Como dizer pra Voce que Nunca Deixei de te Amar

⁠O diabo é um gênio: arregimentou as almas “inocentes” para salvar o país, e nunca mais parou de tentar vendê-lo para se salvar.


E o mais curioso é que, enquanto muitos se oferecem como voluntários nessa medonha barganha espiritual, poucos percebem que toda e qualquer promessa de salvação germinada nas sombras termina cobrando pedágio na luz.


Há discursos tão cheios de “boas intenções” que parecem ouro, mas tilintam como ferro-velho quando batem na realidade.


E assim o país vai sendo posto em prateleiras invisíveis, negociado em nome de causas que nunca foram nossas, enquanto os que juram defendê-lo, esquecem que quem vende a própria consciência não costuma devolver o troco da história.


No fim, talvez o que mais deveria nos assustar não seja esse “diabo” — mas a quantidade de gente disposta a aprender com ele o ofício da negociação.


Deus nos livre dos bem-intencionados cheios de razão, que nem de longe estão de fato preocupados com a nação!

⁠⁠Nunca se viu tanto maluco metido a multifacetado, cutucando o cão com vara curta, só para arregimentar confusos — à custa de uma bravura que nunca tiveram.


É tanta gente vestindo personagens como quem troca de roupa, chamando isso de “multifacetado”, quando, na verdade, é só falta de norte.


Provocam, cutucam o cão com vara curta, não por coragem, mas por necessidade de palco.


O barulho que fazem não nasce da convicção, e sim da carência de aplauso.


Alimentam-se da confusão alheia, arregimentam os perdidos, os cansados, os que já não sabem distinguir firmeza de fanfarronice.


E chamam de bravura aquilo que sempre foi medo disfarçado.


A verdadeira coragem nunca precisou de espetáculo.


Ela é silenciosa, coerente e costuma incomodar sem precisar latir nem mugir.


Já a falsa ousadia vive de risco calculado, de provocação segura, de ataques feitos sempre à sombra de alguma plateia.


No fim, não constroem nada — apenas espalham ruído.


E ruído, por mais alto que seja, nunca foi prova de força ou poder.

⁠Muitos que afirmam que Homem não Chora, nunca se esconderam para chorar — num Corredor Hospitalar.


Talvez os “durões” nunca tenham precisado fugir para os corredores hospitalares, só para chorarem em silêncio…


Nunca tenham sentido o peso de uma notícia atravessando o peito, enquanto o mundo continua andando como se nada estivesse acontecendo.


O corredor de um hospital ensina lições que nenhum discurso pode alcançar.


Ali, onde os grandes também se esvaziam, se aliviam, o choro não é fraqueza — é sobrevivência.


É o lugar onde muitos homens escondem as lágrimas, não por vergonha, mas por amor: para poupar os seus, para sustentar quem precisa de força, mesmo quando a própria já está prestes a se esgotar.


“Homem não chora” — especialmente em público, dizem.


Mas chora na solidão, na madrugada, no banheiro trancado, no veículo, andando ou parado, no corredor frio onde esperança e medo disputam espaço.


Choram porque sentem.


Porque amam.


E, porque carregam responsabilidades que já não cabem nas palavras.


Talvez o verdadeiro sinal de maturidade emocional não seja conter as lágrimas, mas saber por que elas caem.


E, ainda assim, seguir em frente, de cabeça erguida, coração ferido, alma lavada e inteira…


Sempre cientes de que se esforçar para não chorar dói tanto quanto se esforçar para sorrir.

⁠Onde parece mais fácil culpar a vítima, quase sempre se romantiza a separação, mas nunca se normaliza o direito da mulher viver depois dela.


Há uma curiosa habilidade social em transformar rupturas em narrativas poéticas quando elas não nos ameaçam.


Fala-se da separação como um recomeço bonito, como um gesto de coragem, como um capítulo necessário da vida.


Mas essa romantização costuma durar apenas até o momento em que a mulher decide, de fato, viver depois dela.


