Lord Byron

Só temos alegrias se as repartirmos: a felicidade nasceu gémea.

Só a mágoa deveria ser a instrutora dos sábios.
Tristeza é saber.

A recordação da felicidade já não é felicidade;
A recordação da dor ainda é dor.

Todo aquele que conseguir a alegria deve partilhá-la.

Todas as tragédias terminam em morte e todas as comédias em casamento.

Os espinhos que colhi, são da árvore que plantei.

Toda a História humana atesta, que a felicidade para o Homem - o insaciável pecador! - desde que Eva comeu a maçã, depende em grande parte do jantar.

Um sonho que não foi de todo um sonho.

Os espinhos que me feriram foram produzidos pelo arbusto que plantei.

A dor é dona da sabedoria e o saber amargo. Aqueles que mais sabem, mais profundamente sofrem com a verdade fatal.

Porque deveria eu pelos outros sofrer,
quando ninguém por mim irá suspirar?

Ainda que tivesse que ficar só, não trocaria a minha liberdade de pensar por um trono.

Desde os tempos da Guerra de Tróia, não houve ninguém mais disputado que eu.

Não falo, não suspiro, não escrevo seu nome. Mas a lágrima que agora queima a minha face me força a fazê-lo.

Orgulho! desce os olhos dos céus sobre ti mesmo, e vê como os nomes mais poderosos vão se refugiar numa canção.

Vivi, amei, bebi, tal como tu; morri.

Coma, beba e ame: o resto, de que nos serviria?

Na solidão é quando estamos menos só...

O melhor dos profetas do futuro é o passado.

Aqueles que se recusam a serem chamados à razão, são intolerantes; aqueles que não conseguem, são idiotas; e aqueles que não ousam, são escravos.

Há um prazer nas florestas desconhecidas;
Um entusiasmo na costa solitária;
Uma sociedade onde ninguém penetra;
Pelo mar profundo e música em seu rugir;
Amo não menos o homem, mas mais a natureza...

Os homens, afinal, vieram me libertar;
Não perguntei por quê, nem quis saber onde;
Enfim, para mim, era tudo a mesma coisa,
Agrilhoado ou livre, igualmente,
Eu aprendera a amar a desesperança

Nada escrevi que prestasse até que comecei a amar.

Ri sempre que possas. É um remédio barato.

A morte, assim chamada, é algo que faz os homens lamentarem: e ainda assim um terço da vida é passado no sono.