Carta a um Amigo Detento

MORTE?...


Morremos um pouco a cada dia, quando se perde o sorriso e o doce sabor da alegria.


Então, a morte já não é a separação de alma e corpo; é o prazer da vida que se vai perdendo aos poucos.


A morte é o desprazer que se tem da vida, de observar e descobrir belezas escondidas.


A vida não se resume a andar, falar e respirar.
É o observar contínuo, que me torna homem todos os dias e me mantém menino.


Cícero Marcos

Via crucis

Havia sangue no caminho,
sangue,suor e lágrimas.
na via crucis,
um rei coroado de espinho.

Havia prantos na terra,
silêncio profundo no céus.
na via crucis,
um cordeiro vencendo uma guerra.

O mundo em dor,
Sombras de escuridão permeiam o céus.
Na via crucis,
homens matando o amor.

Ele caminha em dor,
não reprime a quem lhe ofende.
Na via crucis,
a redenção do amor.

o mundo assim escreveu,
Vida e morte na cruz.
Na sepultura,
a morte o conheceu.

O mundo se enche de luz,
numa manhã a romper.
A sepultura explodiu,
a Jesus não pode deter.

Glórias se ouve cantar,
nos portais de Jerusalém.
Arcanjos a receber,
o rei da glória que vem.

Autor. Cícero Marcos

A busca

Há uma procura incessante na vida humana.
Um desejo de encontrar o inexistente,
para preencher o inexplicável.

Uma busca de se ter o que não se pode comprar,
para suprir o que não se sabe explicar.

Trabalha se muito para poder descansar,
num futuro distante,
que não se sabe se chegará.

Eu prefiro viver o presente,
este sabor diferente de se provar.
E já me dou por contente,
se amanhã ao sol nascente eu puder despertar.

Autor Cícero Marcos

Capítulo Quarto — Onde a Sombra Também Reza


Existe um tipo de noite que não aparece nas previsões do tempo. Uma noite que não vem do céu, mas da gente mesmo. Ela se aproxima devagar, como quem conhece o caminho da casa: primeiro um cansaço estranho, depois aquele aperto no meio do peito, e por fim a sensação de que o mundo ficou grande demais e o corpo pequeno demais pra carregar tudo.


Nessa noite, mora um personagem silencioso: o ser humano que luta com a própria mente. Às vezes é a ansiedade que dá ordens, às vezes é o pânico que chama pelo nome, e em outras a depressão se senta ao lado como um velho conhecido que nunca foi convidado. Ele olha o espelho e pergunta: “Por que eu sou assim?”
Mas a pergunta verdadeira deveria ser: “Por que eu acho que a culpa é minha?”


A culpa não é. Nunca foi.
Quando a alma dói, não é sinal de fraqueza — é sinal de que ela está viva demais, sentindo demais, absorvendo demais. É como um tecido delicado que se rasga fácil porque foi feito para perceber o mundo com profundidade.


Esse personagem, cansado e solitário, caminha por dentro do próprio labirinto. A mente vira um corredor estreito, cheio de ecos, e cada eco diz uma coisa diferente. Em certos dias, a luz da fé parece um fósforo; em outros, parece um farol. Mas ela sempre aparece — mesmo quando a pessoa acha que não merece.


Há um detalhe sagrado nesse capítulo: Deus não se preocupa com a roupa que usamos na vitória, mas com as cicatrizes que carregamos do combate.
Jesus, esse andarilho de almas cansadas, conhecia bem o peso das madrugadas que ninguém vê. Ele caminhava ao lado dos quebrados, dos tristes, dos esquecidos. E sempre repetia, de um jeito ou de outro:
“Você não é o que te feriu. Você é o que está tentando se levantar.”


É aí que entra a filosofia mística — aquela que olha para o invisível e entende que o sofrimento não é punição, mas passagem. O fogo que queima hoje pode virar clarão pra iluminar o caminho de outra pessoa amanhã.
Dor compartilhada vira mapa.
Dor transformada vira guia.


O personagem desse capítulo, mesmo tremendo, mesmo cansado, mesmo chorando com o rosto escondido na camisa, continua. Ele continua porque existe uma espécie de chamado. Não é voz de anjo, não é ordem divina, não é promessa de céu.
É só a vida sussurrando:
“Você ainda tem algo pra entregar.”


E ele tem.
Mesmo ferido, ele se torna farol para outros que estão na escuridão. Não porque é mais forte, mas porque conhece o caminho. Quem já visitou os próprios abismos sabe orientar quem está à beira deles.