Viver com autonomia, viver sem pedir licença, sem aceitar voltar para o lugar onde a violência, o controle ou o desprezo estavam naturalizados.


Nesse ponto, a poesia desaparece e começa o tribunal informal das culpabilidades.


Perguntam o que ela fez, o que deixou de fazer, o que provocou…


O que poderia ter suportado mais um pouco.


A mesma sociedade que aplaude discursos sobre liberdade, passa a exigir dela uma espécie de penitência silenciosa por ter rompido.


Porque, no fundo, há uma conveniência histórica em romantizar a separação — desde que ela não desorganize as estruturas em que sempre esperaram que as mulheres permanecessem.


Romantizar a separação é confortável.


Normalizar que uma mulher tenha o direito de continuar viva, inteira e livre depois dela é profundamente desconfortável para quem sempre precisou que ela permanecesse dependente, culpada ou quebrada.


Por isso, em muitos casos, não se discute a violência que antecedeu a ruptura, mas o comportamento da mulher que decidiu não morrer — nem física, espiritual ou emocionalmente.


E talvez seja justamente aí que esteja o verdadeiro problema: ainda há quem tolere a ideia da separação, mas não suporte a ideia da sobrevivência feminina que vem depois dela.


Porque uma mulher que continua viva, consciente e livre depois de sair de uma relação, deixa de ser personagem de tragédia… e passa a ser autora da própria história.

⁠O diabo é um gênio: arregimentou as almas “inocentes” para salvar o país, e nunca mais parou de tentar vendê-lo para se salvar.


Há algo de profundamente sedutor na convicção de que se está lutando por uma causa maior.


Quando alguém se vê como parte de uma cruzada moral, as dúvidas passam a parecer fraqueza e a prudência vira quase uma traição.


É nesse instante que as consciências mais tranquilas se tornam também as mais perigosas — não porque desejem o mal, mas porque se convencem de que qualquer meio é aceitável quando o discurso promete redenção coletiva.


Assim, em nome do país, muitos aprendem a negociar exatamente aquilo que dizem defender.


Vendem princípios como quem troca moedas, adaptam verdades ao sabor da conveniência e passam a confundir patriotismo com autopreservação.


O discurso permanece heroico, mas o gesto cotidiano revela algo bem mais mundano: o esforço constante de salvar a própria reputação, a própria posição, o próprio poder.


Curiosamente, os que se apresentam como salvadores quase sempre encontram um inimigo útil para justificar cada contradição.


Afinal, enquanto houver um culpado conveniente, não será preciso explicar por que o país prometido nunca chega — apenas por que a guerra precisa continuar.


E é nesse teatro interminável de bravatas e virtudes proclamadas que a nação vai sendo lentamente negociada, pedaço por pedaço, enquanto as consciências seguem confortavelmente convencidas de sua própria pureza.


Deus nos livre dos bem-intencionados cheios de razão, que nem de longe estão de fato preocupados com o futuro da nação!

⁠A Liberdade de Pensar por Conta Própria começa ao desconfiarmos das certezas que nunca deram trabalho para questioná-las.


Porque tudo aquilo que chega pronto, embalado em convicção absoluta, raramente nos convida ao esforço do pensamento — apenas à aceitação.


E aceitar sem resistência pode ser confortável, mas dificilmente é libertador.


Pensar por conta própria exige atrito: com ideias, com crenças herdadas, com narrativas que parecem sólidas demais para serem tocadas.


Há uma sedução muito silenciosa nas certezas fáceis.


Elas nos poupam tempo, nos dão senso de pertencimento e nos protegem da dúvida — essa companheira incômoda, porém essencial.


No entanto, é justamente na dúvida que o pensamento crítico ganha fôlego.


É ali, no espaço entre o que vimos e ouvimos e o que conseguimos compreender por nós mesmos, que nasce a autonomia.


Desconfiar não é negar tudo, mas recusar o papel passivo diante do que nos é apresentado.


É fazer perguntas onde só existem respostas prontas.


