Coleção pessoal de alineg

Depois de você as festas não têm mais o mesmo sabor, as noites não têm mais o mesmo ar, o amanhecer não é mais vazio, a longa caminhada tem um final, as atitudes não são mais as mesmas, o comportamento, o modo de vestir e de falar. Depois de você a vida teve mais graça, o canto pássaros começaram a soar de uma forma diferente, o sol batendo em minha pele começou a ter lógica. Depois de você, a vida não é mais a mesma, tudo passou a ter um sentido único: a tua presença.

A vida é um estado apaixonante. Incrível a capacidade do ser humano de se apaixonar. Os carentes se apaixonam mais facil. Os durões demoram. Mas sempre acabam se apaixonando. Uma, duas, quantas vezes for. Paixão é um estado de graça que termina em desgraça. Se nenhuma paixão é pra sempre, se nenhum amor é pra sempre, pra que os textos de Veríssimo, Martha Medeiros, Shakespeare? Porque eles se encaixam em nosso momento de graça. Mesmo que depois estamos rasgamos, jogamos fora, mas naquele momento, eles nos fazem sonhar, nos fazem pensar até voar para bem longe. Logo depois, vem a desilusão, a raiva, o tédio, o choro. "Pra que existe o amor? " ficamos pensando constantemente. Essa é a pergunta que não sai da cabeça dos apaixonados. O amor existe para crescer, uma experiência. De nada seria a vida, senão fosse pelo amor. Tua vida começou com o amor louco de seu pai e sua mãe e com certeza, em vários momentos, eles fizeram essa mesma pergunta "Pra que existe o amor?" Eu sempre misturo paixão com amor pois se apaixonar é amar. Se deslumbrar é amar. Viver é amar. Vivemos apaixonados 24 horas por dia. Se "aquele" amor não deu certo, "aquele" amor vai servir para que o próximo seja melhor e assim sucetivamente. A vida foi feita para isso. Para amarmos e nos apaixonarmos, sempre.

Já declarei todo meu amor a você. Já provei a você e ao mundo os meus sentimentos. Papagaio, cachorro e mico leão dourado já sabem. Pai, vó e mãe também. Amor declarado. Amor entregue. Não amor jogado, amor cuspido, e sim amor mostrado, amor exposto, amor jurado. Juras de amor, juras sinceras, juras eternas. O que tinha que fazer está feito. O que tinha que provar, eu provei. Usei de todas minhas armas pra provar o meu amor. Usei de todos os meus sentimentos, inclusive a paciência, pra provar o que eu sinto. Joguei-os na sua frente. Joguei-os na sua cara. Joguei-os para amigos e parentes. Teve horas que me cansei, mas era só olhar pra você que obtinha forças vindo de onde não sei. Cai, mas levantei. Tive vontade de desistir, mas a vontade não foi maior do que eu sinto. Não que eu seja pretenciosa em fazer isso, mas o meu amor e o meu coração não estão mais em meu poder. A partir de agora, estão nas suas mãos.E cabe a você saber o que fazer com eles.

Sentimental ao extremo. Fria e calculista quando (acha) que deve. Nervosa, mas com uma dosagem alta de bom humor e disposição. Romântica no último, mas ás vezes radical. Insegura até o dedo do pé.Inteligente e culta, mas com suas demontrações cotidianas de honra ao jeito goiano de falar. Esforçada e competente dia de semana. Desvairada e preguiçosa aos final dela. Gosta de uma coca cola gelada. Odeia ser amante ou escondida. Quando ama, ama mais que a si mesma. Quando odeia, o cheiro da vngança sai pelos seus poros. Não bebe, não fuma e não injeta. Ânimo e loucura a ponto de bala. Sempre confie nela, mas nunca espere o mesmo. Desconfiada, sempre. Medrosa,quase sempre. Ela é somente uma menina.

