Boas Ferias Vou Sentir sua falta

Toda falta é perdoada em um homem, menos, de atitude.

Ninguém nunca mereceu o meu choro,
Nem a falta de apetite.

Só nos sobrou do amor
A falta que ficou...

Quando eu olho pra trás, eu penso em tudo que já vivi e sinto falta. Sinto saudade do tempo que eu era criança e vivia sem me preocupar com nada. Era tão bom quando não tinha que fazer escolhas tão difíceis. Era tão mais fácil quando minha maior dor de cabeça era tentar subtrair com dois algarismos.

Toda virtude é um ápice entre dois vícios: o da falta e do excesso.

A primeira vítima da falta de temperança é a própria liberdade.

Quem nada me acrescenta, nenhuma falta me faz.

Mas não se deve ter razão demais, quando se quer ter os que riem do seu lado, um pouco de falta de razão faz parte inclusive do bom gosto.

Às vezes, falta apenas uma pessoa e parece que o mundo inteiro está despovoado.

Estou cansado de tanta caretice, tanta babaquice, desta eterna falta do que falar.

Alguém que vive dentro de suas possibilidades sofre de falta de imaginação.

"Vivo com essa sensação de abandono, de falta, de pouco, de metade. Mas nada disso é novidade. Antes dele, teve o outro, o outro que continua indo embora para sempre porque nunca foi embora pra sempre. Eu não sei deixar ninguém partir, eu não sei escolher, excluir, deletar. São as pessoas que resolvem me deixar, melhor assim, adoro não ser responsável por absolutamente nada, odeio o peso que uma despedida eterna causa em mim. Nada é eterno, não quero brincar de Deus."

Está tudo tão estranho, tão monótono, tão tedioso. Falta algo, falta alguém.

Mas bate uma tristeza do nada…uma falta de você.

Quem deseja muito, muita falta sente.

Sozinho em casa em uma sexta-feira, deitado no chão pensando em um velho amor... Ou na falta de um.

Não me faltam homens. O que me falta é amor.

Perdão pela falta de jeito. Mas, às vezes, perco o jeito com as coisas. O mundo me parece vazio e eu, decididamente, não gosto de vazios. O tempo nos atropela, a vida nos leva sem cerimônia, o trabalho nos cansa e a gente se pergunta, sem questionar: “Por quê?” E a resposta não chega. O motoboy não chega. O amor da sua vida não chega. A gente não se basta. A felicidade não bate à porta, não existe delivery para a sorte. E passamos a vida tentando, querendo, sonhando, esperando, num gerúndio sem fim, sem charme e sem nenhuma certeza no final. Ah, pára tudo! Se é pra viver, vamos viver direito. Com conteúdo. Troque o verbo, mude a frase, inverta a culpa. O sujeito da oração é você. A história é sua, mãos a obra! Melhore aquele capítulo, jogue fora o que não cabe mais, embole a tristeza, o medo, aceite seus erros, reescreva-se. Republique-se. Reinvente-se. E transforme-se na melhor edição feita de você. Então ame, apaixone-se, erre, erre quantas vezes forem necessárias... Sorria, brinque. Chore, beije, morra de amor, sinta, sonhe, cante, grite, viva... O fim nem sempre é o final, a vida nem sempre é real, a roda nem sempre é gigante, o passado nem sempre passou, o presente nem sempre ficou, o hoje nem sempre é agora. O tempo... o tempo não pára!

Nas fases mais avançadas do cretinismo, a falta de idéias é compensada pelo excesso de ideologias.

É triste saber que falta alguma coisa e saber que não dá pra comprar, substituir, esquecer, implorar.