É suportar o desconforto de não saber, em vez de se apegar a uma segurança artificial.


Afinal, ideias que nunca foram questionadas não são necessariamente verdadeiras — apenas bem empacotadas e acomodadas.


Pensar por conta própria não nos torna imunes ao erro, mas nos torna responsáveis por ele.


E talvez seja esse o preço — e ao mesmo tempo o privilégio — da liberdade de pensar: não apenas ter opiniões, mas construí-las com consciência, revisá-las com humildade e, quando necessário, ter coragem de abandoná-las.


Porque, no fim, a verdadeira liberdade não está em ter certezas inabaláveis, mas em não ser prisioneiro delas.

⁠No Universo Polarizado, as verdades nunca somam mais que duas: a meia verdade da Esquerda, a meia da Direita — e a Verdade.


E talvez o maior drama do nosso tempo não seja a ausência da Verdade, mas o excesso de convicções que a fragmentam.


Cada lado, com suas lentes bem ajustadas, enxerga apenas o que confirma sua própria narrativa — e, nesse exercício seletivo, transforma recortes em totalidade, sombras em retratos, e versões em certezas.


A meia-verdade tem um poder sedutor: ela é suficiente para convencer, mas incompleta demais para libertar.


Alimenta o ego de quem a defende e anestesia o senso crítico de quem a consome.


Porque a verdade inteira exige esforço — exige desconforto, dúvida, escuta e, sobretudo, a coragem de admitir que talvez estejamos errados.


No embate entre lados, o que frequentemente se perde não é apenas o diálogo, mas a própria disposição de buscá-lo.


Afinal, quando o objetivo deixa de ser compreender e passa a ser vencer, a Verdade se torna apenas um detalhe inconveniente.


A Verdade, essa terceira presença silenciosa, não grita como os extremos.


Ela não se veste de ideologia, nem pede torcida.


Ela exige humildade intelectual.


E talvez por isso seja tão negligenciada — porque, ao contrário das meias verdades, ela não serve para nos confortar, mas para nos confrontar.


No fim, o problema não é haver duas metades.


É quando cada uma delas se proclama inteira — e declara desnecessária qualquer outra busca.

⁠Só os que nunca estiveram no Fundo do Poço conseguem Relativizar ou Brincar com situações tão Espinhosas.


Há dores que não cabem em estatísticas, frases de efeito ou conselhos à pronta entrega.


Existem experiências que transformam a forma como enxergamos o mundo e deixam marcas invisíveis que apenas quem as carrega consegue compreender plenamente.


O fundo do poço não é apenas um lugar de sofrimento; é um estado no qual a esperança parece distante, os recursos se esgotam e cada dia se torna uma batalha silenciosa.


Por isso, muitas vezes, quem observa de fora tende a minimizar aquilo que nunca precisou enfrentar.


Não por maldade necessariamente, mas pela limitação natural de quem conhece a tempestade apenas pela descrição de terceiros.


É muito fácil relativizar a dor quando ela não atravessa a própria pele.


É simples transformar em brincadeira aquilo que nunca roubou o sono, a dignidade ou a paz de alguém.


A empatia verdadeira nasce quando reconhecemos que nem toda experiência pode ser medida pelos nossos parâmetros.


O que parece exagero para um pode ser uma ferida ainda aberta para outro.


O que soa como fraqueza aos olhos de alguns pode representar uma coragem imensa para quem precisou sobreviver a dias que pareciam impossíveis.


Talvez a maturidade não esteja em julgar a intensidade da dor alheia, mas em respeitá-la.


Em compreender que cada pessoa trava batalhas que nem sempre são visíveis.


E que, antes de oferecer uma opinião apressada ou uma piada inconveniente, vale lembrar que existem abismos emocionais que só quem já esteve lá — conhece de verdade.


Afinal, quem já visitou o fundo do poço dificilmente faz pouco caso da queda de alguém.


Porque aprendeu, da forma mais dura, que nenhuma dor merece ser ridicularizada e que, às vezes, a maior demonstração de humanidade não é ter a resposta certa, mas simplesmente estender a mão e compreender em silêncio.