Sempre esperei por algo ou alguém que estivesse aos meus olhos. Sempre esperei por algo ou alguém que me completasse por inteira, e que um dia terminaria esta incansável busca da perfeição. Encontrei você. Que veio de tão distante que tocou na minha vida, mas nem sequer tocou em minha pele macia. Que não tem muitos pontos em comum e nem me completa por inteira, mas foi com você que eu descobri que isso não é preciso. Não é preciso completar pois tudo que já está completo já não faz mais sentido. Com você, busco todo dia pela perfeição e não espero encontrá-la nunca. O meu amor é real, não é completo e nem perfeito. O meu amor é somente amor. Amor puro, amor sem clichês nem scripts. Amor verdadeiro, amor incondicional.

Liberdade é quando você pode sentir que está no céu e na terra, no sol e na lua, no paraíso e no inferno, em um só momento. Naquele momento em que seus braços se abrem no despenhadeiro desconhecido, na cachoeira descoberta, na praia desejada, na rave planejada, no país sonhado. Liberdade é poder fechar os olhos e sentir o cheiro novo da vida, o cheiro da conquista, da realização. Você se sente liberto, se sente livre, se sente realizado. Liberdade é você se sentir novo. Liberdade é você olhar para o lado e ver que tem alguém que te acompanha nisso. Alguém que vai abrir os braços com você, alguém que vai beber até cair no primeiro boteco de esquina, alguém que vai para aquela micareta furreca com você, alguém que vai enfrentar mil quilômetros só por causa de um show irado. Liberdade não é ser sozinho. Ter liberdade não é estar sozinho. Liberdade é ser livre pra poder voar e pode dividir isso como os passarinhos que andam milhas e milhas sempre juntos. De que adianta ser livre se não puder dividir essa alegria com alguém?

Hoje parei para pensar: Como será um homem apaixonado? Porque existem vários por aí, mas àquela definição clássica, como nos livros, como a humanidade tem sobre a mulher, não existe sobre o homem. Mas por que? Eles são diferentes? Especiais? Retardados? Ou simplesmente, indefinidos? Para os bons olhos de uma reliz ser humana ( a que lhe escreve esse singelo texto ) vi que há três tipos de apaixonados. Àqueles que parecem uns otários. Quando estão apaixonados riem de tudo, falta só colocar um chapéu de palhaço, um nariz de palhaço e sair correndo mil léguas só pra provar sua paixão. Homens desse tipo, são fáceis de ser descartados porque as mulheres sentem medo. Medo de se envolverem com um palhaço, dormirem com um palhaço e acabarem se tornando PALHAÇAS. Palhaços não? Há também aquele tipo calado. O cara ta se rasgando de amores pela mulher, quase morrendo, chorando dias e noites, mas não fala nada. A beija como se fosse a última vez, faz amor como se fosse morrer no próximo minuto, mas não confessa sua paixão nem por um decreto presidencial. Homens assim também correm o risco de perder as pessoas mais importantes e especiais que aparecem na sua vida, simplesmente pelo fato de NÃO FALAR. Talvez a mulher esteja completamente apaixonada por ele, demonstrou, mas cai fora porque ele escondeu. Burro não? Há também, para finalizar, aqueles homens "quase perfeitos". No primeiro momento se declaram para a amada. Não vou incluir flores e uma serenata de violões porque já é demais. Mas assim que ele sente que está apaixonado, chega em sua amada e diz o que sente. Se for recíproco, ótimo, são felizes para sempre ( mentira, até quando durar a validade ou alguma vaca aparecer), mas se não for, ele entende perfeitamente e segue sua vida até procurar sua nova paixão. Homens assim são raros no mercado.Resumindo, só em novelas e filmes mesmo.

