Cem Sonetos de Amor de Pablo Neruda (trechos inesquecíveis do autor chileno)

Estão tentando me encher de poemas sem criatividade,
Mais eu nem precisos deles
Ja que tenho um poeta só meu,
aquele que também é o meu amor.
O melhor dos poetas
Ele não compara-me com a natureza,
Não compara-me com as estrelas,
Nem fala que seu amor é do tamanho do céu.
Ele não diz que sou tão bela quanto um pássaro,
pois ele sabe que os caçadores são muitos.
Ele só fala que a minha beleza é rara.
Seus poemas são as vezes de poucas palavras,
na maioria seus olhos são os poemas que suplicantes me pedem algo, que só a ele eu posso dar, então o meu amor é tudo que eu posso o dar em troca.

Vinhos
em taças de cristal
poemas
em folhas de jornal
beba até a última gota...

⁠Cinco Poemas Autenticados
Na dinâmica da vida, confesso que forcei uns poemas, mas, lendo
e relendo notei que eles estavam sem vida.

Então deixei em um canto qualquer, por um bom tempo…
e não é que me emocionei ao lê-los.

Por vida, em vida, vivo está, já que me emocionei relendo-os.
Poesia verdadeira vem como o vento e vai com o vento, penso
que por isso se chama inspiração.

Então se tiver uma “expiração” anote, ainda que seja
em um papel higiênico.

⁠Há mais de dois anos que eu digo que irei voltar com meus poemas
É que eu só consigo quando estou tão desgraçada a ponto de sentirem pena.
Mas agora irei faze-los, sejam eles bons ou ruins
Eu preciso expressar toda dor que sempre carreguei em mim.

A MINHA TRISTE AMARGURA


Tenho frases e poemas mais sou um autor desconhecido sei rabiscar e escrever se for preciso, mas eu sei que sou um autor deverás desconhecido. Pois não tenho livros autógrafos e não fico muito a luz mais sou em constante um mero autor, ninguém me conhece ninguém sabe que tenho as mais lindas letras e poemas e nem sabem que eu existo, muitos se escondem em um mundo paralelo e falam: Não quero sair! pois não sou um bom poeta pois eu não sei se verei ao Senhor isso só depende de mim só depende de quem eu sou aqui nessa terra. Eu juro Jesus, e sei que jurar não é o certo então eu lhe falo eu te verei com esse corpo pecador
⁠

Eu tenho sérios poemas mentais…

- Poemas mentais? o que é isso?
Isso é a única forma deu entender a vida
- Mas a vida? o que é a vida?
vida…é a forma que vivemos intensamente
uns vivem na música, outros na dança, outros em livros, até em amores que não existem.
Já eu? Eu vivo a base dos poemas
feitos em perfeita harmonia ou em perfeita desilusão…
- Mas o que é a vida?
vida? nem eu sei o que isso. minha vida são os poemas que vivem em minha mente
cada instante, cada memória.
Se torna uma poesia diferente
- mas então? por que as não escreve?
Porque são…
ridículas.

⁠A VIDA É CURTA

A vida é curta demais pra se fazer poemas com a alma
e ser retribuído com elogios pela fala.

A vida é curta para precisar dizer de tantas formas que é amor.
Porque do amor não há o que se dizer. Que o tempo é pouco pra ser.
Esperar pelo amor quando ele está a bater à porta é como deixar que chuva borre páginas coloridas da agenda desavisada da vida.

A vida é mais curta a cada dia.
Na espera pelo amor, se perde um soprar de vento, uma sombra de árvore, um cheiro de flor de cajueiro.
Tudo passa despercebido.

A vida é curta para se ver mais de uma vez o mesmo filme de amor.

A vida é o dia, é o trabalho para viver, é sangue, suor e amor em dose cheia.
E o outro dia também será feliz.

Não há dia que compense o outro.

Todo dia é só um dia e o amanhã é só uma agenda no pensamento.
O amor é dentre todas as coisas boas, a mais boa de todas as coisas.
É tão bom que não precisa esperar o amanhã.
O amor cabe no dia. É a única coisa perfeita que o dia pode dar.

A vida é curta para ser mínima. Senão, não chega a ser vida, mas só pensamento.

A vida é curta para ser máxima. Senão, ultrapassa o tempo e não se colhe os frutos.

A vida é curta para as teorias,
para os cafés amargos,
para as comidas frias,
para as cores cinzas,
para as paredes vazias,
para as águas com gás,
para as canções que não falam de amor,
para o vermelho dos sinais,
para o esperar no calor,
para tantas curvas e
poucas retas,
para tantos roncos de motores,
e tão poucas bicicletas.

