Coleção pessoal de Raimundo1973

Quando você se esqueceu, não percebeu que não era apenas a minha ausência que se instalava, mas o vazio de si mesma. O começo do fim não foi quando deixou de me olhar, mas quando deixou de amar a própria essência que te sustentava.
Eu não esperava nada de você, porque já carrego em mim o amor que me basta. O meu coração não é refém da sua memória, nem da sua falta. Ele pulsa por mim, pela minha coragem de seguir, pela minha verdade que não se curva diante da indiferença.
O começo do fim foi o instante em que você abandonou o amor-próprio, e nesse abandono, perdeu também a chance de me amar de verdade. Eu aprendi que o amor mais forte é aquele que nasce dentro de nós e não depende de ninguém para existir.
E é nesse amor que eu me encontro, é nele que eu floresço. Você se esqueceu, mas eu me lembro: o fim não foi meu, foi o seu orgulho tolo e a vaidade.

A escolha é tua — e só tua — quando teu caminho ainda te representa.
Aprende, então, a nunca arrancar do outro o direito de decidir,
pois toda história, cedo ou tarde, retorna ao seu texto original,
e cada um será lembrado pelas escolhas que ousou ou negou permitir.

Um sonho febril me arrebatava com tigo mulher ardente, onde teus lábios percorriam minha pele como uma chama viva, dançando em silêncio, acendendo cada sombra adormecida em mim.
Tua nudez — luz que atravessa a escuridão — guiava meus sentidos, entregando-se sem temor ao magnetismo que nos consumia.
A cada toque, um incêndio;
a cada suspiro, um abismo se abria.
Era um fascínio insano, doce e selvagem, onde teu corpo se moldava ao meu como se já tivesse nascido para caber ali.
Segredos antes escondidos brotavam entre nós, desejos ancestrais se revelavam, e tua presença invadia minha alma com a força crua de uma paixão sem máscaras.
Naquela entrega total, éramos um só ser pulsando no mesmo ritmo,
e o mundo, acuado pelo nosso fogo, simplesmente desaparecia.
Restava apenas o êxtase — voraz, profundo, infinito —
um desejo que não acaba, apenas se reinventa.

Não é preciso correr — pra quê tanta pressa?
Meu coração nunca foi ameaça, e sim abrigo.
Não é necessário fugir de mim, porque nunca te pedi o impossível,
nem te cobrei o que tua alma não podia entregar.
Eu te dei minha palavra — sincera, inteira,
a promessa de que não te feriria,
de que meu afeto seria leve como brisa
e firme como a verdade que carrego no peito.
A empreitada chegou ao fim,
não por falta de sentimento,
mas porque o destino às vezes nos move
por caminhos que não podemos deter.
Assim, com serenidade e sem mágoas,
deixo um pouco de mim onde você fica,
e levo um pouco de você para onde eu for.
Migro para outro lugar, sim,
mas não levo pressa, nem fuga, nem dor.
Levo apenas a gratidão por ter sentido você.
Que a vida te seja suave.
Que seu riso encontre novas manhãs.
E que, se o vento um dia sussurrar meu nome,
você apenas sorria — porque fomos verdade enquanto durou.


Com carinho e poesia,
Raimundo Santana

Por favor, mantenha a porta fechada.
Não temas — não há risco de invasão.
Eu já estou do lado de fora,
e não existe em mim sequer a sombra de voltar.
Quando a porta se fecha, não é apenas madeira e ferro.
É escolha. É sentença.
É o fim que não precisa de palavras,
apenas do silêncio que pesa e confirma.
Alguns caminhos não se desfazem em gritos,
nem em despedidas longas.
Eles se encerram assim:
com a firmeza de um gesto,
com a certeza de que não há retorno,
com a dignidade de quem sabe que partir também é necessário.

A extrema esquerda é uma facção criminosa de bandidos vagabundos, cabeças podres que só servem para separar as olheiras dos chifres. Petistas são considerados "carne podre" em qualquer lugar onde estejam. Imundos, incompetentes, inúteis e imprestáveis. Pt é uma facção criminosa composta por bandidos vagabundos sem cérebro e sem moral. São invasores como javalis, arrasando tudo ao seu redor. São pardais sujos defecando e contaminando a casa. Gafanhotos são a pior praga já observada. PT é uma facção criminosa de bandidos vagabundos.

