Coleção pessoal de biete

O psicólogo não deve se render ao desejo de ter todas respostas e ser o dono da razão. Quem já sabe tudo nada tem a aprender, e se não há o que aprender não há motivos para trocar e se relacionar, o que é o oposto da atuação clinica.

Fazer terapia é como aprender a ler a si mesmo: você nunca sai ileso diante do autoconhecimento, e seria um tremendo desperdício morrer analfabeto da sua própria história.

Metade de mim agora é assim, de um lado a poesia, o verbo, a saudade. Do outro a luta, a força e a coragem para chegar no fim. E o fim é belo, incerto. Depende de como você vê!

E que o teu silêncio me fale cada vez mais alto

Quem não ouve a melodia acha maluco quem dança...

Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio.
Que a morte de tudo que acredito não me tape os ouvidos e a boca.

E ao coração que teima em bater, avisa que é de se entregar o viver.

Não sei, mas sinto que é como sonhar, que o esforço pra lembrar é a vontade de esquecer.

O que me mata é o cotidiano. Eu queria só exceções.

A música é o barulho que pensa.

Inútil querer me classificar, eu simplesmente escapulo não deixando, gênero não me pega mais.

Perder-se também é caminho.

É preciso força pra sonhar e perceber que a estrada vai além do que se vê...

Nunca sei se quero descansar porque estou realmente cansada, ou se quero descansar para desistir.

Sou cada pedaço infernal de mim.

Não tenho tempo pra mais nada, ser feliz me consome muito.

Todo coração é uma célula revolucionária.

Porque há o direito ao grito.
Então eu grito.

É difícil perder-se. É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo.

Suponho que me entender não é uma questão de inteligência e sim de sentir, de entrar em contato...
Ou toca, ou não toca.