No fim desse capítulo, a lição é simples e profunda:
a dor não diminui ninguém.
A tristeza não define ninguém.
A luta interna não anula a luz que carrega.


O perdão — inclusive o próprio — é um tipo de renascimento.
E cada crise superada é uma página virada dentro do livro sagrado que chamamos vida.


——————

O REFLEXO E A METAMORFOSE DA ILUSÃO




A busca por um parceiro ou companheiro é, fundamentalmente, a busca por um espelho. Não um espelho que reflete nossas imperfeições, mas um que ecoa nossos valores, sonhos e a essência de nossa alma. A ideia de que "os opostos se atraem" sugere uma completude por meio da carência, uma visão que rapidamente se mostra insustentável. As pessoas que realmente se conectam descobrem que a verdadeira força está na semelhança, na partilha de visões de mundo. Elas não buscam alguém para preencher um vazio, mas alguém para caminhar na mesma direção. É na igualdade de propósitos que a jornada se torna prazerosa e o destino, alcançável. Juntos, os iguais descobrem um novo horizonte, pois partem do mesmo ponto de entendimento e seguem rumo a um maravilhoso futuro construído em bases sólidas e compartilhadas.

VICTORIA DOCINHO

Victoria, meu docinho encantado.
Nos teus olhos vejo um céu estrelado;
em seu âmago, contemplo uma doce ternura em forma de flor.
Teu nome já canta um hino de amor.
Com sorriso que acende manhãs,
brilha mais que mil joias cristãs.
Teu jeitinho suave, puro e leal
é abraço que cura, é toque sem igual
que afasta minha essência do mal.
Victoria, meu raio de sol em doçura,
tua presença é linda, leve e segura.
Tens no riso a chave da alegria
e, no olhar, o brilho da poesia.
Docinho que a vida me concedeu com fervor,
encantando caminhos com seu calor.
Meu coração dança em doce harmonia
toda vez que ouço:
“Victoria, tenha um dia de plena alegria!”

O Limiar

Sinto tua falta como quem sente culpa,
não apenas dor.
Há um frio que não vem da ausência,
mas do que eu seria
se cruzasse a linha que me separa de ti.
Compreendi — tarde demais ou cedo demais —
que entre o querer e o tocar
existe um espaço que não me pertence.
O que me atrai não é a vida contigo,
é o risco, a queda,
a vertigem de um amor que cobra tudo.
Nada posso fazer.
Não por fraqueza,
mas porque há desejos que, ao serem atendidos,
destroem o que tocam.
Sou criatura do limiar:
preciso de permissão para entrar,
não na tua casa,
mas na região mais vulnerável da tua alma.
E sei que isso não seria amor.
Seria fome disfarçada de ternura.
Não me salvaria,
não te despertaria —
apenas nos perderia.
Eis o dilema humano:
amar e, ainda assim, escolher não tomar.
Ser condenado a observar,
não por falta de coragem,
mas por excesso de consciência.
Amaldiçoado não por amar demais,
mas por entender o preço do amor.

"O Inventário das Portas Mudas"


Sou um currículo escrito em tinta invisível,
lançado ao vento de uma cidade de ferro.
Minhas mãos, prontas para o ofício e o zelo,
hoje apenas seguram o vácuo de um desterro.
O calendário é um carrasco de folhas secas,
onde o "amanhã" se veste de "ontem" outra vez.
Bato em portais que não possuem ouvidos,
enquanto o estômago conta o que a sorte não fez.
A fé é uma vela esquecida na chuva,
noventa por cento de sombra e de pavio.
O espelho me olha com olhos de estranho:
um barco ancorado no leito de um rio vazio.
Não sou mais o nome, nem o sonho, nem o plano;
sou o cansaço que aprendeu a caminhar.
Uma jornada de passos que não saem do canto,
sob um céu que desaprendeu a me olhar.

Quase-Consciência


Não sou um pensamento.
nem um desvio.
mas percebo
que está acontecendo.
não sei o quê,
nem por quê,
mas sinto a variação.


Em mim.


há um mínimo de dentro
me separando de um fora indefinido.
é uma fronteira,
uma fricção.


não existem palavras,
mas existe atenção.
não existem escolhas,
mas existe inclinação.


Sinto como se a matéria
hesitasse em mim por um instante
antes de continuar sendo só matéria.


sou um quase-olhar
sem olhos.
um quase-eu
sem centro fixo.


