Coleção pessoal de eliane_ferreira_1
Já ouvi dizer que, quem fala muito do amor na realidade é um desastre...Não falo do amor. Do amor não se fala. O amor está em tudo... O amor é dadivoso, o amor é áurea.
O mundo da amizade é bambo.... A semente germina, brota e floresce... E se o vento soprar e não levar as pétalas das flores, é sinal que ela é firme, e não esmorece.
Se te incomodas com os risos de alguém... E sinal que tua alma tem canto empoeirado... Limpe um lugar dentro de você e armazene a alegria.
Se tudo que vivi tivesse arruinado minha alma. A vida teria imobilizado meus sentimentos, o coração não falaria, e a emoção não se encantava com o agora.
Do caminho do amor só quero o doce de sua magia.
Do sorriso a espontaneidade e a fervorosa alegria.
Do momento o abraço e o olhar do inesperado.
Do lugar o sabor de ser pleno por ter sido encontrado.
O teu caminho é quem te impulsiona para frente, e o rastro que deixar nele vão denunciar tuas pegadas. A vida é tua, o espaço que conseguiste é teu. Portanto! Deixais facetas para que outros deem continuidade, e sigam o que de melhor deixastes.
Sou leve...
Sou vento, sou brisa, sou alento...
Sou tão leve, que te abraço e tu não me sentes.
Sou quem te acalmo, te levanto, te ergo, te impulsiono, te sustento...
Sou leve...
Sou a mão que te aquece.
Em cada flor que for esmagada, esmiuçarão suas pétalas, mas jamais sufocarão o aroma de sua essência.
A vida faz você livre, você escolhe a pose que quiser, e ainda existe aqueles que tentam imitar a tua sombra.
A mascara que geralmente esconde o disfarce da imundice humana, é camuflada com o ato de persuadir, que ofusca a visão dos tolos sobre o mundo.
Arranca do teu mundo, aquilo que te ignorar, risca da menina dos teus olhos, tudo que não merece você enxergar. Pois do que a alma se alivia, o coração se encarrega de não lembrar.
Sou a combinação do real com a ilusão. O real é o que sinto e vejo da vida. E a ilusão é um fantasiar ornamentado com trajes airoso que flutuam sobre um cavalo alado e não pisa no chão.
Seu amor Senhor é como o som de uma harpa que ecoa pela atmosfera. Quem dera os meus versos explicassem a magnitude dela.
Talvez, eu não seja a pessoa ideal para aconselhar, por não enfeitar os rumos das palavras. Mas deixá-las tensa para que, por si próprio vista-se de coragem, embeleze-se, e encontrem no meu falar um caminho, e sigam a sua direção.
Se os fios de meus cabelos são pixaim e de arame, nas minhas veias corre, pulsa e no meu coração bombeia sangue. Minha natureza é humana, e a sua soberba a triste certeza de não se reconhecer em outro ser humano.
Não existe ouvidos dentro de nós que escutem, ou queiram sublinhar o texto que escrevemos. Queremos sempre ouvir palavras para adornar o que pautamos. A história criada no painel da nossa mente, só se rasura quando o outro lança novas palavras que borra aquelas que não riscamos. A partir daí a chuva de palavras voam, ecoam e entrelaçam o que foi escrito. Com isso, se percebe que o painel que pautava o texto necessitava ser sublinhado, riscado, pois o lápis que escrevera o roteiro estava despontado e o mesmo precisa de ponto.