Ele é chucro e fala manso como roceiro. Ele é rústico e machista. Ele é sem educação quando quer e um doce (quando quer também). Ele pisa, joga na parede, não liga, é ignorante e se estressa fácil. Ele pega todas, é micareteiro, e festeiro. Curte uma cerveja como um bom brasileiro e um whisky como um inglês. Ele gosta de mato, de estrada e de asfalto. Gosta de loira, morena, ruiva. Gosta de rave, moda de viola e um axé, mas não dispensa uma boa cama e um ar condicionado ligado. Gosta de sol, praia, badalação, mas não dispensa uma pescaria. Carro é sua paixão, mas um boa moto lhe deixa louco. É responsável, esforçado e estudioso. Carinhoso com quem quer. Não mede palavras. Ama a família mais que a ele mesmo. Pensa no futuro. Vive o presente. Mas ele é burro. Burro e besta. Porque todo mundo vê o quanto sou apaixonadinha. Menos ele.

Paixão? Eita bixinha que dói. Quando se está apaixonada dói dentro, dói fora. Dói a alma, dói o coração, dói a cabeça, dói na vida. Paixão dói e não é pouco não. Paixão fere, paixão exala sofrimento, exala alegria e tristeza. Tristeza de não estar perto, tristeza de não poder sentir. Paixão fere, deixa marca. Temporária, mas deixa. Paixão dá raiva, paixão dá nervoso, paixão dá vontade de sumir, aparecer, correr atrás, se esquivar, se esconder, vontade de chorar. É, ela dói viu.

Aquela morena vai te fazer rir 25 horas por dia, mas vai te dar uma lágrima quando você a machucá-la. Ela vai te cobrir de beijos e carinhos sem fim. Ela vai te fazer cócegas, vai morder seu ombro, e pisar no seu pé. Ela vai te passar raiva, mas logo depois ela vai pular no seu pescoço. Ela vai te deixar nervoso com uma frase, mas te deixará envergonhado com mil. Ela vai ter ciúmes. Vai passar ciúmes. Ela vai gritar pra você. Vai gritar com você. Vai te passar medo, mas depois vai te mostrar que não houve nada. Ela vai te pedir atenção. Vai te dar atenção. Ela vai gostar da sua mãe. Vai gostar do seu cão e papagaio. Ela vai perder a paciência e pedir que tenha paciência. Ela vai chorar por você. Vai sofrer quando você for embora. Ela vai sentir saudade. E também vai querer que você suma de perto dela. Ela vai te fazer homem, menino e amante. Ela vai te fazer enlouquecer e vai rir de vergonha depois. Ela vai fazer com que você se sinta especial. Ela vai fazer você se sentir como um cachorro abandonado na chuva. Vai te pedir um tempo, mas esse tempo não vai demorar nem um minuto. E o melhor de tudo? Essa morena vai te dar amor. Um amor que você nunca viu igual.

Sabe aquela morena? Aquela que você vê passando, que conversa com você? Aquela morena do sorriso bonito? Aquela que onde passa encanta a todos? Aquela que dá medo, que dá ansiedade, que dá angústia no peito? Aquela que dá incerteza, dá amor , que dá ódio? Aquela que vai te passar raiva e te zombar depois? Aquela morena dos cabelos longos, quase da sua altura? Aquela dos olhos pequenos, da boca carnuda e da pele cor de amarula? Aquela do andar engraçado, da dança divertida e do riso gostoso? Aquela que é confusa e que te deixa confuso? Aquela que tem pouca paciência, que fala na sua cara e não tem medo? Pois então, ela gosta de você.

Mas psiu! Fale bem baixinho, porque ninguém pode ouvir.

Acordei com seu gosto e me lembrei do seu rosto.
Tão limpo e transparente que me fez acreditar que as coisas podem ser como a gente quer.
Tão sincero que me me fez acreditar que a vida é bela e que o amor é lindo.
Tão puro que me fez acreditar que você pode se apaixonar com um simples toque.
Tão verdadeiro que me fez crer que mesmo que você sofreu com outro, há pessoas diferentes neste mundo e que ninguem é igual a ninguém.
Só que eu acordei, vi que tudo não passou de um sonho acordado e que a vida não é tão perfeita assim.

Talvez seja tão simples, tolo e natural que você nunca tenha parado para pensar: aprenda a fazer bonito o seu amor. Ou fazer o seu amor ser ou ficar bonito. Aprenda, apenas, a tão difícil arte de amar bonito. Gostar é tão fácil que ninguém aceita aprender.

