Conforto da Morte da Avo da Namorada

A vida é assustadora, e é assustadora por uma razão, e a razão é que não importa qual ramo de uma vida a gente vive, somos sempre a mesma árvore podre.

⁠"Se você anda sempre criticando as pessoas que estão ao seu redor, talvez você descubra o problema olhando para um espelho ".

Uma das palavras mais importantes para interagirmos é ERRAR. Pois é uma reação de TENTATIVA, propõe APRENDIZADO, o significado mexe com as PESSOAS. Não desista dos seus sonhos pelo medo de errar!

Valendo a sua VIDA, no que acredita? No destino ou em VOCÊ?

Relacionamentos não são complicados, complicadas são as pessoas!

Dizem que difícil não é falar a verdade, e sim falar a verdade inteira.

Tenho amigos negros, tenho parentes distantes negros, já tive namorada negra, meu avô falecido é negro, meu tio é negro, um dos meus melhores amigos de infância é negro, os grandes líderes que respeito e admiro são negros. Brother, eu tenho muito orgulho disso!

Às vezes eu gostaria que a vida nunca tivesse um fim. Tudo que é bom, dizem, nunca dura.

“Escolher é algo perigoso: quando escolhemos, temos que abrir mão de todas as outras possibilidades.”

O amor é quando alguém preenchia um espaço na sua vida, um espaço que ficava inteiramente vazio quando essa pessoa ia embora?

Sonhava com Londres e com uma vida que fizesse algum sentido.

Culpa

Cheguei cansada.
Colhi as flores
Murchas, coitadas,
Descoloridas, empoeiradas,
Pareciam mortas...
Reguei as flores,
Como sangue em carne viva,
Dilaceradas, de pétalas escorridas
No ralo da pia.
Não ressuscitaram.
Agora vão me culpar por todas as queimadas da vida.

⁠O nosso mundo sempre
Acaba
Em
Guerra.

Nós viemos ao mundo
Com propósito
De algo
Mas na verdade
Sem propósito
Algum.

Nascemos preparados pra
Morte
A qualquer instante.

O que é morrer?
Nunca saberemos
Se não vivermos isso.

E todos os dias vivemos
Mortes
Mortes
Mortes
Mas não são as nossas.

Então como é
Morrer
Tudo acaba
Todos falam
Mas não tem como saber.

Apenas tomando uma dose
Disso pra saber.

Nosso mundo e um caos
Todos querem viver a todo custo.

Mas
No fim.

Sempre acabam mortos.

Então qual o sentido
De uma criança
Nascer.

E morrer.

Ela não tinha propósito
Nem uma misão
Como todos dizem.

Então.

Nascemos pra morte
É
Vivemos pra ela.

Ciclo da Vida

A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso.

Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade.

Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo org*sm*! Não seria perfeito?

Sentou-se para descansar e em breve fazia de conta que ela era uma mulher azul porque o crepúsculo mais tarde talvez fosse azul, faz de conta que fiava com fios de ouro as sensações, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que que dela não estava em silêncio alvíssimo escorrendo sangue escarlate, e que ela não estivesse pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz de conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz de conta verde-cintilante, faz de conta que amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus, (...) faz de conta que vivia e não que estivesse morrendo pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que ela era sábia bastante para desfazer os nós de corda de marinheiro que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua pois ela era lunar, faz de conta que ela fechasse os olhos e seres amados surgissem quando abrisse os olhos úmidos de gratidão, faz de conta que tudo o que tinha não era faz de conta, faz de conta que se descontraía o peito e uma luz douradíssima e leve a guiava por uma floresta de açudes mudos e de tranquilas mortalidades, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando por dentro (...)

Morre lentamente quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.

E a falta é a morte da esperança.

O habilidoso em letras ferirá de morte a Santa Igreja.

A morte é beijo da boca sepultura: procura proceder bem, corta um farrapo de uma boa acção durante a rugidora noite, e este será o teu sudário no seio da terra. A morte é a exaltação da verdade.

Há desgraças inconsoláveis (...) apenas uma lhe vê sorrir: a morte.