Coleção pessoal de ivanemilhomem_1125076
O ARTEFATO PROIBIDO
Pedroca tinha nove anos e adorava “bater perna” com o avô, principalmente sair para comprar lanches para o café da manhã. Em uma das visitas, seu Enoque estava viajando. Quando Pedroca acordou, abraçou Izabel e, todo dengoso, falou:
— Vó, vamos ao supermercado?
Ela disse-lhe:
— Você sabe que não dirijo, mas vou preparar os melhores lanches para você.
— Não quero — ele respondeu secamente.
É só desta vez; logo seu avô volta e vocês continuam a rotina de ir ao supermercado comprar o que você quiser — disse com suavidade.
— Onde está a chave do carro? Eu posso dirigir!
A avó gelou dos pés à cabeça e, imediatamente, tratou logo de esconder o objeto proibido. O final de semana findou, o garoto retornou para sua casa. Na segunda-feira, ela estava no trabalho quando o pai de Pedroca enviou mensagem dizendo que precisaria do carro para ir ao trabalho. Na hora, Izabel tentou se lembrar onde havia escondido a chave. Exigiu tanto do cérebro que seu rosto avermelhou e sentiu pontadas na cabeça. Diante da frustração, disse ao filho para desbravar a casa. Alguns minutos depois, ele avisou que não havia encontrado. Ela se desesperou. Pediu a um colega para levá-la em casa. Entrou esbaforida, enquanto o homem aguardava na varanda, sentado numa cadeira de balanço.
Izabel vasculhou os lugares possíveis e inimagináveis e nada de encontrar o esconderijo. Sentiu-se exausta. De repente, ele a chamou e perguntou:
— Cadê o carro?
Ela correu, olhou a garagem vazia e levou as mãos à cabeça:
— Então a chave foi encontrada — disse com resignação.
Ao falar com o filho, descobriu que todos esses dias a chave esteve ali, zombeteira, em meio à maciez dos lençóis, dentro do guarda-roupas.
#CrônicaAutoral#Rebeldia#Reflexão#Medo#Amor#Afeto
ESCUTATÓRIA
Quão desafiadora é a arte de ouvir atentamente
Tantas pessoas ávidas para serem escutadas e acolhidas
Muitas vezes, somos tentados a interromper e aconselhar
Parece que sabemos sempre o que é melhor para o outro
Esquecemos que cada ser humano é um
mundo à parte, complexo e único
Em algumas situações, falta humildade para
entendermos que não somos donos da verdade
Para acolher alguém com empatia e humanidade
é necessário nos despirmos de toda vaidade
E assim, respeitar convicções, escolhas
limitações e os desejos do outro
O desabafo pode ser um pedido de socorro
de uma alma que chora
O acolhimento é um ato de amor que pode salvar vidas
Silenciar os barulhos internos e externos
para ouvir com atenção é raridade
Por isso, nutrimos um certo encantamento
pelas pessoas que sabem escutar
#TextoAutoral#Reflexão#Vulnerabilidade#Alma#EscutaAfetiva#Fragilidade#Humildade
#Empatia#Humanidade
EU SOU FEITA
Eu sou feita de amores
e desamores
Silêncios e ruídos
Paciência e impaciência
Luz e escuridão
Eu sou feita de muitos “nãos”
e de muitos “sins”
Certezas e incertezas
Risos e choro
Fim e recomeço
Eu sou feita de euforia
e desalento
Erros e acertos
Verdade e engano
Solidão e solitude
Eu sou feita de calmaria
e inquietude
Medo e coragem
Rasgos e remendos
e de tantas outras coisas
que não cabem dentro de mim
#PoesiaAutoral#Reflexão#DualidadeHumana#Contradições#Vulnerabilidade#Alma
#Autoconhecimento#Essência
ARQUIVO DAS EMOÇÕES
Nomeamos o invisível quando usamos a palavra para dar nome aquilo que se passa por dentro.
Mas existe um abismo entre o que falamos e o
que sentimos.
Nesse movimento, o corpo se encarrega de
guardar o que brota no coração, mas não
temos coragem ou jeito para falar.
#Reflexões#TextosAutorais#Sentimentos
#MedodoJulgamento#FaltadeCoragem
MEDO QUE LIMITA
O medo do julgamento
Muitas vezes foi deixado
em nós ainda muito cedo
Ele costuma chegar em
silêncio e descalço
Não faz alarde
Não grita
Instala-se
Cria raízes profundas
Se espalha como erva
daninha
Faz morada
Dita regras
Pesa sobre os ombros
Limita os passos
#Reflexões# #Autoconhecimento#PoesiaAutorais#MedoDoJulgamento#Sentimentos
O QUE EU SOU QUANDO ESCREVO?
Meus escritos me dão asas:
crio mundos, viajo neles.
Ora sou protagonista,
ora apenas narradora.
Posso ser algoz ou mocinha,
pois a emoção que brota no papel,
é real: se não vivida de fato, sentida
na intensamente do pensamento.
O ato de escrever deixa-me vulnerável. Sou invadida pela sensação de que a inteireza se partiu em pedaços, onde partes de quem sou se tornam visíveis. Cada poesia, crônica, conto e prosa poética que escrevo, sangro no papel e pedaços de mim se espalham por aí, ganham vida própria e multiplicam minha existência no mundo.
Cacos de Nós
A taça de cristal escorregou por entre os dedos e espatifou-se. Não havia gritos, somente o silêncio trincado no chão frio. Recolhi cada fragmento e os remendei. O líquido escorreu pelas fissuras. A gente se acostuma a acreditar que as rachaduras são portas de entrada apenas para a luz, mas lembre-se de que das fendas também vazam amor. O afeto precisa de materiais resistentes à queda. Na mesma tarde, comprei copos inquebráveis.
Nudez
Escrever deixa-me
Sem máscaras
Sem retoques
Os mantos caem
A vulnerabilidade aflora
sem pudor
A poesia me desnuda
Intensidade
Na poesia
Meu silêncio grita
Minha voz emudece
Emoções explodem
Sentimentos se
desnudam
Me afago, respiro
Deleito-me
Renasço
Quando eu Partir
Deixarei
As gavetas desarrumadas
Coisas fora do lugar
Roupas e calçados sem uso
Contas a pagar
Leituras e escritas inacabadas
As palavras de conforto
As conversas gostosas
Os abraços que aliviaram a dor
E muito amor ...
Levarei
Segredos não revelados
As palavras não ditas
Os abraços e beijos não dados
Os elogios não entregues
Os sonhos não realizados
Os almoços e encontros adiados
As histórias não partilhadas
E os amores não vividos ...
