Coleção pessoal de pedro_bezerra_1

Depois de muito martirizar, percebi que não a amo, o que gosto tanto é a possibilidade inexistente de sentir posse sobre ela. Queria estar morto para não ver minha posse imaginaria se perder.

O ser humano é tão doente que consegue amar intensamente alguém que não lhe retribui um terço do que lhe é dado.

Os momentos onde mais entendi de mesmo foram os de profunda tristeza, sorte a minha serem a maioria da minha vida.

O que sempre me trouxe um estranho conforto em todos os fins de dias tristes era saber que quando parasse eu mergulharia em um mar morno, cinza e espesso de melancolia. A vida sempre foi triste, mesmo que nem sempre dependesse de mim.

Sentimos a dor, mas não a sua ausência.

Talvez eu nunca seja feliz, mas esta noite estou contente. Nada além de uma casa vazia, o morno e vago cansaço após um dia ao sol plantando estolhos de morango, um doce copo de leite frio e um prato raso de mirtilos cobertos com creme. Agora sei como as pessoas conseguem viver sem livros, sem faculdade. Quando a gente chega ao final do dia tão cansada precisa dormir, e ao amanhecer haverá mais morangos para plantar, e vai-se vivendo em contato com a terra. Em momentos assim me consideraria uma tola se pedisse mais...

Pressiono minhas feridas intensamente com a fútil esperança de que a dor acabe ou a dor de uma esconda as demais.

A maior benção de acreditar não possuir nada é não ter nada a perder.

Você ficaria surpreso com o tanto que uma pessoa pode se tornar imbecil apenas para defender uma ideia.

O amor é sempre, e somente sempre, irracional, nunca uma ovelha exporia seu pescoço para o primeiro que visse, pois enquanto possuir dentes pode estripá-la.

A mesma coisa que me faz alcançar o auge da felicidade é a que me rebaixa ao auge da melancolia. Tenho a impressão de que isso não é saudável.

O problema é que amo cada pedacinho dela e queria me desprender de todos que me fazem mal: o seu todo.

Diante todos os dias, sempre terei a mim, isso já é um grande alívio.

Estou em uma profunda dúvida se transformo toda essa dor em texto ou somente bebo uma generosa dose de gin.

"Você é minha lua!", não, sou tua lua, que brilha e que ilumina o teu lado escuro, controla teu mar e nunca deixa mostrar o lado no qual não brilho por ti. Liberto poder-me-ia ser? Sem tua gravidade vagaria sem rumo até colidir em outro corpo infame. Isso não é amor, é doença.

Amar algo ou alguém mais do que si mesmo é autodestruição, dito isso, estou em átomos.

Quando o ser não possui mais nada a se destacar, ele busca sua grandeza na arte fútil de se sentir melhor que os outros através de atributos primitivos.