Coleção pessoal de biancavasconcelos

Mas tantos defeitos tenho. Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

Quando penso desse jeito, enumero proposições como: a ser uma pessoa menos banal, a ser mais forte, mais seguro, mais sereno, mais feliz, a navegar com um mínimo de dor. Essas coisas todas que decidimos fazer ou nos tornar quando algo que supúnhamos grande acaba, e não há nada a ser feito a não ser continuar vivendo.

Passei a vida te esperando, entende? Quando eu te escondo o jogo, quando eu te trato mal, é tudo medo, é tudo medo do amor.

E eu acredito no mecanismo do infinito, fazendo com que tudo aconteça na hora exata.

Depois que comecei a cuidar do jardim aprendi tanta coisa, uma delas é que não se deve decretar a morte de um girassol antes do tempo. E que as plantas sentem dor, que nem a gente.

E eu sou como um boomerang, quando eu acerto é para matar... Como um boomerang tudo vai voltar, e a ferida que você me fez, é em você que vai sangrar...

Não adianta olhar para o céu com muita fé e pouca luta.

E o medo era motivo de choro, desculpa para um abraço, um consolo.

Tudo em mim é muito dramático. Não me leve tão a sério.

Apesar de muitas conversas, pouca coisa foi dita. O essencial sempre ficará no fundo, esmagado pela superficialidade.

Cantando a gente inventa.
Inventa um romance, uma saudade, uma mentira...
Cantando a gente faz história.
Foi gritando que eu aprendi a cantar: sem nenhum pudor, sem pecado.
Canto para espantar os demônios, para juntar os amigos.
Para sentir o mundo, para seduzir a vida.

Tento me concentrar numa daquelas sensações antigas como alegria ou fé ou esperança. Mas só fico aqui parado, sem sentir nada, sem pedir nada, sem querer nada.

Quando uma pessoa pensa em suicídio, ela quer matar a dor, mas nunca a vida.

Quis Manter meus pés no chão. Despenquei do mesmo jeito.

Não Sabia o que esperar e esperei pelo pior.

Você dizia que não era o bastante,
Cada gesto,cada instante,cada palavra,cada olhar....

E já não esqueço,que o preço do meu apreço é arriscar

Sinto muito por mudar, me desculpe por ter que ser assim, acredite em mim, é mais fácil fazer de conta, mas, eu não vou me desculpar por quem eu sou.

A ironia da dor é que você quer ser consolado por quem te machucou.

Você pode não ser bom o suficiente para todo mundo, mas com certeza vai ser perfeito para alguém.