Coleção pessoal de Ilane_Santos

⁠embora o universo tenha segredos, tudo que importa está ao nosso lado

⁠Vivo de palavras: tanto as desagradáveis quanto às extraordinárias.

⁠Descobri, tardiamente, que as palavras apesar de poderem ser perversas, entretanto, também conseguiam ser incríveis e esperançosas.

⁠A lembrança é o preço do perdão. Se deseja perdoar, tem que estar disposto a lembrar e lutar para que não doa, para que não machuque ou decepcione com cada memória. É custoso perdoar. Perdoar é só para quem ama.

⁠Entre as lacunas melancólicas da minha existência, anseio por felicidade e amor em excesso.

⁠Toda minha existência tem peso massacrante
Alma dolorida
Coração machucado
Espírito quebrado.

⁠Tudo que é escrito é lembrado, tudo que é escrito permanece.
Como esquecer-me de uma dor eternizada em papel e tinta?

⁠Sou abismo, sou humano, sou errado.
Tenho tendência a ser muitas coisas
nenhuma delas agrada-me.
Só sei ser eu quando sou sofrido
quando estou machucado.
Só sei ser eu, quando deito e choro.
Só me encontro na decadência do meu eu humano.

⁠Como pode olhar-me e continuar viva? Toda vez que a olho morro um pouco.
Morro de amor
Morro de vontade de tirar um pedaço dela tanto quanto ela me tira.

⁠Talvez, o meu talento seja somente sentir… Eu sinto tanto que me doí.

⁠É perigoso ser sentimental, e eu o entendia, porque sempre fui assim. Nós, sentimentais, fazemos qualquer coisa por amor.

⁠Viver é também não entender muitas coisas, principalmente as que acontecem dentro da gente.

⁠“Se um dia eu pudesse escolher como morrer
Esperaria que fosse
Sacrificando-me pelo que amo.
Por quem amo.
Pelas divisões da minha alma
Pelos pedaços do meu coração.”

⁠“É sobre a sintonia das nossas almas
A guerra dos nossos egos
A forma como a gente se machuca e se ama
Em proporção parecida
É sobre viver
Ferir
E ser ferido
É sobre o pedaço do meu coração
Que pertence a alguém
Que não sou eu.”

⁠Acordo sozinho. Leio e escrevo sozinho. Fumo sozinho. É uma rotina pacífica, silenciosa e amarga. Ainda não me decidi se isso é ser livre. Estou em dúvidas. Essa liberdade tem um gosto terrível de solidão e tristeza.

⁠A parte ruim de ser uma pessoa intensa, é que tudo parece grande demais. As coisas boas explodem meu peito, mas as ruins me quebram de forma violenta e cruel.

⁠A perda da inocência é um preço alto a se pagar. Mentiram para mim! Nada fica mais fácil quando crescemos.

⁠de fato, as pessoas tinham razão: os olhos nunca mentem. Eles mostram como somos por dentro; deixam-nos expostos, despidos, incapazes de esconder qualquer emoção, totalmente abertos a quem quer que esteja disposto a ler.