Carne

Deus da carne, aos que não tem dente prá mastigar.

Carne não se converte, mas se crucifica!

Os seres humanos não são descartáveis, mas agem como se fossem. São alma e carne, mas agem como se fossem papéis e plásticos, e a “ficada” sem compromisso se torna uma espécie de crime passional, porque de uma forma unilateral, estamos forçando a alma o que o nosso instinto carnal solicita. Forçamos nossos corpos e alimentamos um desejo momentâneo de algo que não necessitamos. Usam uns aos outros e jogam fora, feito talheres de plástico que servem apenas como meios do alimento chegar até você e saciar seu apetite. Nada além disso. E até então repetir-se o ciclo vicioso novamente. É como mascar chicletes enganando o nosso cérebro que é um alimento para nosso sustento.

Minha carne tem fome pelo pecado mais eu a alimento com a palavra de Deus.

Valha-me, Deus
Se é da carne o sentimento bom
O pensamento que me soa o tom
A poesia à toa
A nostalgia boa

É com esgar de esfomeado que me ponho a saborear vorazmente o verbo. A carne minha que do escrever depende. Do viver insólito, do morrer mais insólito ainda. O que era não mais é, o que será talvez já seja. Eu não sei. Nunca vi. Se vivo, amo. Se amo, desfaço. Se desfaço, refaço uma vez mais e assim, amo novamente. O ciclo de minha vida é acíclico. Mutante, mutável. Amável, entrementes. Ouço o risco do lápis no papel, dançando ao compasso de minhas mãos gélidas, deixando palavras vulneráveis, passiveis de serem apagadas. Que se apaguem. A mesma fome do verbo que me fustiga agora é a mesma que me fará escrever tudo de novo, viver tudo de novo, e ainda assim, viver tudo diferente.

Mesmo que minha carne deixe o mundo dos vivos, permanecerei existindo em papel e tinta - a essência da minha alma.

A minha carne é fraca, mas o coração é forte para suportar sentimentos infinitos;
E se o pecado for à vitamina a minha fé é minha sustentação para com a vida;

O poder da vingança satisfaz a carne, mas não purifica a alma.

Carne crescendo por fora, e vida morrendo por dentro

Se......
Na hora da carne de pescoso você é sempre chamado. e
na hora do filé e picanha sempre esquecido.
Pare de ser o salvador na patria para essa pessoa.
E se preoculpe com sua vida. Viva ela. Antes que essa pessoa
o anule por completo. Se ja não o fez.

Falta de perdão é espinha na carne.

Minhas fraquezas doem em mim, como um espinho cravado em minha própria carne...
Como podes vir tu e dar-me conselhos sobre as minhas fraquezas se não sentis a dor que sinto; sendo assim enterre suas palavras e deixe que as larvas as consumam, pois de nada servem para mim, a não ser para adubar o próprio chão onde os animais já eliminam seus excrementos.

Um homem não é feito de carne e osso, um homem é feito de limites e opções;

Tem Muita Mortadela Kitut Se Achando Carne Friboi...

O sono da alma enquanto firme em carne não alivia o sofrimento posterior de não ter enfrentado a aprendizagem necessária.

Que envelheça minha carne, mas que a minha alma permaneça sempre jovem

Nem só de pão vivera o homem, mas de toda a palavra que alimenta a Alma. O pão alimenta a carne, mas se a alma estiver alimentada, a carne resistira!.

Automatico, não é aquele que foi construído, mas aquele que é feito de carne, e mesmo assim, tem coração de lata.

Sou feita de carne, osso, sorrisos largos e de muitas, muitas lágrimas.