Carlos Drummond Sofre por Viver

⁠Um homem só deixará de ser livre, quando lhe roubarem as chaves da sua gaiola.

NA VARANDA

⁠Dois, na varanda.

Duas cadeiras baloiçando
Como a brisa esvoaçando
Por entre macieiras sem fruto.

Ouvia-se a bola chutada por um puto
No sussurro da tarde triste
Que mesmo magoada resiste
Ao sonho do bem-amar
O que não existe
Na solidão dum olhar.

Dois, na varanda,
Duas cadeiras baloiçando...
Era só eu, num sonho que manda
E a nostalgia do vento brando.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 21-09-2022)

⁠CONSTRUÇÃO

Ele construía tudo.

Desde o alicerce mudo
Até ao telhado
Que lhe cobria o pecado
De pintar as paredes
Com cordas e redes
Para sustentar o verbo
Das falas que adjetivava
Um presente sem futuro
Quando mergulhava
Nos advérbios do obscuro
Sem pretéritos perfeitos
Ou mais que imperfeitos.

Ele, o poeta, contruía tudo,
Mas a si próprio, não!
Arquiteto de ar sisudo,
Com a pá da paz na mão.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 21-09-2022)

⁠“PROFILAXIA

Antes de discutir
Política
Ingiras um
Antiemético.”

⁠“Ah, o tempo…
… envelhece, mas não renova;
Desbota, mas não apaga;
Cicatriza, mas não cura;
Joga debaixo do tapete, mas não absolve.”
O tempo não pede perdão,
Não supera a culpa,
Não reconstrói a ponte,
Não religa amigos.
Não importa o rigor dos dias,
O furor dos ventos,
O fervor das crenças,
A sinceridade da vontade…
O perdão é divino,
Incompreensível,
Indescritível.
Mas só recebe aquele que pede!”

⁠Não sei como nem porque, troco muitas vezes o nome, a graça, a pessoas como eu.

Mas quando se trata de bois, nunca lhes troco o nome, pelo contrário: anuncio-os aos quatro ventos, sem medos, comichões ou outros pruridos.

⁠RISO DA MANHÃ

Sempre que rio pela manhã,
À tarde choro lacrimoso,
À noite vem o pranto doloroso
Com lágrimas que queimam,
Sulfúricas,
As minhas ilusões telúricas,
Sempre que rio pela manhã.

E neste signo de afã,
Eu prometi a mim mesmo:
Não rir mais pela manhã!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por escrever, em 23-09-2022)

⁠ALMA PERDIDA

Caiu-me a alma.
Não sei se dentro de um rio,
Ou na turbulência do mar.
Talvez na montanha
Tamanha de frio,
No calor do estio,
Quente de enregelar.
Será que ela fugiu de mim
E se esconde na cidade imensa
À espera da recompensa,
Numa espécie de arlequim
De rir pelas ruas
Sujas e nuas.
O que é que minha alma pensa?
Fartei-me dela, tão tensa
E cada vez mais pretensa
Gozando comigo sem par,
Que não perco mais um minuto
Em absoluto,
Para a encontrar!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 23-09-2022)

⁠Que perigosas são as mentiras ou as verdades mal confessadas,
quando houver quem queira metê-las no mesmo saco, asfixiando a pureza da verdade.

Ano novo, vida velha. Ainda bem. Falar mal do ano que se foi é obrigação, uma praxe basicamente adotada por todos. Esperar bem-aventuranças do futuro seria, na pior das hipóteses, mais moderno e mais jovem. Mas a vida – principalmente a minha – nada tem a ver com o calendário, os fusos, as órbitas gravitacionais da Terra em que fomos – segundo a bela prece cristã – desterrados num vale de lágrimas.

⁠Fazes da minha vida uma corrida, mas nunca alcanço a meta, durante o dia eu corro, quando chega a noite penso que alcancei mas apenas estou descansando, porque o meu movimento é retilíneo uniformemente variado…

⁠SOBRE A INUTILIDADE

INÚTIL
É aquele que
Nada Faz
E quando se obriga a fazer Algo
Julga-se concorrente de
DEUS.

⁠Pessoas especiais podem sair da sua vida, mas, nunca dos seus sonhos.

⁠⁠NOÇÕES

Se quiseres Estimar a Personalidade
e o
Nível Cultural
de uma Pessoa,
Deixe-a Falar.

DOU-VOS

⁠A minha tonta cabeça.
Fazei dela bola de futebóis
Nas vossas disputas de álcoois.
Dou-vos os olhos quase mortos
Tristes e absortos.
Dou-vos o peito magoado
Sem jeito de construção
De um novo estrado
Para tapete de chão.
Dou-vos barriga e vísceras
Algumas com úlceras.
Dou-vos os braços e pernas
Já de ossos com cavernas.

Só não vos dou o meu coração
Esse órgão de eleição -
Já o dei a alguém
Que Deus tem -
Desde que nasci até então,
Àquela que me deu a vida
Sofrida,
À minha querida
Mãe!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 26-09-2022)

⁠PLANTEI

Plantei rosas em pedras.
Nasceram só cardos de espinhos
Rudes, abruptos, mesquinhos,
Sem vontade de afagar.
Voltei a plantar.
Rosas em terra dos campos
Negra, de húmus santos,
Como mulher nova a engravidar.
E os cardos sempre a medrar.
Enxertei cardos com rosas
Plantei e surpresa minha:
Nem cardos, nem rosas,
Apenas teimosos espinhos
Tantos como bichinhos.
Nunca mais planto uma rosa.
Ou por sina ou meu azar
Só nascem espinhosos cardos,
Como pesados fardos
Às costas do meu penar.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 26-09-2022)

⁠AUTOSSUPERAÇÃO

Somente seremos dignos de
Mérito
Se vencermos
Sozinhos.

⁠Mora uma criança dentro de mim...
Que não para de celebrar a vida, me viu nascer e vai me ver morrer...
Ela é irmã do tempo, nada detém seus largos passos pelo grande nada do universo.
Dona de todas as canções que me embalam me da vida e que me adormece, ela está em mim eu sou nela...

⁠O REFLEXO NA CRUZ

O quarto tão só e iluminado
Pelo pirilampo de uma velinha
Frágil, ténue como a minha
Luz, que tremula este meu fado.

Paredes negras, uma cruz só,
Um teto como um céu a cair
Desabando em mim a sentir
A mágoa de morrer sem dó.

Rompem-se trevas, o negrume,
Explode em vulcões loucos a luz,
Refletindo os raios na cruz,
Parecendo que o irmão Jesus
Me olhava sem azedume,
Num odor de divinal perfume.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 27-09-2022)

⁠TOCAIA

Quando os predadores descobrirem
que estás
Fraco
Irão te
Caçar.