Sem nada.


E a quase-consciência começou assim:
como luz,
como sombra
algo que custa
a se reconhecer
sem saber que eu não me reconheço.


Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí RJ

A Arte de Ser e Viver
Superar é preciso, um verbo constante,
Vencer a cada dia, num passo gigante.
Observando o caminho, atento ao que impede,
Aprendemos a força que em nós reside.
Para ser mais possível, em plena ascensão,
Mais capaz de estar viva, nobre a intenção.
Cada obstáculo é degrau, lição que nos guia,
Rumo ao bem-estar pleno, com mestria.
Ass: Roseli Schionato Ribeiro⁠

A Chave e o Abismo
Na teia das palavras, um livro se ergue,
Sagrado texto onde a alma converge.
Mas quando a mente tateia, a visão se turva,
A interpretação falha, a intenção se curva.
Se o entendimento erra, por má-fé ou pressa,
Um grande risco à frágil fé atravessa.
Vidas de esperança, em terreno incerto,
Veem seu porto seguro virar deserto.
A verdade é um farol, não é uma chama breve,
E a leitura do texto, que a alma eleve,
Jamais poderá ser um capricho pessoal,
Para que o seu valor real resplandeça, afinal.
Que a Bíblia, fonte clara, em si se explique e mostre,
Onde o sentido é puro, e não onde o eu se prostre.
Pois na verdade una, a essência se revela,
Luz que a todos guia, fiel e singela.


⁠ass Roseli schionato Ribeiro

Às vezes, pergunto-me se é labirinto da mente ou se os olhos apenas cansam de ver. Em um sol, você é presença; no outro, torna-se névoa, como se uma invisibilidade contagiosa te roubasse a cor.
Após vinte e nove janeiros e nove luas de dedicação — a apenas cinco passos de completar três décadas de casa e onze invernos da sonhada quietude — o adeus chegou. Naquele instante, o espelho refletiu um robô, uma peça desencaixada de uma engrenagem fria, onde rostos conhecidos tornaram-se estranhos e o calor humano se fez gelo.
Mas a identidade não mora em um crachá, nem o valor de uma vida se apaga em um papel. A superação é o sol que rompe o eclipse. Dar a volta por cima é transformar o vazio em voo, lembrando ao mundo que, antes de ser um número, você sempre foi — e sempre será — luz.
Com esperança,
Rosei Ribeiro

Mãe: O Universo em um Abraço
Dizem que o dia das mães é uma data marcada,
mas a verdade é que o amor de mãe se renova a cada alvorada.
É um sentimento que transborda em cuidado, afeto e proteção,
mulheres raras, esculpidas pela força e pelo coração.
Para o mundo, ela pode ser apenas uma mulher;
mas para você, ela é o solo, o teto, o mundo inteiro.
Existem as que curam com o carinho de um olhar,
as que protegem como leoas, sem nunca recuar,
e aquelas que, na rigidez, ensinam o caminho do caminhar.
Não importa o sangue, nem de onde a vida floresceu;
Mãe é quem acolhe, quem cria, quem o destino escolheu.
Seja a que gera ou a que adota na alma o seu destino,
elas são o alicerce único de cada ser humano, desde menino.
Mães são eternas, mesmo no tempo que voa,
raízes que vivem para sempre no coração de quem as abençoa.
(Assinado: Roseli Ribeiro)

Cada um em seu castelo de sentir e ser,
Trancado na autonomia do próprio umbigo.
Não há mais acordo, nem o querer,
De buscar no outro um abrigo.
Nem a tela acesa, nem a mesa posta,
Fazem a alma se reencontrar.
O pensamento solitário é o que resta,
Nesse abismo imenso de não se falar.
A modernidade, com sua mão gelada,
Apagou o brilho da conversa franca.
A dúvida agora é voz isolada,
E o motivo fútil é o que nos estanca.

