Dia Nacional do teatro
O mar que um dia ao teu lado conheci
o mar que contigo descobri, não existe mais
durante as minhas insônias, nos meus sonhos
leve, escutava, como música de Bach,
seus suspiros tristes ao esbarrar no cais.
O mar em que um dia bebemos a seiva da eternidade
hoje não nos satisfaz, o mar que antes era calma
descanso e paz, assim como teu, não existe mais.
A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória.
É semente do futuro
são flores do presente
e espinhos do passado.
São lágrimas incontidas
e rastros apagados
caminhos percorridos
destinos desviados.
A poesia que ora faço
me impõe uma rotina diária
uma obrigação noturna
um regozijo, um enfado.
A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória
não me concede honra
nem desonra
nenhum lucro
nenhum prejuízo
apenas lucidez
... fôlego e vida.
O que é verdade?, Certo dia alguém perguntou a um carpinteiro, que estava sofrendo a maior das injustiças cometidas pelos homens, todavia o mesmo não quis responder, talvez por julgar que seu interlocutor não merecia saber a resposta.
O que é verdade? Uma expressão dogmática, que não suporta o crivo da relatividade, contudo, mesmo dentro da nossa concepção imperfeita de mundo civilizado, é possível descrever ou designar algo que se aproxime daquilo que desejamos com esta pergunta.
Devemos buscar entre muitos pensadores importantes seus conceitos e teses jurídicas sobre o tema justiça, talvez ficaremos satisfeitos com esta: Verdade é tudo o que se opõe à injustiça.
Quem dera que um dia desses, as baratas acordassem imaginado que haviam se transformado em homens. Talvez, a partir deste dia surgisse mais honra e justiça na terra. Já que o contrário não deu muito resultado.
Qual a importância da poesia?
Poderia fazer mil poemas em um dia
como Fernando Pessoa
que escreveu 40 em poucas horas,
em pé, em transe, e depois
disse que não sabia como fez.
Não! Afinal o que são mil poemas
dentro deste vácuo de eternidade?
Fazemos poemas assim como as crianças
fazem bolas de sabão, são instante de distração
bolhas de ilusão passageiras...
Poesias não são necessárias como são as casas
o pão e vinho, como água ao sedento viajante
Poesia é de suma importância
no mundo em que vivem os poetas
num mundo de fantasia, onde reina a paz
e a esperança, um mundo de ilusão
ao olhos do mundo...
Evan do Carmo 24/06/2016
AOS ESCRITORES, NO SEU DIA MUNDIAL
Sobre o ato de escrever, não se trata de coragem, ou de algo sobrenatural, se escrevemos é porque sentimos necessidade, isto ocorre sem os tambores de uma epifania.
Escrever é uma forma natural de comunicação entre os humanos, mas se fosse possível os gatos, cachorros e até baratas escreveriam, não se trata portanto de uma coisa espetacular...
Escrever não engradece a alma do escritor acima do pedreiro, do médico ou do professor... Somos todos da mesma essência, humanos...
Parabéns aos que com sua escrita acrescentam conteúdo, sobretudo, amor e paz à humanidade.
Evan do Carmo
"Poetas e escritores medíocres, se apegam à pauta do dia, para escrever suas obras, também medíocres e datadas."
SOMBRAS DO AMANHÃ
Em dia de fúria,
Desgosto e tempestade
Há tanto medo e trevas
Em todo pensamento
Sobre o amanhã...
Nem Kafka me socorre
Nem Pessoa,
Que Dante
Socorria.
Nem Castro Aves
Com o peso da
Cruz de Sousa
Sobre o lombo dos homens.
Pobre Zaratustra
Ventríloquo de Deus
Na língua do diabo
Palhaço de Goethe
Verlaine e Rimbaud.
Nada me socorre
Nem poesia nem vinho
Nem fumo ou absinto
Nem Maiakovski
Neruda
Ou Baudelaire.
A solidão de Clarice
Falando, outro dia com Clarice,
disse-me la,
"Todo ser humano adulto é solitário".
A solidão, que de modo especial
afeta a psicologia do poeta
é díspares da que atinge os demais.
Penso que esta solidão, como também
falou Clarice, pode ser o fato
do poeta, do artista de modo geral
não ser compreendido.
Mas quem é que pode dizer,
que de modo ideal é compreendido?
A vida, por ser injusta
e muitas vezes cruel com o ser humano
único animal que tem consciência
da sua deplorável situação
causa-nos esta dor incontrolável
esta eterna insatisfação
com nossa tragédia pessoal.
Mas, voltando ao diálogo com Clarice,
disse eu para ela:
" Esta solidão curamos com vinho
com um pouco de amor
e com uma overdose de poesia."
Evan do Carmo.. 23/03/2018, 20:27
"Ando numa fase complicada da minha vida, cada dia se torna mais difícil, praticamente impossível conciliar a minha liberdade de expressão com a licença poética, e com a convivência em sociedade. Não raro escrevo o que não devia falar, ou falo o que não devia escrever... O ermitão em mim se revela agora com mais força moral do que antes, diferente de outrora, quando o homem social o ignorava em nome de uma boa reputação.
