Charles Chaplin Mensagens de Despedida

Ciclos se encerram
passageira é a vida
o tempo tem pressa,
em cada parada
uma despedida
mas nada é fim
nem começo
novas aventuras
o que somos
sempre fica.

Homero é novo, esta manhã, e talvez nada seja tão velho como o jornal de hoje.

Os jornais excitam sempre a curiosidade. Ninguém larga nenhum jornal sem uma sensação de desapontamento.

A espécie humana, de acordo com a melhor teoria, é composta por duas raças distintas: os homens que emprestam e os homens que pedem emprestado.

O momento mais perigoso, para um mau governo, é normalmente aquele em que começa a remodelar-se.

Um rico casamento é comparável ao baptismo pela prontidão com que apaga toda a mácula anterior.

A igualdade só poderá ser soberana nivelando as liberdades, desiguais por natureza.

O homem não é o triunfo da mecânica; é o advento da liberdade. Saber parecer-se com Deus: é a liberdade.

Aquele a quem falta demasiado o pão de todos os dias deixa de apreciar o pão eterno.

As grandes revoluções vitoriosas, fazendo desaparecer as causas que as haviam originado, tornam-se desta forma incompreensíveis graças aos seus próprios êxitos.

O maior dos crimes é matar a língua de uma nação com tudo aquilo que ela encerra de esperança e de génio.

Os que não sabem ficar consigo mesmos estão sempre aborrecidos, e por isso são uns maçadores.

Não há uma ideia nascida do espírito humano que não tenha feito correr sangue sob a Terra.

O café deve estar quente como o inferno, ser negro como o diabo, puro como um anjo e doce como o amor

Não era meu dia. Não era minha semana. Não era meu mês. Não era meu ano. Não era a porra da minha vida.

O homem é um ser tão dependente que até para ser corno precisa da ajuda da mulher.

- Dinheiro é como sexo - eu disse. - Parece muito mais importante quando a gente não tem...

Possua um coração que nunca endurece, um temperamento que nunca pressiona, e um toque que nunca magoa.

Das 5 irmãs, Cass era a mais moça e a mais bela. E a mais linda mulher da cidade. Mestiça de índia, de corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso como os olhos: fogaréu vivo ambulante. Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam ao andar. Sempre muito animada ou então deprimida, com Cass não havia esse negócio de meio termo. Segundo alguns, era louca. Opinião de apáticos. Para os homens, parecia apenas uma máquina de fazer sexo e não se importavam se ela era maluca ou não. Passava a vida a dançar, a namorar e beijar. Mas, salvo raras exceções, na hora agá sempre encontrava forma de sumir e deixar todo mundo na mão.

A história da melancolia inclui todos nós.
Eu escrevo em lençóis sujos
enquanto olho para paredes azuis e nada.
Eu já me acostumei tanto com a melancolia
que eu a recebo como uma velha amiga.

E agora eu terei 15 minutos de aflição pela ruiva perdida,
eu digo aos deuses.
Eu faço isso e me sinto bastante mal
bastante triste então eu levanto LIMPO
apesar de que nada está resolvido.

Isso é o que eu ganho por chutar a religião na bunda.
eu deveria ter chutado a ruiva na bunda
onde o cérebro e o pão e a manteiga dela estão...
mas, não, eu me senti triste por tudo.

A ruiva perdida foi apenas outro rompimento
em uma vida de perdas...
Eu ouço a bateria no rádio agora e sorrio.
Há alguma coisa errada comigo além da melancolia...