Patrick white

Os livros são um substituto precário para a companhia feminina, porém são mais fáceis de achar.

Fixar os fantasmas olhos nos olhos, não há melhor maneira de os eliminar.

O destino, às vezes, insiste.

Minha dor é constante e aguda.
E não quero um mundo melhor pra ninguém.
Na verdade, eu quero infligir a minha dor aos outros, e não quero que ninguém escape.

Você não escreve sua vida com palavras, você escreve com ações. Não importa o que você pensa. Só importa o que você faz.

Muitas mulheres já conquistaram o brilho de meu olhar. Outras tantas o meu sorriso mas somente uma teve o potencial para conquistar meu coração! "P. Hulk"

Nem tudo acontece como a gente quer quando o assunto é amor, enfrentamos algumas decepções amorosas ao longo de nossas vidas, agente não escolhe quem amar, as vezes acabamos entregando nosso coração pra alguém que não nos merece. "P.Hulk"

Lembre-se, sempre pode ser pior.

Até então, acreditara que era do mundo de um modo geral que ele precisava escapar. Não era, porém, do mundo, mas das pessoas. Parecia-lhe que num mundo vazio de gente até dava para viver. (O Perfume)

Nem sempre há um mocinho. Nem sempre há um bandido. A maioria das pessoas fica no meio-termo.

Não pense que você não viveu o suficiente para ter uma história para contar.

Um livro é um mundo por si só. Um mundo feito de palavras, que você habita por um tempo.

Neste mundo assustador e com excesso de informação, a capacidade de sentir é um raro presente.

Você precisa ser um pouco mentiroso para contar uma história da forma certa.

Os ossos se consolidam. O arrependimento fica com a gente para sempre.

É como se todo mundo contasse uma história sobre si mesmo dentro da própria cabeça. Sempre. O tempo todo. Essa história faz o sujeito ser quem é. Nós nos construímos a partir desta história.

Consegue ouvir as batidas de seu coração?
Pulsando de forma frenética
Você se sente angustiada
Enquanto seus pensamentos te levam a um lugar bonito
Um lugar onde tudo é novo
No começo de algo bom
E estes pensamentos deixam marcas em sua pele
E estas marcas são apenas a lembrança de algo verdadeiro
De sentimentos que você testemunhou em seu tempo
Decisões que lhe tiraram do trilho que percorria
Para que testemunhasse o que é o amor
Era estranho, era apenas uma forma de um milagre

Ouça seus batimentos
Os portões estão abertos
E enquanto os sons de risos ecoam em suas noites
E a densa névoa desaparece
Respire
O amor voltará até você.

Eu represento a depressão em um corpo vazio
E pra matar uma multidão só falta o fuzil
Exterioriando loucuras, esterilizando torturas
A arte imita a vida deteriorando pinturas

Companheiros dos maus dias, desejo-vos uma boa noite.

Saudade do que não é meu, medo de perder o que não tenho.Dúvidas ameaçam meus pensamentos.
E esse sentimento estranho vou obtendo.
Seu nome? É amor
Porque? Eu não entendo.