Tenho visto muito amor por aí, amores mesmo, bravios, gigantescos, descomunais, profundos, sinceros, cheios de entrega, doação e dádiva, mas esbarram na dificuldade de se tornar bonito. Apenas isso: bonitos, belos ou embelezados, tratados com carinho, cuidado e atenção. Amores levados com arte e ternura de mãos jardineiras.

Aí esses amores que são verdadeiros, eternos e descomunais de repente se percebeu ameaçados apenas e tão somente porque não sabem ser bonitos: cobram; exigem; rotinizam; descuidam; reclamam; deixam de compreender; necessitam mais do que oferecem; precisam mais do que atendem; enchem-se de razões. Sim, de razões. Ter razão é o maior perigo no amor.
Quem tem razão sempre se sente no direito (e o tem) de reivindicar, de exigir justiça, equidade, equiparação, sem atinar que o que está sem razão talvez passe por um momento de sua vida no qual não possa ter razão. Nem queira. Ter razão é um perigo: em geral enfeia o amor, pois é invocado com justiça mas na hora errada. Amar bonito é saber a hora de ter razão.

Ponha a mão na consciência. Você tem certeza que está fazendo o seu amor bonito?
De que está tirando do gesto, da ação, da reação, do olhar, da saudade, da alegria do encontro, da dor do desencontro, a maior beleza possível? Talvez não. Cheio ou cheia de razões, você espera do amor apenas aquilo que é exigido por suas partes necessitadas, quando talvez dele devesse pouco esperar, para valorizar melhor tudo de bom que de vez em quando ele pode trazer.
Quem espera mais do que isso sofre, e sofrendo deixa de amar bonito. Sofrendo, deixa de ser alegre, igual criança. E sem soltar a criança, nenhum amor é bonito.

Não tema o romantismo. Derrube as cercas da opinião alheia. Faça coroas de margaridas e enfeite a cabeça de quem você ama. Saia cantando e olhe alegre.
Recomendam-se: encabulamentos; ser pego em flagrante gostando; não se cansar de olhar, e olhar; não atrapalhar a convivência com teorizações; adiar sempre, se possível com beijos, “aquela conversa importante que precisamos ter”, arquivar se possível, as reclamações pela pouca atenção recebida. Para quem ama toda atenção é sempre pouca. Quem ama feio não sabe que pouca atenção pode ser toda atenção possível. Quem ama bonito não gasta o tempo dessa atenção cobrando a que deixou de ter.

Não teorize sobre o amor (deixe isso para nós, pobres escritores que vemos a vida como criança de nariz encostado na vitrine, cheia de brinquedos dos nossos sonhos): não teorize sobre o amor, ame. Siga o destino dos sentimentos aqui e agora.

Não tenha medo exatamente de tudo o que você teme, como: a sinceridade; não dar certo; depois vir a sofrer (sofrerá de qualquer jeito); abrir o coração; contar a verdade do tamanho do amor que sente.
Jogue pro alto todas as jogadas, estratagemas, golpes, espertezas, atitudes sabidamente eficazes (não é sábio ser sabido): seja apenas você no auge de sua emoção e carência, exatamente aquele você que a vida impede de ser. Seja você cantando desafinado, mas todas as manhãs. Falando besteiras, mas criando sempre. Gaguejando flores. Sentindo o coração bater como no tempo
do Natal infantil. Revivendo os carinhos que instruiu em criança. Sem medo de dizer, eu quero, eu gosto, eu estou com vontade.

Talvez aí você consiga fazer o seu amor bonito, ou fazer bonito o seu amor, ou bonitar fazendo seu amor, ou amar fazendo o seu amor bonito (a ordem das frases não altera o produto), sempre que ele seja a mais verdadeira expressão de tudo o que você é e nunca, deixaram, conseguiu, soube, pôde, foi possível, ser.

