Coleção pessoal de rosaborges

O que não serve para nós
apenas não nos serve.

Quem percebe
a totalidade
sabe que nada é inútil,
e que as coisas existem
sem explicação.

Se tudo tem um sentido,
qual o sentido do homem,
da flor, da pulga, da estrela?

O sonho é o nosso modo
de caminhar sem o corpo.

O corpo pouco nos leva:
somos nós que o arrastamos.

Queremos ver mais que os olhos,
ouvir mais que os ouvidos,
e exercer a onipresença,
em qualquer lugar do mundo.

Misto de sonho e carne,
somos carne que sonha
ou sonho que se fez carne?

O sono é que nos divide
em dois seres paralelos.

Qual deles é o ser real?

Tortura tecnológica
para manter quase vivo
o que quase morto está.

Escreve-se por escrever,
para brincar com palavras
e inventar absurdos -
importa que sejam belos
ou arrepiem a lógica -
e frases que sejam coisas
diferentes das comuns.

Inventar novas palavras
de semântica imprevista.

Escrever como quem brinca
de desarrumar as coisas
e arrumá-las de outro jeito.

Palavras e só palavras.

Neste caos fraseológico
que mundo pode eclodir?

Quarto de hotel é promíscuo.
Por mais que seja limpo
por zelosas faxineiras,
permanece sempre o cisco
de emoções e pensamentos
de seus hóspedes fugazes,
nos lençóis, nos travesseiros,
nas fronhas, mesmo lavados,
diligentemente trocados,
no chão e no guarda-roupa,
na cama e nas cadeiras.
Nos cabides pendurados
problemas ali deixados
e também mágoas dormidas
fedendo nos cobertores.

A cidade cresce para cima:
faz fronteira com o nada,
porque nada existe além
do último andar.

A cidade cresce para cima,
em edifícios cada vez mais altos:
aumenta seus subúrbios verticais.

O escritor é um médium:
vive vidas não vividas,
personagens que não foi,
memórias alienígenas,
lugares que nunca andou,
dores e amores vários,
o que nunca sofreu ou amou,
tudo escorrendo do braço
para a mão que psicografa
o que jamais escreveu
ou que sentiu ou pensou.

Criação ou adoção
o que escreveu como seu,
filho que nunca gerou?

Odeia-se aquele que é livre,
porque perturba o descanso
das pessoas rotineiras.

O louco é insuportável,
porque vive perdido
na liberdade total.

Escrever é uma forma
de deixar a nossa alma
preservada nas palavras,
no corpo de cada livro,
fazendo parte da mente
das pessoas que nos lêem.

Quem escreve, clona a alma.

A solidão procurada.
A solidão consentida.
A solidão imposta
e aberta como ferida.
A solidão com tantos.
A solidão sem ninguém .
A solidão, companhia
para o mal e para o bem.
A solidão que estimula.
A solidão que amofina.
A solidão construção.
A solidão só ruína.

Saudade do que fiz.
Saudade do que não fiz.
Não sei qual delas dói mais.

Somos uma das infinitas
versões de Deus.

Embora diferentes,
todos somos um.

Tudo é clone de Deus.

O vazio, alma da forma.
O vazio é qualquer forma.

A alma é o vazio,
que cria todas as formas.

Só os mortos não mudam.
deserdados do futuro,
exilados do presente,
são imagens estéreis,
que não mais se reproduzem.
Só os vivos são férteis,
gerando suas imagens
constantemente no mundo.

Se afago a madeira,
afago a árvore.

A floresta persiste
em cada móvel.

Mesas, cadeiras e armários
são árvores amnésicas.

A carne é sonho transitório.
Quando dormimos, voltamos
à nossa essência onírica.
Quando morrermos, seremos
o sonho definitivo
que, um dia, foi homem,
que pensava ser real.

Não chore as flores que murcharam:
elas já cumpriram seu papel.
Reverencie as flores que florescem,
porque, na sua essência,
elas são as mesmas flores
que morreram.

Qual a medida da alma?

Em que espaço e em que tempo
a alma é encontrada?

Como morre o que não é
capaz de ser mensurado?

Como nasce o que não é
feito de matéria e tempo?

Mas, o que faz esse corpo
pensar que é alma imortal?

Há algo imóvel,
que move tudo.

Há o vazio
em todas as coisas.

Há o silêncio
por trás de todos os ruídos.

Há uma essência
comum a todos os seres.

Há o imortal escondido
em todas as mortes.

Há o eterno disfarçado
em todas as aparências
do transitório.