Coleção pessoal de pensador

Não havia por que se envergonhar por ter antepassados escravizados, ao contrário, apenas ter orgulho do que construíram, apesar das adversidades.

Se eu tivesse que dar um título à minha vida seria: à procura da própria coisa.

Queria ver se o cinzento de suas palavras conseguia embaçar meus vinte e dois anos e a clara tarde de verão.

Quando tomei posse da vontade de escrever, vi-me de repente num vácuo. E nesse vácuo não havia quem pudesse me ajudar. Eu tinha que eu mesma me erguer de um nada, tinha eu mesma que me entender, eu mesma inventar por assim dizer a minha verdade.

Nenhum ser humano me deu jamais a sensação de ser tão totalmente amada como fui amada sem restrições por esse cão.

Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Eu tive que pagar a minha dívida de alegria a um mundo que tantas vezes me foi hostil.

Viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte.

É preciso que você reze por mim. Ando desnorteada, sem compreender o que me acontece e sobretudo o que não me acontece.

Mau é não viver, só isso. Morrer já é outra coisa. Morrer é diferente do bom e do mau.

Esta noite – é difícil te explicar – esta noite sonhei que estava sonhando. Será que depois da morte é assim? O sonho de um sonho de um sonho?

Um nome para o que eu sou, importa muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.

De algum modo já aprendera que cada dia nunca era comum, era sempre extraordinário. E que a ela cabia sofrer o dia ou ter prazer nele.

Se eu não me amar estarei perdida – porque ninguém me ama a ponto de ser eu, de me ser.

Ser às vezes sangra.

Seu corpo também reclama direitos.

A tímida e voraz curiosidade pela alegria.

Os infelizes se compensam.

Sentimentos são água de um instante.

Sua alma incomensurável. Pois ela era o Mundo.