Então vez por outra me vem, instintivamente o isolamento de ideias, uma vez que não me possível o isolamento pleno e definitivo, desta forma preciso escrever, como que em um livro proibido, aquilo que evito dizer em público, ou escrever de modo corriqueiro, como fazem as pessoas para revelar seu espírito e seu tom de humor diário...."
Em desespero noturno
busquei a minha alma
que um dia perdi
sem perceber
numa noite fria
quando ouvia Wagner
as notas valquirianas
embriagavam-me
depois de duas taças de Merlot
soube que esta é a sua cota diária
então, quando a poesia não mais me queria
soube que a musa de apolo me olhava
pelas frestas dos buracos de Einstein
de outra dimensão, surgiu o fio de ariadne
assim a poesia se fez verbo em mim
eu, que outrora mudo não sabia
que no amor platônico de amigo
a mante de fato existia.
SOBRE A PAZ
"Para quantas pessoas
você fala por dia? Ensine-as
algo proveitoso, incentive-as
à paz e ao respeito mútuo.
O mundo precisa de pacificadores,
já temos muitas guerras inúteis."
DIA DO ESCRITOR-25/07
Se você for capaz de escrever bem, a ponto de fazer as pessoas acreditarem na sua história, se a sua ficção parecer realidade, e se for capaz de emocionar e de deixar leitores indignados; então você pode se considerar um bom mentiroso.
Pois não há critério hoje em dia capaz de julgar quem é bom escritor... Muitos escritores medianos venderam milhões de livros, outros ganharam até nobel de literatura sem ser escritores.
A literatura tem a força essencial para nos convencer de que as coias comuns são bem mais importantes do que parecem ser.
Parabéns aos que se arriscam nesse ofício tão importante para conservar a sanidade humana.
Primeiro Bom Dia de Giovanna. 05/12/2015
Sou poeta, não acredito em anjos
nem em outras coisas da mesma seara
todavia, fui logrado pela divindade,
hoje, especialmente hoje,
por se tratar de um dia especial
em que acordei com vontade de dançar.
Contudo, sabemos nós, os filósofos céticos
das virtudes dos homens, e do amor das mulheres
que não há expressão maior de felicidade
do que a dança voluntária. Então, logo hoje,
eu ouvi a voz de um anjo, de um que já estava conosco
há algum tempo, mas que só sorria
e faziam suas traquinagens,
mesmo sem falar nos encantava a cada dia.
Pois bem, este belo e incomparável anjo
de cabelos ruivos e olhos negros, inebriantes,
resolveu hoje me dar uma prova de que a felicidade,
as virtudes dos homens, e até o amor das mulheres
são possíveis.
Ah, como são reais a partir de hoje para mim:
Giovanna falou pela primeira vez,
recebi sua gravação dizendo,
com voz meiga e perturbadora,
para mim que tanto a desejei,
ela disse sem nenhum embaraço:
" Bom dia Vovô"....
Os deuses gregos foram escupidos em mármore. Hoje em dia os que querem ser deuses da estética são só bolhas virtuais.
Imagine seu país numa gurra, onde morre mais de mil por dia, e seu comandante atirando contra seus cidadãos, invés de atirar no inimigo.. Brasil, este país sem comando..Nem Saramago penso nisso em seus delírios criativos
Morrendo 4 mil por dia, numa guerra onde vulneráveis são linha de frente. O comandante ordena, "Avante, coragem, as baixas são poucas.. Que soldado em sã consciência aceitaria este comando? Cada um cuide de sua vida, família.. todos são responsáveis.
Um dia alguém me perguntou por que eu queria ser tantas coisas ao mesmo tempo. Músico, escritor, poeta, jornalista, artista visual, e outras coisas que faço muito bem. Respondi que, à inteligencia humana, dentro do que é humano fazer, podemos tudo.E fazer bem depende de dedicação
PERDEU MANÉ
Perdeu mané, perdeu mané
o mundo dá volta, você sabe como é.
Um dia a gente soube, outro dia a gente cai
e neste carrossel gigante é o povo que se contrai.
O sistema dita o jogo
e a sociedade aceita
aparece um novo mito
que escraviza e se deleita.
Cego que se faz de guia
com um julgo mais pesado
oferece uma esmola
pelo estado consagrado.
Assim as coisas se encaixam
se tiver o que comer
a gente volta a sorrir
a seguir um líder fraco
que nos ensina a mentir.
O mundo me faz piada
e me chama de imbecil
povo tolo que se rende
ao comando varonil
de qualquer tirano tonto
que do abismo surgiu.
Perdeu mané, perdeu mané
é hora de acordar
o jogo que foi proposto
com suas peças a girar
resgatou uma nação
das mãos de um mito morto
agora é hora de rir
de um rei por lei deposto.
