Carta de uma Futura Mamae

Sobre Meninos e Lobos é um filme que não se limita a contar uma história policial, ele abre feridas e expõe silêncios, e ao assistir senti como se estivesse diante de algo que não se conclui, como se o chão tivesse desaparecido sob meus pés, porque a trama de três amigos de infância marcados por um trauma e reunidos novamente pelo assassinato da filha de um deles não termina com justiça ou redenção, termina com silêncio e omissão, e esse silêncio me trouxe de volta lembranças da minha própria infância, de tempos em que a sociedade preferia calar diante da dor, em que todos sabiam mas ninguém dizia nada, e talvez seja por isso que o filme provoca tanto desconforto, porque ele mostra que o passado não desaparece, apenas retorna em novas formas, e ao mesmo tempo que acompanhamos Jimmy, Sean e Dave tentando lidar com seus fantasmas, nós também somos obrigados a encarar os nossos, e é nesse ponto que a obra se torna mais do que cinema, se torna um espelho, um convite à reflexão, uma experiência que deixa marcas, e por isso acredito que outras pessoas deveriam assistir, não para encontrar respostas fáceis, mas para sentir esse impacto, esse vazio que nos obriga a pensar sobre justiça, memória e hipocrisia social, porque Sobre Meninos e Lobos não fecha portas, ele abre, e quem se permitir atravessar vai sair diferente, talvez sem chão, mas com muito para refletir.


Fernando kabral



Olinda 15 de novembro de 2025

Droga Invisível


Descobri-me viciada em uma droga que não se vê, mas se consome como um coquetel.
Ela percorre minhas veias não como dose de soro, e sim em combustão eterna, exigindo presença em cada instante do meu corpo.
É fogo líquido que arde em meu sangue, e ainda assim imploro por mais.
Não existe clínica de reabilitação para essa dependência.E sua abstinência é silenciosa e letal em sua autodestruição.
Resta-me a dúvida: existirá algum antídoto para essa droga invisível e devastadora?

Uma pedra tem um mínimo de vibração
Quase nada, por isso: dureza...
O universo, o invisível
O máximo de vibração
O que não se vê está na sublime potência
Uma consciência pura e que se você
Em ressonância entrar
Será a sua plenitude
O seu lar doce lar
Paz no 💓

ELA TERÁ UMA CASA DE CAMPO

Tenho sentido falta de mim.
De um lado antigo que precisou
adormecer.
Ilustrações jogadas no motim.
Aquela sonhadora que via o sol
antes-dele-nascer.
Mas não queria voltar a ser ela
pura e simplesmente.
A que sou hoje não é só mais forte,
sabe também enxergar beleza onde
a outra não via frequente.
A de hoje sabe que ser boa
é também saber quando ser vilã
em um conto jogado.
Só não queria ter que ser ela
sem poder ser também da de ontem
um bocado.
Tenho sentido falta da moça
que degustava a apreciação.
Com tempo ou sem, ela era pura
agonia, verdade, demora, visão.
Agora, a de hoje escolhe, não pode
ampliar um pouco de tudo a todo momento.
Queria que para ser ela não precisasse
matar um pedaço do tempo.
Queria que dessem as mãos;
a que tanto chorava e as rugas que secam a água salgada.
Queria que fizessem plantão;
a que por quase nada se descabela e a que para tudo rios-remava.
Quiçá, no abraço delas more o equilíbrio,
que ainda não sei se encontrei.
Tenho saudade de quem não perdi
e nem tampouco precisei.
Clamo todas elas! Clamo.
Porque preciso sim.
Ora uma, ora outra.
Espero que um dia, nenhuma viva sem mim.
Tenho sentido saudade, tanto,
mas nem sei como fazer esse convívio
entre uma senhora sem espanto
e outra que só via declívio.
Elas vivem brigando, veja,
quando tento apresentá-las.
Talvez, olhe bem, a cereja,
seja uma casa de campo a olhá-las…
No dia em que aquela gente não obrigar nenhuma
a surgir.
Tento sentido saudade.
Quem sabe passe quando ninguém precisar
fingir.

(Vanessa Brunt)

Pensador do UOL

No silêncio que a tela guarda,
uma palavra ousa nascer,
pequena chama que arde,
na mente pronta a escrever.

Pensar é abrir clareiras,
num mundo turvo, sem chão,
é fazer das ideias bandeiras,
na luta serena da razão.

Entre versos, dúvidas, ecos,
o pensamento se faz farol,
guiando os olhos perplexos,
do leitor que busca o sol.

