Boas Vindas para um Amiga

O ativismo fez e faz muito mal aos jovens, além, é claro, de prestar um enorme serviço à preguiça que os assola quando têm que arrumar o quarto, atividade bem mais difícil do que salvar o mundo e seguir a Greta Thunberg. Causas sociais e políticas corrompem o caráter dos mais jovens.

Os ministros do STF sabem que construíram um poder absoluto e inquestionável. O que veio depois é parte da natureza humana e sempre acontece quando tanto poder é concentrado nas mãos de poucos: o poder absoluto corrompe absolutamente.

A elite empresarial e financeira deixou-se seduzir por um capitão dispensado do Exército por tentar um golpe contra seus superiores e o colocou na presidência da República. Foram quatro anos de vexame, culminando com a tentativa de golpe para não devolver o poder depois de derrota em eleições livres e limpas.

A paixão não fica menor porque não virou álbum de família. Um romance pode ser pleno, honesto, inteiro e, ainda assim, caber em pouco tempo. O que azeda não é a brevidade: é a cobrança de que toda história precise virar projeto de longo prazo, com meta, cronograma e prestação de contas para terceiros.

Odiar Deus como consequência de um sofrimento atroz é um puro ato de fé.

A consciência é um salto evolutivo infeliz. A clareza absoluta sobre a condição humana é um sintoma insuportável.

O mundo é um circo de horrores e continuará sendo.

Não há nada pior que um Estado possa fazer do que punir um inocente.

Os craques costumam pensar o pensamento dos outros. Possuem um saber inconsciente que antecede o raciocínio lógico. Os neurocientistas chamam de inteligência cinestésica a capacidade de enxergar, em frações de segundo, tudo o que acontece à volta, além de calcular os movimentos e a velocidade da bola, dos companheiros e adversários. Ele sabe sem saber que sabe.

A primeira coisa que eu faço quando acordo é fazer um cafunezinho na minha mulher.

É um inferno ser pobre, isso não é segredo; é um inferno estar doente sem dinheiro, com fome sem dinheiro; é um inferno estar doente e com fome para sempre até o último dia.

Eu prefiro certamente falar com um gari, um encanador ou um chapeiro a falar com um poeta. Eles sabem mais dos problemas comuns e das alegrias comuns de se estar vivo.

Um escritor não é um escritor porque escreveu alguns livros. Um escritor não é um escritor porque dá aula de literatura. Um escritor só é um escritor se puder escrever agora, esta noite, neste minuto.

Vivemos em uma época que celebra a liberdade como um dogma inquestionável. A felicidade é vendida como um produto, uma conquista individual, um destino a ser alcançado. No entanto, sob o brilho superficial dessa promessa, opera uma máquina social cruel, individualista e competitiva, que produz não realização, mas uma miséria sutil e generalizada.

O jogo de futebol é um teatro da vida, mistura de alegria e tristeza, de razão e emoção, de planejamento e improvisação, de técnica e fantasia.

Houve um tempo em que o mundo olhava com admiração para a universidade. Esse mundo está desaparecendo.

O que é a ideologia? Um corpo de ideias doutrinárias; uma lente que distorce a realidade; o pensamento dos outros.

A diferença entre um ditador e a maioria anônima é questão de grau. A tentação autoritária, em rigor, não está fora de nós. Está em nós.

Porque a mente de um artista funciona de uma forma que nem sempre dá para explicar, mas acredito que muitos estejam sofrendo pelo mesmo motivo. Às vezes, nos atrapalhamos por sermos diferentes e acabamos nos permitindo viver coisas, estilos e situações que não combinam com quem realmente somos. Acho que faz sentido quando dizem que cada pessoa precisa caminhar ao lado de quem compartilha dos mesmos valores, da mesma forma de viver e de enxergar a vida, independentemente do estilo ou da sexualidade. No fim, estar perto de quem nos compreende pode tornar a caminhada mais leve e verdadeira.

1400 dias dizendo "eu te amo", e me digas: para qual propósito?
Amamos alguém por um tempo,
desejando sonhos um ao outro,
para, no fim, carregar o peso, o fardo,
todos os nossos sonhos, sozinho.
Aqueles beijos,
seu cheiro,
aquele seu belo cabelo preto.
Não poderei mais tocá-lo.
Cartas de amor foram jogadas em seu jardim;
sobre as folhas ficaram.
Aquele dia,
apenas mais um dia hoje em dia.
Esforços,
lágrimas,
palavras,
tinta,
grafite,
todos jogados fora.
Rosas congeladas e murchas
no fim de um profundo trilho,
para um dia afogar meu bobo coração.
Seus olhares já não me pertencem,
pois não olham mais para mim.
1400 dias.
Cada dia que me foi passado ao seu lado,
agora,
lembranças de um simples passado.
Foi-se tão rápido.