Biscoito da Sorte
"Sorte não existe. É apenas um conjunto de eventos pré-determinados por ações, aleatoriamente escolhidas ao acaso de quem as realiza."
PORTUGAL
Ó amada esta minha pátria
Que nela tive a sorte de ter nascido
Que me prende a alma
Que me amarra o coração
Ó nação valente, imortal
Que és roubada , maltratada
O vento lusitano de mar a mar
Que vives uma fúria sem alcançar
O céu por inquietação
Malditos os que te roubam, são tantos
Que o povo já passa tantos tormentos
Ó terra lusitana que tanto amo
Bela de norte a sul
Amaldiçoo quem te maltrata
Quem te desfigura selvaticamente
Meu cantinho à beira mar
Meu querido amado Portugal
"Nenhuma vida é igual a do outro.
Sorte nossa!
A essência humana precisa se sentir única, seja na alegria, seja até mesmo na tristeza."
Só tenho a agradecer a Deus por toda a sorte e livramento que ele me deu durante todo esse tempo de vida.
Aprenda que se você acertar mil vezes
e que por falta de sorte vier errar apenas uma,
perderás todos os méritos dos acertos
para com quem prejudicar.
Para quem teve a sorte e não soube aproveitar! Que tal um pouco de azar para relembrar da sorte que deixou escapar...(Patife)
Escolhas?
Destino?
Sorte?
Vida...
Que sentido
embaraçoso.
O tempo.
A mente.
O coração.
Tão óbvio.
Sem endereço.
Exatamente
na primavera,
a textura
da neve.
Portas
emperradas
e janelas
completamente
abertas.
Através dali,
infinitamente
Sol azul.
Flamejante.
Não mais,
simples
pessoas.
Raios de luz!
Te digo:
Vale a pena!
Te desejo:
Fé!
Porque
vai ser bom,
engraçado,
divertido.
Feliz.
Pra
todo mundo
é.
O sentido
esperado.
Finalmente
encontrado.
Novamente
uma ideia
que se mudou.
Para dentro.
Chama viva.
Eu quero a chuva
Num dia de Sol
No mesmo Sol
De uma manhã de inverno
Eu quero a sorte
de noite estrelada
Que seja hoje
e de novo amanhã
Calor de Sol
Numa blusa de lã
Espero
A curva lá da ventania
Eu quero vida na vida
E se eu pudesse querer
Outra coisa qualquer
Desejaria que ela fosse
Linda
Linda como a chuva
Num dia de Sol.
Edson Ricardo Paiva.
(Vazios)
Amar a morte, altar sem sorte, bazar ou resort.
Espuma ou escuna, de calça ou short.
Sem água, anágua, alagam as pálpebras de intensos cortes.
A Dor não dorme, quando a fome é enorme no esôfago ou no córtex.
Palavras levam as larvas, que insistem comer, o que sobrou de mim.
Mato ou capim, planta, jardim...
No final da história, o que vem a memória, é uma inserção, pedaços de infiltração em um cano rachado, gotas no telhado, chuvas de reflexão.
Fica combinado assim, rendas de sonhos espremidos, um dia a vida fará sentido quando a dúvida e a fé for exauridos, sem necessidade de armas, ar, comprimido, em um tempo que o vento não levou!
Amar...Ramagens que crescem embaraçada, tomou toda a escada que meu eu subiu...
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