Não há pressa, nem vaidade,
apenas o sopro essencial:
refletir é semear verdades
no campo vasto e digital.

Somos Brevidades

Vivemos apenas uma vez.
E nesse único sopro de existência,
resta-nos provar da vida
a sutileza dos instantes mais nobres —
aqueles que, embora raros,
carregam em si uma eternidade condensada.

Mas tais instantes são breves.
E quando falo em brevidade,
é porque o ser humano nada mais é
do que um viajante de passagem.

Como um compasso invisível,
nosso coração marca o ritmo,
nossa alma vibra,
até que, um dia, a música silencie.

E de nossa curta travessia
sobre esta esfera que chamamos Terra,
não herdaremos riquezas,
não guardaremos posses.
Restarão apenas lembranças —
essas frágeis centelhas de eternidade.

Porém, quantas vezes as ignoramos?
Quantas vezes as deixamos adormecer,
cegos pela pressa,
surdos pelo ruído do mundo?

E, assim, distraídos,
nos perdemos no caos,
renunciando, ironicamente,
à face mais bela da existência.

Só então, diante do tarde demais,
lembramos daquilo que esquecemos.

Pois somos brevidades —
fagulhas efêmeras
em meio ao infinito universo.

⁠Destruir é muito fácil



Destruir um emprego, conseguir outro;

Descruir uma casa, morar em outra;

Destruir uma reputação, em um novo lugar você é só mais um outro;

Destruir uma história, escreva outra;



Mas e quando você destroi alguém,

Uma alma vulnerável pelo amor, pela entrega, pela crença,

Uma pessoa, um ser humano que não te trocaria por ninguém,

Uma criança emocional que depositou em você a própria existência,



Não existe cura para tanta dor?

Não existe remédio para tanto sofrimento?

É aceitar a morte de alguém, e esperar que renaça das cinzas?

Sim, é um momento de torpor,

Falas com tanto demérito, tanto lamento,

Como pode alguém, esperar que brotem coisas lindas?



Sou eu tão só, solidão de não ser alguém nem para mim mesmo,

Não me lembro do beijo apaixonado, da entrega verdadeira,

Cada dia num lindo quarto, esperava um mimo, mas vivia no esmo,

Hoje, num quarto vazio e escuro, não nasce nem uma videira,



Eu morri, eu estou morrendo todos os dias, dias nublados,

Eu fui destruido por quem devia me construir,

Eu fui iludido, enganado durante dias, crimes continuados,

E por inanição, esqueci de me nutrir,



Isso não pode ser o amor, pois o amor é o oposto da destruição,

Ou será que algo precisava ser destruido para o amor germinar?

Devo acreditar numa vida após a morte, após a desilusão?

Ou algo precisa ser feito, a minha vida terminar?

Eu já vi o mundo do alto de uma colina de lá vi o mundo que sumia com suas matas a se perder no horizonte
Eu vi do alto de uma colina a existência em suas várias formas e cores senti o vento sussurrar ao meu rosto sua frisa a refrescar minha alma
Do alto da colina compreendi que tudo no mundo é pra dar significado a vida eu estava lá no alto da colina e pude acenar para o sol a se deitar por detrás de distantes montanhas
Do alto da colina e vi e senti que a vida se movimenta e meus olhos não pode acompanhar seu movimento e que o tempoe relativo a minha perpectiva lá do alto da colina...


Marcio H.melo

Abrigo no Vazio

A vida desfaz ilusões.
Cada saber
é uma pétala que cai.

O mundo não piora,
apenas o olhar
já não se deixa enganar.

A consciência pesa.
O fraco se esconde no cinismo,
o forte encontra repouso no silêncio.

Tudo passa.
Nada permanece.
O apego é veneno.

Quando tudo é máscara,
o silêncio é abrigo.
No vazio,
há paz.



Roberval Pedro Culpi

27/08/2025

Se a gente pratica algo por muito tempo, acaba ficando bom naquilo.
Uma mentira repetida demais vira verdade pros olhos distraídos.
Todo mundo carrega suas máscaras, todo mundo.
Mas você… você é a desculpa disfarçada, a fraude pintada de inocência.
E é só olhar pra gente como você pra perceber como o mundo se engana fácil.

É relativamente difícil pensar com clareza, quando se têm uma mente barulhenta.
No entanto,
o silêncio que emudece, o que não pôde ser dito,
grita de forma sorrateira, porém intensa,
tudo o que não foi expressado.
Revelando, com uma sutileza peculiar,
que por vezes, chega a ser impiedosa e cruel,
a necessidade de falar,
a fim de evitar, o adoecimento da alma.


