Carlos Drumond de Andrade Contagem do Tempo

Faz tanto frio, faz tanto tempo
que no meu mundo algo se perdeu.
Te mando beijos em outdoors pela avenida
e você sempre tão distraída
passa e não vê.

Dez vezes maior que a intensidade de uma paixão obsessiva é a indiferente frieza que pouco tempo depois lhe sucede!

Não é a saudade que dói e sim o fracasso do tempo que não quis parar naquele específico momento!

Da alma nobre somente o tempo altera o rosto. Porém é típico dos canalhas uma face para cada circunstância!

A saudade, quase sempre, é a vingança do momento que a seu tempo não se deu valor!

Durante muito tempo escondi as minhas lágrimas. Hoje, mais maduro, percebo que de nenhuma delas devo me envergonhar!

A única certeza que eu tenho acerca de quem afirma amar duas pessoas ao mesmo tempo é que em verdade tal pessoa não ama nem a si!

⁠Nós passamos muito tempo escondendo nossa identidade. Não permitimos que vejam a pessoa que queremos ser. É até difícil lembrar que houve uma época em que tínhamos o desejo de mostrar ao mundo quem somos de verdade.

⁠Houve um tempo, na Bíblia, em que Deus era tudo para o seu povo: seu Rei, médico, nutricionista, engenheiro, arquiteto, advogado, juiz, terapeuta e consultor em todas as áreas da vida...

Nós somos a soma perfeita de dois problemas que ninguém foi capaz de resolver.

Você é um bom motivo para eu levantar todos os dias e encarar um mundo que parece ter cada vez menos motivos para continuar.

Tem corpo que carrega amor demais para compensar os que andam vazios.

Cada ano que passa ela fica mais bonita, parece que o tempo também se apaixonou.

Talvez o sol também reclame da nossa frieza.

⁠Será que todo mundo continua a se sentir como uma criança quando tem a nossa idade ou isso acontece porque éramos crianças ontem?

Quantas pessoas incríveis nós deixamos partir por conta desse coração blindado
que bate com medo de sentir?

O foda da paixão é o pacote: Vontade, saudade e ansiedade.

Garimpo pessoas reais em montanhas de falsidade.

Nenhum espinho nasceu sem motivo.

Tristeza é roupa molhada em varal de inverno; demora, mas seca.