Coleção pessoal de israelwest
Nas paredes as minhas pinturas tentam dar vida ao espaço, mas uma nuvem negra toma cada um dos visitantes e alguém entre eles lembra se de cobrir uma das minhas telas com um tecido negro o meu ultimo auto-retrato, que acabara de ser coberto.
Quando uso o termo artistas, me refiro aos escritores, compositores, poetas, atores, músicos, pintores, escultores e os demais que se relacionam de forma direta ou indireta com a arte. E me desculpe, porque quando me vêem dizer que um cozinheiro é um artista, eu sempre respondo que não.
Aqueles que nos observam os artistas, nunca poderão entender a nossa natureza e nós por outro lado também não podemos entender as deles. Somos dois pólos, um a norte outro a sul. Que distancia! Niestzsche disse: “A arte levanta a cabeça quando as religiões perdem terreno”. Deste modo o artista tem em si o dever de erguer ou dar a conhecer aos demais homens as respostas que eles não encontram em nenhum lugar. Há quem chame isso de fé, mas a palavra fé para os artistas tem outro nome: inspiração.
Se não fosse artista eu seria apenas um simples operário e faria o que todo mundo faz. Dormir, trabalhar e comer. Oh! Quem me dera ser assim. Ter uma casinha com muitos filhos, uma esposa para amar e um trabalho estável. Sair à rua de vez em quando com a família ou participar de um churrasco entre colegas de trabalho para conversar sobre futebol ou discutir política mesmo sem nada entender e por fim dar muitas gargalhadas das situações que não entendemos.
Destino cruel é esse de ter nascido um artista. O mundo a nossa volta gira da forma mais estranha possível. Nunca nos conformamos com nada. Às vezes tento entender como se é possível classificar uma obra de arte de um a dez, mas das duas uma, ou se é artista ou não se é, já que neste meu mundo não existe meio termo.
Há sentimentos que não morrem e jamais morrerão. Há palavras que escutamos ou pronunciamos, que serão eternas ate o fim das nossas vidas. Julgar, amar e perdoar. Um todo que se repete constantemente, afinal a vida é isto mesmo e o resto dela é tão banal que pouco ou nada faz sentido.
carrega-mos dentro nós uma culpa ate a eternidade. Eu não consigo esquecer, porque entre o sono e o sonho tudo em mim é real.
Tiro meu bloco de apontamentos e escrevo palavras soltas. Um diário carregado de desenhos, mas com tão poucas palavras, se bem que para mim uma imagem fala muito mais que a desconexão de muitas palavras.
Esta é apenas a razão que nunca se define ou um olhar que nunca se conhece; é o grito que nunca se escuta, mas sempre nos atordoa para alem de um silencio mórbido que se repete dia após dia. Daqui surge o meu desejo profundo de definir o indefinido.
O meu povo, o meu viver, porque para isto tenho nascido e mais do que isto é apenas uma historia que só se completa quando partir. PORTUGAL
Alguns jovens, ignoram que um povo inculto é facilmente dobrado, mas, infelizmente esta é a geração em formação que contemplo bem diante dos meus olhos.
Prescindir a historia é o mesmo que cometer erros que já foram corrigidos e voltar à estaca zero. Acreditem a historia não perdoa! Os que anseiam por dominar sobre nós se põem a espreita e basta um único deslize para que caiamos em suas armadilhas e o mundo mergulhe novamente em um caos profundo.
Que filosofia incutimos nos nossos jovens ou que educação eles recebem? Que futuro lhes esta reservado? Quando os deixamos caminhar às escuras, sem um propósito ou pré-projeto estabelecido, sem meta ou objetivo.
Os jovens de hoje dificilmente lêem um bom livro, acham o demasiado extenso, preferindo jogos eletrônicos. Pergunte lhes quem foi Modigliane ou outra personagem histórica e a resposta será sempre a mesma: não sei ou nunca ouvi falar. Não sabem que a liberdade de que eles hoje usufruem se deve a cada uma dessas pessoas que ousaram e souberam fazer a diferença no mundo apático em que viveram, desafiando o destino a que foram submetidos.
Tudo que queremos obtemos. Dessa forma o amor em nós esfria e suga-nos lentamente o gosto por tudo o que é verdadeiramente belo devido a tanto matrialismo, sufucamos os nossos sentimentos.
Escrevo em silencio e trago para a luz do dia o que poucos conseguem enxergar, já que o mundo em que vivemos tornou-se um labirinto de enigmas infindáveis que só os mais audazes conseguem decifrar. A ciência sufoca e ao mesmo tempo alimenta as nossas fantasiais.
Todo artista tem uma mensagem para dar ao mundo e eu não fujo a regra. Sofrimento, dor e esperança são os meus estados de espírito. Indiscutivelmente tudo que faço é com um só propósito: libertar-me e compreender o mundo a minha volta.
Eu creio que reflexão sobre arte é de que estamos sempre em um processo de mutação. Para acompanharmos as mudanças temos que nos desprender das formas de preconceitos e buscar o conhecimento necessário para melhor exprimirmos todas essas transformações. Este é finalidade de todos os artistas desde que nascem ate ao dia que morrem. Não adianta bloquear um artista, existe algo dentro dele que o leva a uma única direção: a da arte, que esta no seu sangue.