Pedro Bezerra

Quando o ser não possui mais nada a se destacar, ele busca sua grandeza na arte fútil de se sentir melhor que os outros através de atributos primitivos.

Amar algo ou alguém mais do que si mesmo é autodestruição, dito isso, estou em átomos.

"Você é minha lua!", não, sou tua lua, que brilha e que ilumina o teu lado escuro, controla teu mar e nunca deixa mostrar o lado no qual não brilho por ti. Liberto poder-me-ia ser? Sem tua gravidade vagaria sem rumo até colidir em outro corpo infame. Isso não é amor, é doença.

Estou em uma profunda dúvida se transformo toda essa dor em texto ou somente bebo uma generosa dose de gin.

Diante todos os dias, sempre terei a mim, isso já é um grande alívio.

O problema é que amo cada pedacinho dela e queria me desprender de todos que me fazem mal: o seu todo.

A mesma coisa que me faz alcançar o auge da felicidade é a que me rebaixa ao auge da melancolia. Tenho a impressão de que isso não é saudável.

O amor é sempre, e somente sempre, irracional, nunca uma ovelha exporia seu pescoço para o primeiro que visse, pois enquanto possuir dentes pode estripá-la.