Nanci M. Cavalcanti

Cada dia é uma nova oportunidade
Para fazer a diferença
Na cordialidade do tempo
Uma nova chance bate na porta:
Abra, entre! Viva...
Na dor chegará o alívio.
Um novo rumo
O combustível de partida
O foco na estrada
A força que te leva longe
Em cada passo,
Olhe adiante e siga!

O Nosso Amor


Uma vez me disseram
que o amor é cego,
que só existe no começo,
ou que muda com o tempo.


Então fiquei a me perguntar:
o que é isto dentro de mim?
Que sentimento é esse
que alerta o meu coração
e faz meu estômago remexer?


Se não é amor, o que será?


Se o amor é cego,
por que eu sinto tanto
quando te vejo?
Se o amor é só no começo
e muda com o tempo,
por que sinto isso há dois anos?


É um sentimento bom,
que liberta e prende ao mesmo tempo,
capaz de ferir,
mas também de curar.


Se não é amor, o que será?


O nosso amor é diferente,
não esfria, não passa,
não se perde pelo ar.
É único, eterno, é chama que se ver no olhar.




Então entendi:
o amor que sinto por você
não é um amor popular,
é o nosso amor,
um reflexo daquele
com que Cristo amou a Igreja.
É sentir-se amado e amar


Por- Stela Nayra

Egoísta


Eu sou uma pessoa egoísta.
Egoísta por querer sua atenção só pra mim.
Egoísta por desejar que você dedique
Todos os seus dias em favor de mim.
Egoísta por não me amar mais do que amo a ti.

Egoístapara mim e para ti,
Porque o que mais amo é te fazer sorrir.
Por querer teu corpo trêmulo
Entrelaçado ao meu.
Por querer tua respiração
Ofegante ao sentir toques meus.

Sou Egoístamesmo e que se dane.
Eu te quero aqui, neste instante.
Te quero pra sempre,
Sempre ao meu lado,
Porque amo me perder em teus abraços.

Egoísta, Egoístaeu sou.
Faz mal sonhar e ter ganância
Pelo teu amor?

E assim sou feliz nessa minha maneira egoísta de amar,
pois em te me inspiro a fazer poesias que me levam a delirar.


Por - Stela Nayra

Uma mulher triste não chora apenas pelos olhos, mas pelo coração. Ela carrega no peito um silêncio pesado, como se cada batida fosse um lembrete daquilo que não deu certo. Sua dor não está só nas lágrimas que caem, mas também no sorriso que já não consegue sustentar.


Ela olha para o espelho e enxerga alguém que já acreditou em promessas, que já sonhou com finais felizes, mas que agora sente que a vida roubou um pouco da sua essência. A tristeza dela não é passageira, é profunda, é como um nó preso na garganta que não se desfaz.


Mesmo assim, dentro dessa mulher existe uma força escondida. Porque só quem sente a tristeza de verdade sabe o quanto é necessário ser forte para acordar todos os dias, vestir a própria dor e seguir em frente.


Gláucia Araújo

A tristeza de uma mulher é uma ferida aberta que o tempo não cicatriza, é um silêncio que grita dentro do peito, sufocando cada suspiro. É acordar todos os dias com um vazio que não se preenche, mesmo rodeada de pessoas. É estar em um lugar cheio de vozes e ainda assim sentir-se invisível.
Ela carrega nos olhos um mar de lágrimas que raramente deixa transbordar, porque o mundo não tem paciência para sua dor. Aprende a sorrir quando tudo dentro dela está em pedaços, aprende a dizer “está tudo bem” quando, na verdade, tudo está desmoronando. A tristeza de uma mulher é uma prisão sem grades, mas com correntes pesadas que a arrastam, tornando seus passos lentos e sua alma cansada.
Não é apenas a dor de um momento, mas a soma de várias decepções, de amores não correspondidos, de promessas quebradas, de sonhos arrancados sem piedade. É o coração se doando inteiro e recebendo migalhas. É acreditar nas palavras e ser ferida pelas ações. É esperar o abraço e receber apenas distância.
O mais cruel é que, mesmo dilacerada, ela continua a ser pilar. Segura os outros, enquanto dentro de si tudo desmorona. Cuida, mesmo quando não é cuidada. Ama, mesmo quando não é amada. E sua tristeza cresce justamente porque se doa além da medida, até perder de vista a si mesma.
Mas há uma verdade que poucos percebem: a tristeza de uma mulher pode afundá-la, mas também a ensina a voar. Do fundo da dor, nasce a força que ninguém imaginava. Do cansaço, nasce a coragem de recomeçar. E quando ela decide renascer, não há dor que a detenha, não há corrente que a prenda, não há tristeza que consiga vencê-la.
Porque a tristeza de uma mulher, por mais profunda e cruel que seja, também é a chama que a transforma. É o caminho da queda que a leva ao auge de si mesma. Ela sofre, sim. Ela chora, sim. Mas um dia, essa mesma tristeza se tornará apenas lembrança, e dela surgirá uma mulher ainda mais forte, mais consciente e impossível de ser ignorada.
Gláucia Araújo