A vida é curta para não ter coragem, bicicleta e poesia.
A vida é o trabalho, o equilíbrio e o amor.

⁠Nós dois somos poemas
Mas há um problema
Somos o oposto um do outro
Enquanto você é o arcadismo
Curte o hoje, o presente
Cultua a natureza
E toda sua beleza
Eu sou o ultraromantismo
Cheia de sentimenalismo
Melancolia e pessimismo

⁠O poeta é um ator

Nem tudo que escrevo
Pertence ao meu coração
Poemas às vezes são desabafos
Outras vezes é apenas atuação

Com um sincero fingimento
O poeta também é um ator
Difícil decifrar quando é real
Seu amor e sua dor

O poeta usa os poemas
Para poder se expressar
Ele é usado pela Poesia
Para que ela possa se manifestar


Alan Alves Borges
Livro Confuso Coração

⁠Os poemas de minha musa
São de belezas incomparáveis
Por isso de mim não escusa
De lê-los e sempre saboreá-los.

⁠
Nas águas profundas d'um mar
fiz meu barco de poemas
lancei frágeis remos
afundei-me.
Às vezes é preciso
te guardar comigo
junto à algas azuis.
No escuro e sombrio
Oceano ciano.

⁠Sabe qual o pior de tudo?
é que passou a faltar palavras para por em meus poemas, e eu não quero esvair seu tempo dizendo o quanto eu sinto saudades

Ou sera que eu deveria insistir em dizer que eu quero manchar seu coração, acariciar sua pele, sentir o cheiro do seu corpo ou morder o seu pescoço?

Ou sera que ao invez de lhe oferecer elogios
eu deveria passar a pedir para fazer dos seus cachos a minha morada? da sua pele meu lençol
e das suas lágrimas o meu livro que me ensina ainda mais sobre você?

Eu sei la, você esquentou tanto que criou uma fumaça forte aqui dentro que me sufoca a cada momento me deixando sem ter o que dizer

Parabens amor, você conseguiu deixar um poeta sem palavras, restando lhe apenas 5

A M O - T E

@linesdrasju

⁠Talvez eu te conte como eu te queria
Sobre o que eu realmente sentia
Talvez você leia meus poemas
Talvez eu escreva mais sobre esses sentimentos
Talvez você me leia algum dia

⁠Jardim de Poemas

No jardim de poemas encantados,
Onde as palavras florescem e dançam,
Versos brotam, coloridos e alados,
Numa sinfonia de rimas que avançam.

As estrofes, como pétalas em flor,
Desabrocham em versos aveludados,
Cada palavra é um canto de amor,
Nas entrelinhas de sonhos encantados.

No jardim de poemas, a poesia é rainha,
Seus versos são tesouros a descobrir,
Em cada estrofe, uma história que se aninha,
Em cada rima, um suspiro a se ouvir.

E lá no centro desse jardim celestial,
Encontra-se a fonte das inspirações,
Onde poetas imortais encontram seu pedestal,
E fluem versos de todas as emoções.

Nas folhas das árvores, versos são escritos,
Pelos ventos, são levados a distâncias sem fim,
No jardim de poemas, os sonhos são descritos,
E o amor se faz presente, como um lindo jardim.

As flores exalam poesia no ar,
Enquanto borboletas leem cada verso,
Cada linha é um convite a viajar,
Por esse jardim, onde o encanto é disperso.

No jardim de poemas, a alma se desnuda,
E encontra-se a verdade na simplicidade,
É o refúgio daquele que busca,
Um abrigo nas palavras da felicidade.

Então adentra nesse jardim encantado,
Deixa-te levar por essa doce melodia,
Em cada verso, sentirás-se abraçado,
No jardim de poemas, encontrarás a poesia.

⁠Eu estou cansada destes poemas.
Cansada do politicamente correto.
Cansada da linguagem culta da língua portuguesa.
Cansada dos meus versos, linhas.
Cansada das tonicidades, rimas.
Eu preciso descansar e dizer o que há em minha cabeça.
Mas tudo agora soa incerto.
Eu não quero criar incertos sobre meus lemas, não.
Eu quero falar o que sinto e largar os poemas.
Pois quanto mais eu escrevo, mais coisas se vão.
Me faça chorar de novo, esquecer estes dilemas.
Faça eu esquecer que preciso ser perfeita,
E por fim, mostre a mim que humana sou.
E que chorar não é errado, quando se vem do coração.

