Cansa de Mesmice
Quantas mentiras, nossa! Não cansa? Já não deu? Enganou todo mundo e ainda continua com mentiras? Pra que? Não se sente culpado pela dor que já causou a tantas e tantas pessoas? Não te afeta isso? Ou é frio demais pra sentir? Você vive falando de amor, você ama? Você sabe amar? Não, não. Você não sabe… Você não tem ideia do sentido dessa palavra e a desperdiça assim. Fala sempre que pode. Fala em demasia. Mas ta ai, só fala. Sentir? Ah meu querido. Duvido muito. Como pode sentir? Como pode dizer que é real? Mas não decide seu rumo. Quem ama, ama um. Nunca da mesma maneira. Porque o amor é incerto. Você diz que ama. Não sente, não vive, não compreende e não semeia o amor. Lagrimas é tudo que sabe distribuir. Lagrimas e mais lagrimas. Lagrimas de ilusão. Porque não se ama algo que não existe. Não se ama o da boca pra fora.
Olhar...
Meu olhar se cansa com violência.
Meu olhar se cansa com falta de segurança pública, com corrupção.
Meu olhar se cansa com falta de delicadeza, de gentileza, com preconceitos.
Meu olhar se cansa com maldade, com pensamentos maus.
Mas há ainda o que fazem meus olhos brilharem!
Meu olhar brilha com amor,
Meu olhar brilha com perdão,
Meu olhar brilha com cuidado,
Meu olhar brilha com gentileza,
Meu olhar brilha com bons olhos,
Meu olhar brilha com sensibilidade.
Chega uma certa hora que você se cansa de tudo,
e quando abre mão de todas as coisas importantes,
Você acaba perdendo seu mundo, sua personalidade e seu jeito de ser
Quem corre por gosto também se cansa, se não fosse o caso 85% das pessoas teriam sido vitoriosos em muitos aspectos da vida.
Minha persistência em poder tocar a perfeição, é resultado de minha natural teimosia que não cansa de ser o MELHOR dos alicerces morais!
A saída talvez seja indicada pelo eco de sua voz ativa, que não se cansa de falar, que só ao respirar se cala... tornando então os caminhos da verdade muito estreitos, embora levem a vários lugares.
Prazer é bom, mas em excesso cansa e se torna desprazeroso. Alegria, ao contrário, quanto mais melhor.
O que fazer, quando chega a madrugada e o sono não vem... A mente não cansa no desabafo contínuo de percorrer, nem se for arrastando, o sonho que imagino os olhos dele, quando nascer, olhando-me, como se fosse um filho...
É que eu canso de procurar. Todo mundo cansa de procurar. É sabido que nós temos o infeliz prazer de nos apegarmos ao que não temos, mas também somos feitos para abusar quando procuramos e não temos retorno, ou quando o retorno é mínimo. Até um cantor solo precisa de um bom retorno para entoar um som sobre o amor, e foi nessa música que você desentoou.
Correr atrás dos sonhos é preciso.
Quem corre por gosto não cansa , devagar se vai longe e muitas vezes é preciso diminuir a marcha para alcançar o topo.
Chega um momento que você cansa dos braços cruzados, das mesmices, do baixo astral, da tristeza, da solidão, da falta de perspectiva, da falta de sonhos, de interesse, do vulgar. Chega um momento que você não quer mais só ficar, não quer mais festa, não quer deitar sozinho sonhando com alguém. Chega um momento que a vida adquire um significado, que os segundos se tornam importante, que Deus se torna mais presente em seu coração. Chega um momento que você aprende a viver, aprende a ser feliz, aprende a amar e a si amar. Ou seja, vai chegar um momento em que você cansará de ser insignificante e vai começar a ser alguém.
Ultimamente tudo me cansa, a música mal digerida, as palavras não ditas, o silêncio fazendo meus ouvidos doarem, amores mal vividos, sentimentos mal resolvidos, as pessoas, é isso, as pessoas me cansam. Sorrisos maquiavélicos, verdades com odores sarcásticos, aperto de mão com facas, fantasmas da ópera querendo fazer com que os outros acreditem em ficção sórdida. Ladrões e colecionadores de corações, jarros infestados de lágrimas e olhares vazios dando luz de neon aos iludidos. Me cansa ter que acreditar que não sou diferente e, não, não sou um buraco negro fora de controle, mas às vezes, só às vezes, eu sinto aquele vazio, aquele cansaço absurdo de sentir de mais, de não sentir nada, de não acreditar, de não estar e de não ser. Estou cansada, cheia de abuso de tudo, da hipocrisia que polue o ar, que infecta a pele, a mente e deixa tudo, absolutamente tudo exausto, sem força para crer que se pode ser o que se pensa, o que se quer, e ao longo dos dias tudo isso se fixa, e acaba com você, se fazendo acreditar que se pode viver assim, enganando a sí próprio e aos outros. Tão fácil perceber que está tudo errado, fora do lugar, do ritmo, é fabuloso preceder quão longe vai a imaginação de um ser humano, achar que sabe de mais, que já viveu de mais, é cômico quando se nota quão ilusionista a vida pode ser, porque sabe, eu não sou nenhuma Clarice Lispector ou uma Clarice Corrêa, nem tão pouco uma senhora de 50 anos, com metade da vida vivida, mas eu entendo, eu compreendo os riscos, sei o quanto absurdo e assustador a maioria das coisas pode se tornar, mas entenda bem, eu nunca quis ser um exemplo. Às vezes tenho desses alguns ataques, então eu escrevo, eu me canso, me torturo e me encho de nostalgia até que eu consiga pegar no sono. Entendo tantas coisas que pareciam adormecidas aqui dentro, novos planos, sonhos, certezas, e percepção se formam, mas… O problema é, quando você dorme, você relaxa a mente e na verdade, o cansaço some na manhã seguinte.