Se envolver com a paixão é entrar numa guerra silenciosa entre dois corações que se procuram e, ao mesmo tempo, se teme. É um caso de dois seres separados que vivem um conflito íntimo, onde o desejo ferve, o ciúme arde e o silêncio pesa.
A paixão, quando nasce como vulcão indomável, ultrapassa qualquer limite: explode, transborda, atropela as regras que antes pareciam firmes. Ela não pede licença; apenas invade, consome, domina.
Afinal, a paixão não é amor.
É uma chama veloz, inquieta, que se alimenta do que encontra: um corpo frágil, uma alma desarmada, um coração que ainda não aprendeu a se proteger.
A paixão é sentelha voraz, que busca hospedeiro para se incendiar. Não pensa, não pondera, não descansa.
Vive sem lógica, sem razão, sem freios.
Mas é justamente nesse caos que mora a sua beleza:
a paixão é o descontrole que anuncia que somos vivos,
é o perigo que nos força a sentir,
é o abismo que nos convida a saltar
mesmo sabendo que só o amor, sereno e maduro,
pode nos segurar.

Vou com a vida guiado por versos
que falam de ti, mulher virtuosa.
Tu és fascinação moldada em desejos,
furiosos — devastam, encantam
e acalentam minha arrogância.

As canções ecoam tua beleza,
extravagante como aurora em festa,
onde cada nota é chama,
cada palavra é promessa,
e todo o silêncio repousa no equilíbrio de você.

Guardem as palavras honestas, justas e verdadeiras — aquelas que não se dobram diante do tempo.
São elas que atravessam as muralhas da mentira e permanecem como farol na escuridão.
Quem as carrega no peito não se rende ao peso da mediocridade, nem se curva ao silêncio dos covardes.
Porque a palavra que nasce pura, firme e carregada de verdade é como fogo indomável: ilumina, queima e liberta.
Nenhum império ousa confrontá-la, pois diante da verdade não há coroa que resista, não há poder que perdure.
A palavra justa é espada e escudo, é raiz e horizonte.
E aqueles que a pronunciam tornam-se eternos, mesmo quando o mundo tenta calá-los.

O ser humano que não tem audácia para ser honesto já anuncia sua própria derrota.
Porque a honestidade exige coragem — coragem de assumir erros, de falar a verdade, de encarar a vida sem máscaras.
Quem não faz o bem não representa ninguém.
Não representa família, não representa valores, não representa nem a si mesmo.
É apenas um vazio ambulante, um corpo caminhando sem propósito, sem raízes, sem honra.
Afinal, caráter não se herda, não se compra, não se finge.
Caráter se prova.
E só quem tem coragem de ser íntegro, mesmo quando ninguém está olhando, é que pode dizer que realmente vale alguma coisa.
O resto… é só aparência tentando se passar por gente.

Brasil, terra de homens acovardados,
amordaçados pela própria natureza,
um espetáculo vergonhoso de espíritos quebrados,
que deixaram a coragem morrer no silêncio. Homens sem voz, sem luta, sem alma,
reféns do medo e da resignação,
que em suas próprias correntes se prendem,
e deixam o país afundar na inércia. Um homem com o espírito quebrado
é nada que sombra de sua essência,
e não há liberdade possível onde há medo,
não há futuro sem coragem para enfrentá-lo. Brasil, levanta essa voz que não pode calar,
ressurge desses escombros de fraqueza,
pois homens verdadeiros não se dobram,
eles lutam, persistem e renascem quando tudo parece injusto impossível, acorda Brasil.

Então você vive a loucura vivida,
anda pelo fogo como quem não teme queimadura,
coleciona impulsos como quem guarda medalhas,
e mesmo assim se recusa a enxergar o que você viveu
a rachadura que abriu dentro de si.
Você diz que está tudo bem,
que o tempo cura, que o vento leva,
mas o que foi vivido não se dissolve.
Não há como apagar o que marcou a pele,
o que feriu o espírito,
o que gritou na alma pedindo mudança.
A verdade é simples e cruel:
toda escolha deixa um rastro,
toda noite sem controle cobra seu preço,
e todo abismo que abraçamos
acorda conosco — mesmo quando fingimos dormir.

Me recuso estacionar no emboço para agradar quem quer que seja.
Não é parte da minha disciplina.
Porque minha estrada não foi feita para caber em moldes alheios.
Não aceito freio, não aceito rótulo, não aceito a coleira invisível da conveniência.
Minha disciplina é movimento, é rasgar o silêncio com passos firmes,
é não pedir licença para existir vivendo.
Quem espera que eu curve a espinha diante de suas expectativas
vai encontrar apenas a muralha da minha convicção.
Não sou vitrine, não sou enfeite, não sou sombra.
Sou presença, sou voz, sou fogo que não se apaga.
E se minha verdade incomoda, que incomode. Prefiro carregar o peso da autenticidade
do que a leveza falsa da submissão.

Por que te escondes em páginas esquecidas,
viradas para o lado esquerdo do livro, o que fere inflama se eu não posso ler a tua nobreza estou do lado oposto do livro.
Como se eu não pudesse ler?
Será medo do que ainda dói,
ou sombras de um passado
que preferes não reacender.
Será uma bagagem que deseja recrutar não sei.
Eu sigo adiante, firme,
sem carregar memórias que pesam,
sem revisitar lugares
que nunca me fizeram falta.
Não guardo lembranças doces,
nem saudades que puxem meu corpo
de volta ao que já morri.
O passado não me chama —
e mesmo que chamasse,
eu não voltaria.
Porque a minha verdade está no agora,
e é para frente
que a minha alma aprendeu a caminhar.

