Bendito o que Semeia Livros e faz o Povo Pensar

Bendito são os olhos que te veem hoje, porque faz muitas horas que não tenho essa sorte...

Bendito amor que chega sem marcar hora, e sem cerimônia ou permissão faz morada dentro de nós.

⁠Há coisas que só mesmo por amor se faz; que só vindas do amor se sente. Bendito amor, que segue pelos séculos afora fazendo deste mundo um lugar melhor para se viver. Bendito amor que semeia flores nos lugares mais inóspitos e faz da vida um jardim. Bendito amor, que traz dentro de si a semente da renovação, enche de autruísmo essa atmosfera tão carregada de egoísmo e nos faz sermos a única coisa que, de fato, deveríamos sermos: humanos.

⁠Bendito seja...quem faz da vida uma
linda prece enternecida de flor.
Ivânia D.Farias

⁠Bendito seja o amigo
que faz do seu coração; abrigo.

Bom café.

Hoje o dia tá bonito
agradeça pelo que tem
tome o seu café bendito
com cuscuz faz muito bem
tapioca e ovo frito
cumpra cada requisito
ore a Deus e diga amém.

Oração da noite

Bendito é Deus que me faz chegar ao fim de mais um dia sendo guardado(a) e abençoado(a) por Ele... ainda que dificuldades eu tenha enfrentado , maior foi a Sua ajuda sobre mim do que aqueles que queriam me derrubar, do que os ventos que tentaram me abalar...
E como em todos os momentos que tenho vivido ao lado Dele , Sua fidelidade tem me sustentado e trazido paz ao minha alma quando os cansaços desta vida querem me tirar a direção..
Agradeço por tamanho amor do Senhor , agradeço por tão grande cuidado e rendo mais esta noite a Ele... pois com toda certeza posso dizer: " Até aqui me ajudou o Senhor... "
Em nome de Jesus,
Amém...

Débora Aggio

Princesa,
O mal existe e está em todos os cantos,
Escuta tudo que é bendito, faz sombra ao nosso lado.
Pra ele não perceber como bela é você,
somente escrevendo sobre lindas fadas.
Nada sobre eu e você presos no nosso castelo de amor e bem-querer.
Beijos de seu encantado.

O amor de Deus é infinito; quando pensamos que está no fim... Ele vem renova e nos faz bendito !

⁠Saudade é esse elo bendito que faz-me valorizar quem está perto e não me esquecer de quem está longe.

Bendito sentimento que me tira o sono e faz meu corpo querer sucumbir ao vale da tristeza e degradação.⁠

Bendito é o desconforto que te livra da estagnação,a insatisfação que te faz querer crescer,a raiva que te tira de lugares que não são seu.
Os sonhos só serão seu mapa,o propósito é estudo do processo pra chegar lá.
Não seja só mais um com potencial fantástico,seja potência pra criar a oportunidade que tanto espera.
⁠

"Bendito seja todo aquele que faz do seu interior a morada do altíssimo. Bendito seja aquele que não nega sua sombra, mas escolhe e reafirma sua Luz. Triunfante é o coração que pulsa sempre no compasso do Bem e no caminho da paz!"

⁠O não bendito tormento de ontem, faz sentir o não maldito alento de agora.

⁠"Não adianta nada ter montes de títulos acadêmicos, ter lido caminhões de livros e ser um imbecil na vida real, como por exemplo, defender o indefensável, principalmente, em favor de corruptopatas, politicopatas, religiopatas e demais estelionatários da Vida".

"É bem verdade que ninguém sabe exatamente de onde vem essa vozinha chamada consciência, mas algumas pessoas acham que ela é a voz do coração."


Trecho do livro "O que é correto?" de Etan Boritzer e Graham Sale

⁠O que é poesia? Hoje me peguei a pensar.

Se você pode imaginar, está no caminho certo para ouvir o que tenho para contar.

Para mim, a poesia se assemelha a própria realidade: o que ela é se não um amontoado de coisas que fazem sentido? Ou será que não fazem?

