Como dizer pra Voce que Nunca Deixei de te Amar

Muitos pensamentos, mas sem palavras pra colocar pra fora... É como ser um livro aberto, mas com letras misturadas. Seria melhor escutar o silêncio do que essas mil palavras.

A vitória oculta os defeitos, assim como derrota esconde as virtudes .

A arte mais linda que já li mora na inocência das crianças.
Eu, como poetisa, não vejo o mundo como todos veem. Eu leio o mundo poeticamente.


Ser poeta é um ato de desordem. É um ato de coragem. Ser poeta não é apenas escrever e esperar que o leitor se encante com suas palavras. Ser poeta é ler a vida, é escutar a alma das coisas, é perceber o que os olhos distraídos não enxergam.


As crianças vivem isso sem esforço. Elas não escondem sentimentos. Elas choram, riem, pintam, cantam. Elas são intensas. Elas são presentes que a vida nos dá todos os dias. Os adultos, nós, nem sempre conseguimos ver a arte que elas fazem com as mãos, com os olhos, com o silêncio do corpo.


Elas não fingem. Elas se entregam. Elas vivem a arte como se a vida dependesse disso — e, de certa forma, depende.


Eu vejo isso. Eu sinto isso.
E posso dizer, com toda a simplicidade que a verdade permite: a arte mais bonita que já li veio de uma criança.


E, se prestarmos atenção, poderemos aprender com elas. Aprender a sentir a vida de verdade, sem máscaras, sem pressa, sem medo de ser intenso. Aprender que a beleza não está em objetos caros, nem em grandes feitos. A beleza está no que damos de nós, no que sentimos, no que ousamos deixar nascer.


As crianças nos lembram disso. Sempre lembram. E talvez, se aprendermos a escutá-las, possamos nos tornar um pouco mais humanos, um pouco mais poéticos, um pouco mais vivos.

É impressionante
Que a Orientação e/ou instrução
No ouvido dos Ignorantes
Soam como Crítica...

É impressionante como,
A instrução e/ou orientação
para o ignorante
Soa como crítica.

“Orbitamos entre razão e desejo como cometas conscientes, arrastando caudas de lucidez pelo vácuo do inconsciente.”

Há muita elocubração precedente a praticamente tudo que escrevo,
mas não exponho em palavras como se dá este processo,
pois isto poderia ser maçante para o leitor.

Deixo isto para os filósofos. Eu sou apenas um poeta.

E se por vezes pareço por demasiado didático ou sentencioso,
o faço de propósito e com propósito.

Se tomarem minhas palavras para si
e fizerem bom uso do que digo, fico feliz.
Se acaso alguém discordar, valeu a provocação.

Só não vale dizer que minhas palavras são rasas ou superficiais,
porque não tenho responsabilidade sobre a preguiça ou inépcia mental de cada um.

A nossa vida é como um livro. Algumas pessoas só fazem parte do prefácio, quando é editada uma nova edição de nós. Outras estão em um ou dois capítulos. Há outras que só estão nas notas de rodapé. Se não prestarmos muita atenção até esquecemos que estiveram ali. Mas há aquelas que são mais que introdução, do início ao fim estão presentes em cada linha de forma tão singular e poética que sem elas o livro seria apenas mais um na estante empoeirada do tempo. São essas pessoa as que também estão nos agradecimentos e permanecem ali por toda eternidade com sutil cheiro de saudade.

Deus não habita em templos ou igrejas de pedra feito por mãos humanas como se necessitasse de adoração e do dinheiro de quem paga o dízimo e faz as suas ofertas aos sacerdotes(líderes) ali naquele sistema.

Quem não sabe se vender como fotógrafo, vende barato ou não vende nada.

Passado.

Fugir do passado é impossível
tal como fugir do abraço da morte. Eu tento; mas não consigo, o passado sempre me enlaça, me alcança, estás aqui, ali e no meu próximo passo. O passado estás nos bancos da orla, no degustar de um vinho barato, no olhar daquelas garotas — que ficastes no passado. Pela eternidade estarei lutando para esquecer, mesmo sabendo que perderei esta dura batalha. Afinal, vivi, toquei, fui tocado, beijei, fui beijado, abracei, fui abraçado, senti cada suspiro, olhar, intenção ao meu lado. Jamais escaparei, no futuro, deste incompreendido passado.

— Lorenzo Almeida.

O amor é como o sol: tem muitas utilidades, ilumina e aquece… mas, quando chegamos perto demais, ele queima.

Vocês, amigos, são como as sombras. Durante o dia me acompanham, durante a noite me abandonam.

"viva intensamente e celebre cada sorriso como um presente".

Oh, Deus, como a vida é passageira! As pessoas vivem correndo atrás do vento e esquecem de viver o hoje, iludidas pelas coisas deste mundo. Enquanto isso, o tempo se vai — a moeda mais valiosa que possuímos. Tudo na vida é provisório. Oh, Senhor, o verdadeiro sentido da vida está em Jesus.

Anonymous não tem líder. São divididos em células. Querem o bem geral da sociedade como um todo não permitindo injustiças.


@AnonymousBrasil

Como é bom se sentir amado(a) mesmo que seja apenas uma ilusão. E como é triste e doloroso ter a certeza disso!

A sutileza de sua agressão
É como nadar numa lagoa sem água
Voar os céus sem asas
Amor sem paixão

A mente é como um advogado criativo, ela pode racionalizar, argumentar, inventar uma desculpa para te convencer a não fazer o que você tem que fazer.

A amizade é como uma árvore que Deus planta em nossa vida e cujo ciclo se expande: ela dá frutos (novos amigos) que geram mudas (novas amizades), transformando a sua vida em uma floresta de afetos.
Cuide dela: regue com amor e carinho, mas use com cuidado (inseticidas) para não permitir que pragas (inveja) destruam a essência de Deus em sua amizade.