Se o amor existe, seu conteúdo já é manifesto. Não se preocupe mais com ele e suas definições. Cuide agora da forma. Cuide da voz. Cuide da fala. Cuide do cuidado. Cuide do carinho. Cuide de você. Ame-se o suficiente para ser capaz de gostar do amor e só assim poder começar a tentar fazer o outro feliz.

Talvez possamos um dia nos arrepender do que fizemos...
Mas o arrependimento é sinal de que não tivemos medo de tentar...
E daí se as coisas não deram certo como deveriam...
E daí se não era bem o que queríamos?
E nossa vida segue... para tentarmos e errarmos muitas vezes...
Isso é viver e aprender.

Você espera de mim uma atitude que te convença algo que eu não tenho como dúvida.
Se você fecha os olhos para não ver, não me culpe por isso...
Compartilhar a minha vida e minha verdade está ao seu alcance, basta que para isso você queira, mas não arranje artifícios para justificar seus medos e dúvidas, pois isso só afastará nossa amizade, mas deixará um vazio que nunca mais conseguiremos preencher.

Quase

Ainda pior que a convicção do não e a incerteza do talvez é a desilusão de um quase. É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi. Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou não amou. Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas ideias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono.

Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor não me pergunto, contesto. A resposta eu sei de cor, está estampada na distância e frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz. A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai. Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, sentir o nada, mas não são. Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza. O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si.

Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência porém,preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer. Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance. Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar. Desconfie do destino e acredite em você. Gaste mais horas realizando que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu.

A Despedida


- Você vai aprender a viver sem mim, eu sei que vai. Ah, e... Se eu esqueci alguma coisa minha por aqui, por favor, avise-me depois. Tchau.

Ela colocou a mochila nas costas e saiu antes que ele pudesse dizer uma ou duas palavras. Bateu a porta e sumiu logo após a primeira curva da estrada. Nos olhos dele, milhares de lágrimas contidas ameaçavam saltar para fora a qualquer momento. Não, ela não sabia o que estava dizendo. Ela não imaginava que jamais ele aprenderia a viver novamente sozinho ou com outra garota qualquer. Era tudo tão completo, tão perfeito e tão feliz que, sem ela, nada restava. Nada.

Mas finais são sempre assim, tristes e frios. Em alguns momentos de lucidez, ele lembrava de certos filmes que havia visto, livros que havia lido e músicas que havia ouvido. Todos falavam sobre abismos, sobre amores despedaçados, sobre dores agudas, sobre estradas sem fim. Mas, dentro da ficção, tudo sempre tem cura: um outro amor, uma reconciliação, um novo brilho de presente aos olhos. Na realidade, tudo é diferente. Ela não voltaria, ele jamais encontraria alguém que pudesse substituí-la e talvez ele esquecesse, com o passar do tempo, coisas simples como andar ou falar, mas jamais esqueceria a sensação de estar ao lado dela.

O problema é que ela sabia demais. Sabia sorrir, brigar, escrever, contar histórias, chorar baixinho e ouvir as melhores músicas. Além disso ela era linda, linda além da conta, uma mistura de elementos doces, ásperos, cítricos e delicadamente aromatizados. Ela sabia bater o pé, impor suas vontades, perder a compostura e ainda assim manter aquele olhar inexplicavelmente sedutor. Maldito olhar, maldito sorriso. Ele tinha caído em todas as armadilhas, sem exceção. Para ela, era apenas mais um - um número, uma vítima, um degrau a ser superado.

Com a cabeça encostada na mesa, ele se lembrou que ainda morre-se por amor, por mais que a postura contemporânea tente absorver certos ditos poéticos. Decidiu, então, morrer um pedaço, necrosá-lo e extirpá-lo do próprio corpo, mesmo sabendo a quantidade de sangue que isto lhe custaria. Só assim poderia trilhar os caminhos de sua própria estrada, ainda que com um enorme buraco cavado no peito. Esta parecia a única saída no meio de tanta amargura: aprender a viver sem aquela carne, suportando apenas as marcas do ferimento.

