Boas Ferias Vou Sentir sua falta

Baby eu lamento, mas não tenho tempo de sentir as tuas dores, as minhas eu já não aguento.

Basta pensar em sentir
Para sentir em pensar

O passado seria tolerável tão-somente para quem se sentir superior a ele, ao invés de ter de admirá-lo estupidamente, sob a noção da importância atual.

O pior é sentir meu coração acelerar por você e no fundo saber, que o seu não vai fazer o mesmo por mim.

Eu me achava forte, até começar a sentir meu coração sendo levado por alguém.

E quando você não consegue sorrir de verdade, fazer os outros rirem é a melhor forma de se sentir bem.

O sentir é um pensar extravagante.

Posso de repente entender e não sentir.

É como mastigar bem devagar, sentir o gostinho incrível de tudo aquilo que te faz sofrer e, bem bonita, engolir sorrindo.

Eu e essa mania estúpida de sentir e não falar.

Durante todo o tempo sem ti eu vaguei pelo mundo, e hoje, ao nos unirmos eu posso sentir que comecei a viver agora!

E isso é felicidade, você poder contar com os outros, se sentir cuidado, protegido.

Vou te cobrar em dobro cada beijo e cada afago que está fazendo falta. Quão grande é a falta que me fazes, se soubesses somavas a mim e nunca mais sairia do meu domínio. Mas não é tão simples assim, sua dívida ainda será multiplicada pelo triplo de segundos que estás longe, elevada ao quádruplo da ausência que me causou, e somada ao número de pensamentos que te desejam perto de mim. Queria subtrair essa distância, e dividir contigo todos os meus sorrisos, carinhos e dengos.Talvez essa equação insana leve algum tempo até ser totalmente calculada. Mas espero desenvolvê-la com sabedoria para obter um conjunto positivo de alegrias, realizações e aprendizado. Ainda que não conheça direito a fórmula pra te conquistar, estarei aqui pensando, testando, buscando a melhor maneira de te ter só pra mim.

Férias boas mesmo são aquelas em que você nem se lembra que dia da semana é.

Você me diz que ficarei melhor em um lugar melhor.
Tudo bem, mas esse lugar é longe de você, e isso e não admito.
Você insiste para que eu vá, porque diz que será melhor para o meu futuro, mas eu lhe pergunto: passarei o presente sem ti?
Eu sei que no fundo, você não quer que eu vá, mas se preocupa tanto comigo que parece deixar seu próprio querer de lado.
Não pense que não sou grata por isso, pois sou, e muito.
Mas não quero pensar em um ótimo futuro se o caminho até ele será sem você.
Peço que me descupe, mas te amo demais para desistir assim de ti.
Não concordo com o que diz sobre si mesmo, pois te acho uma pessoa maravilhosa.
Você é perfeito, não no sentido de exaltação, e sim no sentido de te considerar perfeito PARA MIM.
E assim peço que entenda: Te amo, e farei o possível e impossível para ficar contigo. E se/quando eu conseguir, só irá depender de você.

E eu impávida finjo que não tenho dono. Pontas de cigarro apagadas eu recebo. Um dia vou pegar fogo.

Eu não vou dizer que não vivo sem você, porque eu posso viver … só não gostaria de precisar.

Preso à minha classe e a algumas roupas,Vou de branco pela rua cinzenta.

Melancolias, mercadorias espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo? Posso, sem armas, revoltar-me'?

Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.

O sol consola os doentes e não os renova.As coisas.

Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado.

Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam para casa.

Estão menos livres mas levam jornaise soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?

Tomei parte em muitos, outros escondi.

Alguns achei belos, foram publicados.

Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim.

Com ele me salvoe dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia.

Mas é uma flor.

Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

No mais fino e doído de seu sentimento ela pensava: vou ser feliz.

Vou procurar um amor bom para mim - no qual me reconheço e me reencontro, me refaço e me amplio, me exploro, me descubro.