⁠Um dos
Maiores e mais Belos Propósitos da Fé é Constranger o Impossível.


A fé nunca foi um convite à negação da realidade, mas um desafio permanente aos limites que ela insiste em impor.


Quando tudo parece encerrado pela lógica, a fé abre porta onde antes havia apenas muro.


Ela não ignora as circunstâncias; simplesmente se recusa a aceitá-las como palavra final.


Constranger o impossível não significa obrigar Deus a agir conforme a nossa vontade.


Significa colocar diante do impossível uma confiança tão firme que ele perde o poder de nos paralisar.


O impossível continua existindo, mas deixa de ser uma sentença para se tornar um cenário onde a Esperança pode revelar aquilo que os olhos ainda não conseguem enxergar.


A história da humanidade é marcada por homens e mulheres que ousaram acreditar quando não havia motivos aparentes para isso.


Não foi a ausência do medo que os moveu, mas a certeza de que a fé enxerga além do horizonte das probabilidades.


A verdadeira fé não nasce da evidência; ela floresce justamente onde as evidências terminam.


Por isso, talvez o maior milagre da fé não seja apenas transformar circunstâncias, mas transformar pessoas.


Antes de mover montanhas, ela move o coração.


Antes de abrir caminhos, ela fortalece os passos.


E, antes de mudar o mundo ao nosso redor, ela muda a maneira como o enfrentamos.


Quando a fé encontra morada em um coração perseverante, o impossível deixa de ser um limite absoluto e passa a ser apenas o palco onde Deus manifesta possibilidades que a razão, sozinha, jamais conseguiria imaginar.

⁠O Tinhoso é um Gênio: arregimentou as almas inocentes para salvar o país e nunca mais parou de tentar rifá-lo
para se salvar.


Talvez essa seja uma das mais antigas ironias da história.


O mal raramente se apresenta como tal.


Quase sempre veste a roupa da virtude, empunha a bandeira da esperança e promete um futuro grandioso.


Não seduz pelo medo, mas pela convicção de que existe uma causa tão nobre que justifica qualquer excesso.


Quando pessoas deixam de pensar por conta própria para acreditar cegamente em quem se diz dono da verdade, deixam de defender princípios e passam a defender pessoas.


Nesse instante, a pátria deixa de ser um bem comum para se tornar propriedade de um projeto, de uma ideologia ou de um líder.


É aí que a armadilha se fecha.


Em nome de “salvar o país”, toleram-se abusos.


Em nome da “causa maior”, relativizam-se injustiças.


Pelo “bem”, aceita-se o mal como um mal necessário.


E, sem perceber, aqueles que acreditavam lutar pela liberdade acabam ajudando a construir as correntes que um dia também os prenderão.


O mais inquietante é que essa lógica não pertence a uma época nem a uma ideologia específica.


Ela se repete sempre que a paixão substitui a razão e a idolatria ocupa o lugar da consciência.


O fanático nunca percebe quando deixa de servir à verdade para servir ao próprio ego de quem conduz a multidão.


O Tinhoso não precisa convencer a todos.


Basta convencer os mais fervorosos.


Eles fazem o restante do trabalho, transformando dúvidas em heresias, críticas em traição e adversários em inimigos absolutos.


Assim, a divisão cresce, a confiança desaparece e o país, que deveria ser protegido, torna-se apenas moeda de troca para a sobrevivência de grupos que juram representá-lo.


No fim, a maior vitória do mal talvez não seja destruir uma nação, mas convencer pessoas honestas de que qualquer sacrifício vale a pena, desde que seja feito em nome da salvação.


Porque, quando os princípios são abandonados para preservar líderes, já não se está salvando o país.


Está-se apenas tentando salvar aqueles que aprenderam a usá-lo.

Nunca corra atrás de dois coelhos, a chance dos dois escaparem é muito grande...
(Patife)

"Eu nunca quis, não quero e nunca serei seu amigo"


Eu transito.