⁠DE POETAS E FORMATADORES
Marcial Salaverry

Ora direis, julgar poemas,
ora direis, julgar formatações...
Julgamento é algo subjetivo,
e quase sempre sem objetivo...
Dizer se tal poema é bonito,
dizer se tal formatação é linda...
Existem diferenças de estilos poetais...
Assim também de estilos formatais...
Cada qual deve fazer o sabe,
da melhor maneira possivel...
Chamaram-me "poeta de pé quebrado"...
Engessei o pé, e continuei...
Todos sempre teremos platéia.
Existe gosto para todo e qualquer estilo,
jeito ou maneira de fazer algo.
Tem aqueles que gostam,
e tem os que desgostam,
e para estes, existe a tecla DEL...
Para os que apreciam, sigamos poetando,
bem como que se siga formatando...
para os que criticam, sigamos deletando...
Webmasters, artistas que vestem os poemas,
cada qual com se estilo pessoal...
Não importa se traje passeio ou social...
O que importa é seu gosto...
O poeta tem que sentir o tema,
para fazer seu poema...
O artista tem que sentir o tema,
para vestir o poema...
Cada qual com sua sensibilidade,
e essa é a grande verdade,
deve fazer o que sua alma mandar,
sem que ninguém queira comandar...
Não tem poema bom ou ruim,
nem formatação bela ou feia...
Se alguém não gostar,
basta deletar, ao invés de criticar...
Sempre haverá alguem para apreciar,
e efusivamente elogiar...
O importante é o trabalho de todos respeitar...
Todos estão aqui para a Net embelezar...

⁠Perco os melhores poemas enquanto mastigo o pão
entro no devaneio das preciosas palavras
– Para quê?
Não me recordarei depois…
E, enquanto mastigo a massa cozida, coesa, comprida
invento canções e alaridos
das rimas sou anjo cupido
e não há caneta e papel
nem mesmo azeite com mel
para celebrar a poeta
– a poeta que sou lá!
no mundo onde ninguém me vê
na escuridão das intempéries
no exausto labor do encontro
de tudo o que poderia vir
e nunca veio
de tudo o que poderia ser
e nunca é
com tempos verbais débeis
ou verborragias
com lacunas e frestas
com enfeites ou peças
nada existindo outra vez
e o pão escorrega seco goela adentro
talvez ele encontre os versos em mim
que eu
… eu ainda não me dei.

⁠T antos poemas escritos,
A inda não foram lidos.
I nsignificantes para ti,
S ão banais e recíprocos.
S ou covarde, demais para ti.
A chance tive, mas com amor não vi.

⁠Explicação sobre os meus poemas:

Eu comecei a escrever para me aliviar, uma vez que eu tinha um copo com uma fenda. Sempre que enchia o copo com água, ela escorria pela fenda e o copo voltava a esvaziar-se. Porém eu não queria comprar outro copo ou arranjar aquele, uma pessoas sempre o enrolavam com fita cola quando via o copo e dizia para eu comprar um novo, mas eu não queria um novo copo, embora depois de um tempo na fita cola saísse e tudo se voltasse a repetir. Eu estava com medo que a água não esperasse até eu encontrar outro como que eu gostasse ou não esperasse até o copo ser arranjado. Eu tinha medo que a água se fartasse de tudo e que eu nunca conseguisse ter um copo cheio. Então com a escrita tentei arranjar o copo, embora ela só evitasse com que ele se abrisse mais.

P.S.: Isto não é sobre copos

⁠No silêncio de São Luís,
O pin-hole revela segredos,
Poemas datilografados,
Um passado que o futuro carrega.

Entre ruas de saudade,
A máquina Hermes Baby dança,
Letras como memórias antigas,
Marcadas nas páginas do tempo.

Celso Borges entrelaça versos,
"O futuro tem o coração antigo",
Uma ode à nostalgia, ao encanto,
Onde a poesia abraça a imagem pin-hole.

No Instituto Federal do Maranhão,
Estudantes, fotógrafos da alma,
Capturam instantes com pinças de luz,
Diálogo entre texto e imagem se faz.

No livro, o projeto gráfico é trama,
A estética crua do pin-hole ecoa,
O digital rende-se à máquina,
Uma sinfonia de passado e presente.

Nas páginas escaneadas, a cidade
Respira poesia, respira história,
Um livro que sussurra segredos,
"O futuro tem o coração antigo".