e tempos ruins.
Mas o orgulho de tomar a iniciativa, o beijo, o abraço, ou simplesmente o sorriso, não deixam que o doce amor daqueles amantes inocentes voltem.
E é triste saber que nada vai mudar essa história.