"Dois corpos, um movimento,

Uma valsa que encanta o momento.

Olhos nos olhos, mãos unidas,

Um amor que dança nas vidas.




A música os leva ao céu,

Um giro que os faz voar alto e livre.

O amor é a coreografia,

Que os faz dançar em harmonia.




editelima 60

agosto/2025

Olá, caro leitor,

Escrevo estas linhas como uma tentativa, talvez inútil, de esvaziar minha mente. Cheguei a um estágio que, para muitos, pode parecer depressivo. Sabe quando você não encontra mais sentido nas coisas e tudo parece vazio? Quando você entrega tudo de si a alguém, mas essa pessoa não consegue sentir da mesma forma?

O pior é que, mesmo tentando esquecer, não consigo. Meus planos e sonhos estavam sendo moldados ao lado dela. Eu sei, pode soar como dependência emocional… Mas é errado amar alguém a ponto de querer passar o resto da vida junto? É errado sonhar em construir uma família, em dividir sonhos, experiências e vivências?

Num mundo onde o amor parece esfriar a cada dia, será que serei eu o último amante?

Sim, admito: este texto é dramático, talvez um dos mais dramáticos que já escrevi. Mas o sentimento está tão vivo que não consegui escondê-lo, não consegui empurrá-lo para debaixo do tapete. Talvez isso me destrua, ou talvez me torne mais forte — como dizem por aí. Mas, no fundo, me pergunto: que merda estamos fazendo com a vida? Onde foi que o sentimento virou combustível para palestras motivacionais?

O ser humano sente. E eu não sei até que ponto me permiti te amar. Errei em concordar com quase tudo, em buscar soluções para tudo, em querer carregar sua vida junto da minha.

Talvez, um dia, eu encontre alguém que, assim como eu, entenda que sentir é humano. Alguém que aceite nossos erros e discordâncias, mas que, mesmo assim, escolha permanecer. Que escolha amar. Porque, no fim, o amor é essa reação quase inexplicável, essa química rara que nos une.

Às vezes, me vejo refletindo sobre o personagem Newt Scamander. Um homem simples, que via beleza nas criaturas mais improváveis. Seu amor era puro, singelo, quase infantil em sua inocência. Ele tinha um coração tão cristalino quanto a água de um rio. Como dizem no filme: “Newt, você nunca conheceu um monstro que não pudesse amar.”

E eu, nos devaneios desta vida, sou apenas um sopro, tentando encontrar um caminho. Caro leitor, ame intensamente. O amor, quando encontrado, é o sentimento mais belo de todos.

Com afeto,
Scamander

⁠Você não precisa ficar milionário aos 18.
Nem ter uma startup aos 20.
Não precisa comprar curso de autoajuda, nem desbloqueio de mente,
nem “mapa do sucesso”,
nem ser o próximo gênio da internet.
Não precisa se espelhar em influenciador nenhum —
principalmente nesses que vendem fórmulas mágicas
enquanto a vida deles é só um palco cheio de truques baratos.
Porque é disso que se alimenta o novo mercado:
da sua pressa,
da sua dor.
da sua comparação com o outro,
do seu medo de não ser ninguém.

⁠⁠amar você é uma dadiva
um prazer e alegria.
amar você é reconhecer que os dias ruins são passageiros.
amar você é comer pizza no final de um dia exausto
e ficar muito feliz por isso.
amar você como todas as outras coisas é lindo também.
amar você
é cuidar de mim
e do meu coração,
porque meu coração
é tão cuidadoso como seu,
e é por isso que eles se completam.
amar você é simples como poesia,
eu rimo e cada palavra se encaixa
em um só verso,
e como eu me encaixo
amando você.
K.S