Coleção pessoal de michelfm

⁠Porventura não tornou-se um engano,
A narrativa de um nativo americano.

⁠Nas Planícies erigiriam condomínios,
Ceifaram os espíritos de sua linhagem,
No deserto levantaram um cassino,
As Doutrinas escoaram pela margem.

⁠Colonizador ávido em louros,
Gerônimo perdido em apuros.

⁠Presentearam-no com usura,
Na fúria que se sucedeu,
Vinte anos de clausura,
Por um crime que não cometeu.

⁠Cravejou bravamente tua adaga,
Nos que violaram teu brio.

⁠Poderia ser um índio anônimo,
Impetuoso em seu frenesi,
Mas consagrou-se como São Gerônimo,
Salvador dos Apaches, protetor dos colibris.

⁠Síntese Nossa em Minha Sinopse

Sinto-me fraco,
Síndrome da falta,
Porto um vácuo,
Uma pausa na pauta.

Estagnado em minha lauda,
A cobertura sem a cauda.

Ouso escutar a cantoria,
Ouço executar a sinfonia,
Simpática força que culmina.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Sou sua serifa,
Tu és minha haste,
Me mantém proporcional,
Irracional em minha arte.

Não escrevo mais
O que vem da inspiração,
Pira-me a tua tenaz convicção.

O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

Mas antes de ontem
Se antecipou,
Hoje é a conseqüência
Do que passou

E também somou
E tão bem semeou.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Sente-se agora,
Sinta-se com vontade,
Sossegue e levante sem alarde,
Ainda não é tarde
Para aliar, para obter, para habitar.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

⁠Sente-se agora,
Sinta-se com vontade,
Sossegue e levante sem alarde,
Ainda não é tarde
Para aliar, para obter, para habitar.

⁠E também somou
E tão bem semeou.

⁠Mas antes de ontem
Se antecipou,
Hoje é a conseqüência
Do que passou

⁠O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

⁠Não escrevo mais
O que vem da inspiração,
Pira-me a tua tenaz convicção.

⁠Sou sua serifa,
Tu és minha haste,
Me mantém proporcional,
Irracional em minha arte.

⁠Ouso escutar a cantoria,
Ouço executar a sinfonia,
Simpática força que culmina.

⁠Estagnado em minha lauda,
A cobertura sem a cauda.

⁠Sinto-me fraco,
Síndrome da falta,
Porto um vácuo,
Uma pausa na pauta.

Rabisquei dezenas de papéis,
Sem me conformar com a frase certa.
Na vitrine busquei centenas de anéis
E não me interessei por nenhuma oferta.
Cessou em um verso a minha procura,
Um único verso que parece loucura.

Fugir do certo é inevitável,
Mas como o certo não é evitável,
Amarrados estamos
E assim esperamos.

⁠Melodia de Marie

Ressoa dissonante,
Brandura e simetria,
Marie é realeza da utopia.

Assopra a pena,
Empena a pluma,
Em plena curva estreita,
Por onde tramita a poetisa,
Em prumo improvisa.

Instrumento que traz harmonia,
Como vento que invade o recinto,
Musicando em alegoria,
Marolas sonoras do instinto.

Manobras morosas,
Melindre caligrafia.

Uma flauta e nada de
Segurar ar nos pulmões.
Solte forte a inspiração,
Recomece a soprar,

Acordes Marie e continue a idear,
Arpejos, lampejos, desejos a permear.

Com cordas ou metais,
Concorda o Menestrel,
Orquestra “El tropel” que nos vicia.

Marie é uma dama em poesia !

Melodia de Marie,
Assovio da perfeição,
Uma flauta a faz fluir,
Tece em sopros a canção.