Entre países,
fronteiras,
bairros,
cidades,
entre uma fumaça e outra,
entre amores que chegam
e amores que viram saudade.


Sou homem de passagem,
de mala, de rua, de miragem,
de beijo que acende a noite
e de adeus que muda a paisagem.


Acendo um cigarro
no Hard Rock Café de Santa Cruz de la Sierra
e, por alguns minutos,
me sinto como um deus.


Não porque conquistei alguém,
mas porque ninguém me pertence
e eu não pertenço a ninguém.


Em Letícia, na Colômbia,
danço cumbia amazônica
entre mulheres, fumaça e madrugada,
e descubro, mais uma vez,
que há coisas que acabam
sem jamais terem sido fracassadas.


Pedalo por São Paulo
e sou imbatível.


A cidade passa por mim,
os carros passam por mim,
as pessoas passam por mim,
e eu continuo.


Acendo um cigarro diante da Fundação Mario Benedetti
e a poesia me satisfaz.


Porque aprendi alguma coisa
sobre o amor,
sobre a vida
e sobre essa estranha mania humana
de chamar de definitivo
aquilo que nasceu transitório.


Eu sou rei na arte de transitar.


Sei chegar.
Sei partir.
Sei encontrar pessoas.
Sei reconhecer seus rostos anos depois
e fingir que o tempo não fez seu trabalho.


Grande parte das mulheres que conheci
dividiu comigo uma cama.


Hoje,
muitas são estranhas.


E tudo bem.


Não transformo o passado em mentira
só porque ele passou.


Houve amor.


Houve desejo.


Houve pele,
risada,
cigarro,
madrugada,
promessa que parecia eterna
até a manhã seguinte provar o contrário.


E depois?


Depois, seguimos.


Distintos.


Como duas gotas de água.


É assim que a vida me ensinou.


Eu não preciso possuir o que amei
para admitir que amei.


Não preciso voltar
para reconhecer que estive lá.


Não preciso transformar uma mulher que foi amor
em amiga
só para fingir que alguma coisa permaneceu.


E é aqui que você entra.


Porque eu nunca quis ser seu amigo.


Não naquela noite.


Não depois daquele beijo.


Não quando deitei ao seu lado.


Não quando imaginei você ao meu lado
para além de uma noite,
de um bar,
de uma cidade,
de uma estação.


Eu queria você.


Não sua amizade.


E eu não vou cometer agora
a covardia elegante
de chamar de amizade
aquilo que um dia chamei de amor.


Eu já tenho amigos.


Tenho muitos.


Tenho amigos suficientes
para encher uma mesa de bar.


Não me faz falta
mais uma cadeira.


Estou acostumado à solidão.


A solidão nunca me assustou.


Já atravessei fronteiras sozinho.
Já atravessei cidades sozinho.
Já atravessei países sozinho.
Já atravessei amores sozinho.


E sobrevivi.


Então não me ofereça
o prêmio de consolação.


Eu não quero.


O amor é arrogante.


Tão arrogante
que prefere perder
a fingir que ganhou.


Ele não aceita sobras.


Não aceita redução.


Não aceita que aquilo que desejou inteiro
seja apresentado depois
em pequenas porções
com o nome bonito de amizade.


Eu não quero a sua amizade
como quem recebe uma medalha
por ter perdido a guerra.


Prefiro a derrota limpa.


Prefiro a ausência verdadeira.


Prefiro que você passe por mim
num bar
acompanhada ou desacompanhada,
com alguém segurando sua mão
ou segurando apenas o próprio copo.


Já não me importa.


Você pode me cumprimentar.


Pode não cumprimentar.


Pode sorrir.


Pode seguir reto.


Pode estar com outro homem,
com outro amor,
com outra vida.


Nada disso me abala.


Porque o que me importa agora
não é ter você.


É não mentir sobre você.


Eu quis sua boca.


Quis sua presença.


Quis você ao meu lado.