Alguns tentam explicar de forma subjetiva, uma percepção das coisas, a realidade que se molda aos olhos do observador.

Talvez sejamos o todo experimentando a si.
A poesia é a experimentação do poeta como a vida é a experimentação do universo.

Um amontoado de letras que antes desordenadas, tomam forma em meio ao caos e dão vida a um momento.

Na mente do poeta, parece surgir, por acaso, tão natural quanto respirar o ar que enche os pulmões, mas, também, tão elaborada quanto a geometria de um cristal lapidado pelo tempo.

Poesia, assim como a realidade, é onde se conta uma história, onde se vive um delírio que beira a loucura, nos faz questionar a sua própria natureza.

Afinal, o que é poesia?

⁠Filósofos dizem que para algo existir de verdade, basta pensar.
Isso mantém vivo o que insiste em ficar. Me pego a refletir sobre grandes nomes da história – Einstein, Tesla, e tantos outros que governaram tempos distantes. Embora tenham partido há milênios, suas marcas no mundo ainda são constantes.

É o que faço agora, escrevendo esta carta, esta poesia. Chame como quiser, mas é assim que mantenho viva a memória de algo que não deveria ter acabado tão cedo. Escrevo para que, de alguma forma, eu nunca me esqueça de você. Mesmo quando eu já não estiver mais aqui, que estas palavras fiquem, gravadas, enquanto alguém, em algum canto do mundo, possa acessá-las.

Escrevo para além da vida, para além do meu tempo, o amor que permanece em meu peito. Dedico essas palavras a você, escrevo para que o esquecimento não me alcance, para que, acima de tudo, eu sinta você um pouco mais perto de mim.

Que seja feita essa vontade, cravo aqui, embora egoico, o que sinto por ti.

⁠Nunca tinha parado para pensar no real significado daquele pedaço dobrado de papel. Outrora era só mais uma folha em branco, guardada junto a outras 500 iguais em um pacote.

Não entendia o que ele representava quando o ganhei de uma pessoa especial e continuei sem o entender quando o queimei junto a outras lembranças de um passado não tão distante que, apesar de sombrio, guardava em uma parte especial da mente.

Pedaço esse que tinha a forma de um coração, dobrado uma parte de cada vez, construído assim como se constrói o amor.

Hoje, escrevendo essa carta, me pego a imaginar no que pensava enquanto o dobrava, o que sentia? É um exercício inútil de mais para me aprofundar, pois existem tantas possibilidades que não caberiam em uma carta e nem se quer em um livro de mil páginas. Mas se eu fosse resumir, acho que amor.

Tu me deste em minhas mãos o fruto de um sentimento, eu o guardei por tanto tempo, por tantos invernos onde podia sentir a gélida mão da solidão pesar sobre meu peito, guardei até mesmo depois de não fazer mais sentido algum tê-lo em minha posse.

Nunca entendi o significado daquele papel dobrado.

Lembro-me que por cima de tantas dobras, havia ali uma flor que também nunca soube identificar, mas apesar disso, me pego pensando em como foi colher no jardim. Penso até no real propósito disso! Poderia apenas ter me dado aquela dobradura que eu iria amar de todo modo, mas para você não foi o suficiente, desceu as escadas de casa, andou por algum jardim e escolheu uma flor, uma única e específica flor! Por que aquela? E não outra qualquer?

Enfim, já disse para mim mesmo que não posso pensar de mais nessas coisas, pois eu vou longe, tudo o que eu preciso agora é de manter os pés no chão e o mais importante: a cabeça no lugar.

Nunca entendi o significado daquele papel dobrado, mas se eu me permito imaginar, posso então lembrar de todas às vezes que me olhou e sem dizer nada eu sabia que tudo o que queria, era poder amar.

Amor… Esse que se foi com o vento, levado sem dó pelo tempo.
Amor era o que aquele pedaço de papel representava.

Quando você defender uma ideia, procure a origem dessa ideia.