Melhor não fazer nada,
Do que perder-se em vaidades fugazes,
Pois no nada que se escolhe, há essência,
E na pausa, a força de ser inteiro.


Então se não a o que fazer
Então é melhor não fazer nada.

Não acredita na sorte.
Sorte é desculpa de quem não se prepara.
Quem constrói o próprio caminho não depende de acaso, depende de disciplina.


Nem dê espaço para a dúvida.
Dúvida é brecha, e brecha vira fraqueza.
Convicção é arma, clareza é escudo.
Quem hesita, perde. Quem decide, conquista.


Nem vá abrir a porta pro azar.
Azar não entra em quem fecha a mente para desculpas.
Azar não toca quem ergue muralhas de foco e determinação.
O destino não é sorte, é força.
E força não se pede.

Quando a noite escurecer teu caminho,
Lembra que a luz sempre encontra um jeito de nascer.
O peso que parece esmagar teu ombro nao abate teu coração,
Um dia será só memória a te fortalecer. Mesmo que o vento sopre contra os teus passos,
E o horizonte pareça distante demais,
A força que cresce dentro dos teus braços
É capaz de transformar tempestades em paz. E quando tudo parecer difícil, volta a lembrar:
Pior que está não pode ficar, só resta caminhar.

Quando a justiça se corrompe, não é apenas a lei que se desfaz — é o próprio alicerce da sociedade que se rompe. O primeiro passo dos corruptos é sempre o mesmo: quebrar o espírito do povo. Transformar cidadãos em espectadores passivos, em vozes caladas, em corpos dobrados pelo medo.
Um povo frouxo, acovardado, é o terreno fértil para tiranos. É nesse silêncio que a injustiça floresce, é nessa apatia que os poderosos se tornam intocáveis.
Mas justiça não é apenas um tribunal, não é apenas um código escrito. Justiça é chama viva, é consciência coletiva, é coragem de dizer não quando todos querem que você se cale.
A corrupção da justiça é a tentativa de apagar essa chama. E quem se curva diante dela entrega não apenas seus direitos, mas sua dignidade.
Por isso, quando a justiça se corrompe, o povo não pode se acovardar. Deve erguer-se, deve resistir, deve lembrar que nenhum poder é maior do que a força de uma sociedade desperta.
Porque justiça só existe quando há coragem. E coragem só existe quando há povo disposto a lutar.

Na escola da vida, o inteligente busca sempre o melhor caminho. Ele calcula, planeja, evita erros e se orgulha de sua capacidade de compreender o mundo. A inteligência é uma ferramenta poderosa, capaz de abrir portas e construir pontes.
Mas há um paradoxo cruel: a burrice.
Enquanto a inteligência tem limites — porque se prende à lógica, à razão e ao discernimento — a burrice não conhece fronteiras. Ela avança sem freios, sem consciência, sem medo do ridículo. É por isso que tantas vezes vemos a burrice superar a inteligência: não porque seja melhor, mas porque é ilimitada.
A burrice não se cansa, não se questiona, não se corrige. Ela insiste, repete, invade espaços e, muitas vezes, arrasta multidões. O inteligente pode hesitar, refletir, se conter. O burro, não. Ele segue, e justamente por isso, sua força é devastadora.
O aprendizado da vida nos mostra que não basta ser inteligente. É preciso estar atento, porque a burrice, com sua ousadia sem limites, pode engolir até a mais brilhante das inteligências.

A vida é um rio que nunca cessa, fluindo entre margens de incerteza e esperança. Cada instante é uma gota que se perde e se renova, lembrando-nos que existir é sempre recomeçar.
O amor, por sua vez, não é apenas encontro de corpos ou promessas ao vento. É um idioma secreto que se escreve nos silêncios, nos gestos pequenos, na coragem de permanecer quando tudo parece desmoronar. Amar é aceitar o mistério do outro e, ao mesmo tempo, descobrir-se no reflexo que ele nos devolve.
E o fascínio… ah, o fascínio é o brilho que nos mantém despertos. É o olhar que se detém no detalhe, o arrepio diante do inesperado, a sensação de que há sempre algo maior escondido atrás do cotidiano. Fascinar-se é permitir que o mundo nos surpreenda, mesmo quando já acreditávamos ter visto de tudo.
Assim, vida, amor e fascínio não são caminhos separados, mas fios que se entrelaçam. A vida sem amor seria apenas sobrevivência; o amor sem fascínio, rotina sem magia; e o fascínio sem vida, apenas sonho não vivido.