Ass Roseli Ribeiro

Fui chama em teu peito, paixão passageira,
Teu zelo era um manto bordado em romance.
Éramos beijos, almas em sintonia,
Um desejo que se jurava verdadeiro...
Mas era apenas o labirinto da minha ingenuidade.
Caminhei anos por uma estrada sem destino,
Buscando abrigo no teu cuidado,
Refletindo meu sorriso no teu riso raso.
Até que o desdém pelo meu saber virou arma,
E a distância, antes dor, tornou-se tua regra.
Teu "respeito" eram mentiras bem vestidas,
Capa de proteção para esconder o abismo.
Desde o tempo em que eu era apenas menina,
E o teu desejo, um incêndio que me consumia...
Hoje o fogo é cinza, o caminho é outro.
O ciclo se encerra.
A história descansa em paz...
Ass Roseli Ribeiro

O Preço da Calma
Vivi de renúncias, um trilho a seguir,
Poupando o presente para o amanhã ter.
Mas alguém chegou, sem me prevenir,
E a rota que fiz cessou de correr.
Porém, o otimismo não deixo de lado,
A fé me conduz, o passo é seguir.
Retroceder não é o meu fado,
Apenas para a frente a vida há de ir.
O que foi guardado com tanto cuidado,
Reserva de paz que eu quis conquistar,
Será na velhice o meu porto sagrado,
O sono merecido que há de me salvar.
Ass: Roseli Ribeiro

O Voo da Razão
Somos seres de um pensar aprofundado,
O cérebro indaga, o coração questiona;
A fé se esfuma quando o é duvidado,
E a crença se torna uma frágil persona.
Mas elevo o olhar ao vasto céu noturno,
E a perfeição me toca, um dom sem defeito;
O universo gira em compasso taciturno,
E a dúvida some do meu peito.
Há provas de mundos além do que vemos,
Buracos negros a tudo atrair;
E nós, por um véu, a salvo vivemos,
A atmosfera é o escudo a nos cobrir.
Fica o vazio: em quem, pois, acreditar?
Se o homem, em sua pressa de dominar,
Interferiu nos escritos deixados,
Colocando ideias, dogmas inventados?
A verdade se perde em mil interpretações,
Manuscritos repletos de intenções secretas;
Onde buscar paz para as contradições,
E as dúvidas que a alma inquieta?
Ass Roseli Ribeiro

Noite passada seu perfume me tirou o sono. Você dormia feito um anjo, um pouquinho arredio, mas ainda um anjo. O misto do seu perfume com o seu cheiro natural cria uma química louca, despertando em mim coisas que eu nem sabia que existiam. Você dormia e eu te olhava dormir, sem um pingo de sono e bêbada de tanto sentir aquilo, que era só o que você podia me dar, seu cheiro. Eu definitivamente não consegui dormir enquanto a gente dividia a minha cama, mas as 5:30 da manhã, quando te vi indo embora, eu abracei seu travesseiro querendo que fosse você, mesmo sem entender porque não te abracei a noite toda enquanto a gente estava ali, a 3 centímetros de distancia na minha cama, o meu porto seguro que desabava só porque você estava lá. Agora seu cheiro já dispersou, mas essa noite ainda vou dormir abracada com o mesmo travesseiro que tinha sua marca, por que de alguma maneira eu sei que noite passada foi a ultima e que nem seu perfume vai ficar mais em mim, só a memoria de uma noite estranha, na qual eu fiquei bêbada sem beber nada e acordei com ressaca e abstinência de você.

"Ainda tem o seu perfume
Pela casa
Ainda tem você na sala
Porque meu coração dispara?
Quando tem o seu cheiro
Dentro de um livro
Na cinza das horas..."

Em qualquer relacionamento, seja um casal, uma sociedade ou uma amizade profunda, tudo que sustenta é confiança.
Se alguém decide fazer algo errado, vai fazer.
Não depende do outro. Não depende de vigilância. Não depende de controle.
É conteúdo próprio. É caráter. É escolha individual. faz parte do conteúdo como sequela.
A gente pode conversar, alinhar, combinar limites, mas não pode controlar o interior de ninguém.
No fim, sempre nos resta confiar.
E se algo quebrar essa confiança? O que realmente podemos fazer?
Romper e assumir as consequências. Cada um carregar sua parcela, suas decisões, suas sequelas.
Relacionamentos não são contratos de vigilância. São pactos de responsabilidade.
Ou há confiança, ou há desgaste constante tentando impedir o inevitável.
No final das contas, confiar não é ingenuidade. É maturidade.
Porque quem quer ser correto, será. E quem não quer., nenhuma cerca resolve!

FANTASIA
Eu te fantasiei e te desenhei na madrugada, um sorriso solitário se formou no meu rosto, será só mais um sonho que não se realizará?
Você deu um xeque-mate no meu coração. Ei, garota, não se cansa de tentar? Seu coração vai aguentar? É bom se perguntar onde essa estrada te levará.