E não vou fingir
que queria apenas uma amizade
porque foi isso que restou.


Não.


Te ganhar ou te perder.


Mas sem engano.


Sempre sem engano.


Porque a maior vitória
não é possuir aquilo que se deseja.


A maior vitória
é não se possuir pela mentira.


É poder perder alguém
sem perder a própria verdade.


Então vá.


Atravesse a rua.


Atravesse a cidade.


Atravesse a fronteira.


Faça da sua vida
o que quiser.


Eu farei da minha
o que sempre fiz:


transitarei.


Com meu cigarro.


Minha bicicleta.


Minha poesia.


Meus bares.


Minhas cidades.


Minhas mulheres.


Minha solidão.


E essa estranha capacidade
de amar profundamente
sem precisar transformar
todo amor perdido
em amizade.


Porque algumas pessoas
não foram feitas para permanecer.


Foram feitas para passar.


E algumas histórias
não precisam de amizade
depois do fim.


Precisam apenas
de honestidade.


Por isso,
se algum dia você me encontrar
naquela mesa de bar,


não procure uma cadeira vazia para mim.


Eu já aprendi a sentar sozinho.


E se quiser me chamar de amigo,


não.


Eu nunca quis.


Não quero.


E nunca serei.


Porque entre te perder
e me enganar,


eu escolho perder.


Entre a sua amizade
e a minha verdade,


eu escolho a verdade.


Entre ter você pela metade
e não ter você de jeito nenhum,


eu escolho o vazio.


Porque o vazio passa.


A mentira fica.


E eu,
que sou tão acostumado a partir,


não tenho medo de partir de você.


Tenho medo apenas
de permanecer
onde nunca quis estar.


Te ganhar ou te perder.


Mas sem engano.


Essa é a vitória.

"É bom (e ruim) navegar na Internet. Eles nunca sabem se somos humanos ou robôs; homens ou mulheres; bonitos ou feios. Eles não sabem. Nós, também não! Por isso é bom (e ruim) navegar na Internet!"
Frase Minha 0004, Criada no Ano 2006

USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com

"De repente, aquela pessoa (que nunca foi disso) ficou humilde e simpática? Hum... Será que a pessoa está pra morrer?"
Frase Minha 0083, Criada em 2006

USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com

"Se um dia Eu morrer, não precisa chorar sobre meu túmulo. Prefiro que nunca se aproxime da viúva!"
Frase Minha 0105, Criada em 2007

USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com

”Tentei isso com aquela menina: 'Apesar de nunca termos conversado, você me diz algo!' Mas não é que funcionou? Ela gostou e namoramos por quase dois anos!”
Frase Minha 0227, Criada no Ano 2008

USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
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3276 📜 O que sei, porque é fato e não conversa, é que na História do Brasil nunca houve outro Candidato (e outro Partido) que tenham vencido, no VOTO 🗳️, 5 Eleições para Presidente (5, por enquanto!). Nem os Candidatos Atuais nem os Anteriores. Isso é fato e eu MostroFATOS... Não vivo de Sonhos nem de Mentira nem de Conversa Fiada nem de KkK... mostrofatos.top!
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Respondi assim em:
https://k.kwai.com/p/nTyxC2jC
E também em:
https://k.kwai.com/p/QCyCjf2X

3346 📜 Nunca duvido da Pose de Alguns. Mas duvido da Ação desses mesmos Alguns. Por que eles só falam, mas não fazem? E por que eles anunciam, mas não acontece? Não sei, mas não juro que não sei, HeHeHe ou HaHaHa! 😁

3392 📜 Nunca me falaram, mas constato que é pura verdade isso de que Saudade pode ser algo muito bom, mas pode, também, ser algo doloroso e até preocupante!

3486 📜 Nunca vi japonês autenticamente louro, mas tenho visto Historiadores (ou nem tanto) que usam fontes, estudos, pesquisas de Outros Historiadores e refutam tudo para tentar criar a própria versão de fatos já comprovados e consagrados. O que pode ser isso?