Um corte sem cicatriz, que vez ou outra inflamava. A cada inflamação, o fogo cortante partia ao meio suas vísceras. Mas ele sabia como sobreviver, apesar de ferido. Ferido e sem ela.

“Um errado sentimento”

Sei o que é o amor, seu presente me fez cicatriz, um sorriso que ás vezes traz dor; um tormento bem simplório, fácil assim de descrever.

Sei que errei no pecado que busquei, um pedido de até logo, um momento de tentação, não achei minha imagem naquele espelho d’água,não achei por teimosia,ou na fúria sem razão.

Sei que a trilha foi traçada, pequenos traços de artesão; a minha trilha é inacabada, cheia de riscos, rascunhos, traçados desajeitados, desenhos arcaicos, profundamente entranhados em meu coração.

Sei que seu abraço é a glória inatingível, buscava exacerbado um pequeno lazer, seus braços continuavam dizendo nada; olhei aquela falta de apreço e cedi ao pedido da carne, errei sem ao menos querer.

Sei que em minha morada não há água,tampouco fogo ardendo,erigi uma vida mundana, cheia de cartas jogadas ao vento.

“Minha vida não é clara”

Em meus repetitivos erros, pude ver de forma clara que não deixei nenhuma canção, recitei a frase clara, poemas, falas, pedidos de perdão.

Em busca de uma vida clara, tive amparo, inveja, momentos de compaixão, alegrias passageiras, indolores emoções, até a luz que já foi clara transformou-se em escuridão.

Em sintonia com os que amam, tive o amargo gosto do ódio, não vi de forma clara quando alguém me disse não, sempre alerta perdi o embate que não trouxe campeão.

A mesmice irrita um texto, algo inacabado também, a beleza não é clara, como esperar e lutar enquanto do outro lado daquela sala, um aceno pedido de graça não vem.

A agonia desvairada é vista em tempos de televisão, sugestões inconseqüentes, sorrisos baratos, nada têm conotação clara apenas cremos em alguém que fala e sequer temos atenção.

A palavra é antiga; amar, desejo, ódio, entrega, sofrimento, perdão, o que foi escrito não diz nada, quando não temos o sentido da palavra ou a vida deixa de ser clara quando se quer viver o dia a dia e um futuro não teremos não.

A pressa não me têm


Cai a chuva fina na janela da velha casa, a colina se escondeu, o cheiro da terra molhada, o temor emudeceu.
O lampião aceso, a cadeira vaga, a porta bate, o trovão estremeceu, o vento assovia e cantarola, um ninar único e meu.
Lembranças apagadas recheadas de desejos e transpiração, o rangido da cadeira se escondeu.
A noite segue calada, sonolenta também, erudita em sua fala, tímida e amistosa naquilo que convêm.
Nada mais, nada passado, apenas inocente e puro, desprendido de andanças desastrosas que maculam a fala e deixam os pés doendo também.
A beleza está guardada, não na fala, não na casa, não na chuva que escondeu, não na noite iluminada pela lua no apogeu, está sim em seu olhar, no que seus olhos buscam ver, a beleza alcançada não é apenas o que se vê, mas sim no esperar acontecer
Procure sem ver, ache sem procurar, encontre sem perceber,seja feliz na caminhada,sua companhia é encontrada, só não busque de forma agoniada, pois a água vem mansinha e clara, peça apenas que ela toque você.

Por que ser o mesmo o tempo todo? Não! Quero me reinventar a cada dia. Quero nascer a cada amanhecer com um novo ser, um novo sentir, um novo viver. Não se trata de mascaras, e sim de diversão. Uma brincadeira sincera de ser eu mesma das minhas mais diversas maneiras de ser. Que entre em mim as mais diversas músicas, novelas, peças, danças.. e com elas os mais variados sentimentos. Quero ser plena de tudo, da paz.. da dor. Quero poder viver, ao fundo, de tudo. Quero ser intensa em tudo. E poder dizer, SIM.. eu vive tudo que podia viver.