William Contraponto
O Homem na Porta
William Contraponto
O homem na porta observa
E tira suas previsões,
Entre uma e outra reserva
Vê o que há em ambas situações.
O homem na porta hesita,
Mas não cessa de esperar,
Pois cada cena palpita
Com algo a revelar.
Vê passarem os enganos
Com vestes de solução,
E os que fingem há muitos anos
Ser donos da direção.
Escuta o rumor da rua
Com olhos de dentro e fora,
Como quem encara a nua
Verdade que se devora.
Vê que a luz também confunde
Quando insiste em dominar,
E que o claro só responde
Se o olhar souber mirar.
O Império da Mentira
William Contraponto
O sangue traça o marco da inglória,
Não há justificativa no terror gratuito.
A mentira inaugura uma fase decisória,
Com seu império, grito e bomba dá o veredito.
O medo ergue o altar do comandante,
Que vende paz com pólvora na mão.
Se o inimigo é vago e mutante,
Cabe ao discurso moldar a razão.
A história curva-se ao protocolo,
Entre sanções, promessas e punhais.
E a verdade, enclausurada no solo,
Silencia sob escombros imorais.
Cria-se o monstro em tela e manchete,
Edita-se a fúria com precisão.
A máquina mente, projeta e repete —
E a guerra ganha nova encenação.
Com mapas falsos e dardos verbais,
Assina pactos, escolhe a invasão.
E enquanto lucros fluem dos canais,
O povo sangra sem explicação.
Em salas frias, o jogo é traçado:
Quem morre, quem lucra, quem irá cair.
E a potência, ao engano viciada,
Segue a história que insiste em mentir.
Meu pensamento é um ato de resistência estética, filosófica e política. Portanto, não seria natural esperar aplausos imediatos. Ou buscá-los num tempo vindouro que repetisse o passado.
Cativeiro Disfarçado
Não foi no grito que me perdeste,
foi no sussurro que me calou.
Não foi na ausência que me mataste,
foi na presença que me estreitou.
Ergueste paredes com minhas palavras,
e nelas pregaste o retrato do “nós”.
Mas no reflexo, vi que eu era
sombra apagada da minha própria voz.
Chamaste cela de cuidado,
corrente de abraço,
vigília de amor.
E eu, que confundia toque com abrigo,
quase aprendi a chamar prisão de lar.
Até que a porta se abriu,
e percebi que liberdade
era o único nome
que o amor verdadeiro sabia me dar.
A Realidade em Agonia
No leito sujo das manchetes jaz,
sangrando lenta sob olhar de ferro.
Cada voz que se ergue, certezas traz,
mas planta no peito o mais fundo erro
As câmeras rondam com fome e luz,
tecendo o drama que o lucro incendeia.
A ferida exposta não mais seduz,
apenas se dobra ao corte que ateia.
Mãos a disputam como quem devora,
e a moldam conforme a própria vontade.
O que era verdade já se vai embora,
sob máscaras frias de autoridade.
Respira fraco, num fio de ar,
e os gritos se erguem por cima do leito.
Ninguém quer curar, apenas moldar,
o rosto que serve ao discurso eleito.
E quando o silêncio enfim a tomar,
haverá discursos sobre sua sorte.
Mas o peso do falso irá lhe selar,
como um véu que sufoca o horizonte.
